Alma Acreana

KANT E A METAFÍSICA

2012-01-31T05:41:00.000-08:00

Profª. Inês Lacerda Araújo

Kant concorda com Hume na crítica que este fez à indução. A observação de numerosos casos no passado não permite a conclusão de que no futuro eles se darão do mesmo modo. Por exemplo: até o momento, todas as experiências com pão, são de que ele alimenta, mas isso não garante que no futuro todo pão alimente. A intenção de Hume era mostrar que não há um princípio de causalidade, não há a priori uma regra geral confiável absolutamente.

Para Kant, entretanto, não se deve concluir ceticamente que não haja leis por detrás dos objetos da experiência. Essas leis podem ser conhecidas, não dogmaticamente, mas criticamente.

Monumento a Kant (1724-1804)
em Königsberg, sua cidade natal

A razão é instruída pela natureza, mas não de modo passivo, não na qualidade de um aluno que se deixa ditar tudo o que o professor quer, mas sim na de um juiz que obriga as testemunhas a responder às perguntas que lhes propõe.

É preciso dotar a Metafísica de um método seguro, método esse que revolucionou a concepção de conhecimento: ao invés de os objetos penetrarem passivamente na mente, o inverso: os objetos são regulados pelo entendimento do sujeito de conhecimento, que estabeleceria algo a priori sobre os objetos. E isso se dá por meio de uma faculdade capaz de apreender o que é dado à experiência e que, portanto, se encontra no tempo e no espaço. Assim, para Kant o conhecimento é ativo e não pura apreensão passiva da mente, como se esta fosse uma página em branco na qual são impressas as qualidades sensíveis dos objetos, como proposto por Locke.

A metafísica pré-kantiana sustentava que a realidade em si mesma pode ser conhecida, inclusive suas causas, como o primeiro motor de Aristóteles.

Para Kant, ao contrário, não se tem acesso à realidade tal como ela é em si mesma, pois são necessários recursos, as chamadas categorias que são propriedades de nosso entendimento sempre que ele representa a realidade. O ser em si mesmo é incondicionado, ora, quando a realidade é acessada pelo sujeito, passa a ser condicionada. Quer dizer, os fenômenos se regulam pelo nosso modo de representá-los.

A consequência mais interessante dessa revolucionária concepção de metafísica é dar todo poder à razão humana, é ela que dá a si mesma os limites e as possibilidades de conhecer não só o real, mas também os próprios recursos da razão. Ou seja, a razão se autoconhece.

Os limites da razão pura são os limites da experiência, ir além da sensibilidade é algo impossível para ela. Apenas pela moralidade, pela eticidade se justifica existir Deus e uma alma imortal.

A razão especulativa não tem como chegar a Deus, liberdade e imortalidade da alma, pois para chegar a essas “visões transcendentes” precisa empregar princípios, e os princípios dependem da experiência. Com isso Kant elimina o dogmatismo metafísico, e se atém ao que a razão alcança e ao que a experiência fornece. Questões de fé pertencem ao terreno prático, da moral.

Muito poucos até hoje aprenderam essa lição de sabedoria!

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* INÊS LACERDA ARAÚJO - filósofa, escritora e doutora em Estudos Linguísticos. É professora aposentada da UFPR e PUCPR.

NA RIBEIRA DESTE RIO...

2012-01-30T03:08:00.000-08:00

Na ribeira deste rio
Ou na ribeira daquele
Passam meus dias a fio.

Nada me impede, me impele,

Me dá calor ou dá frio.

Vou vendo o que o rio faz

Quando o rio não faz nada.
Vejo os rastros que ele traz,
Numa sequência arrastada,
Do que ficou para trás.

Vou vendo e vou meditando,
Não bem no rio que passa
Mas só no que estou pensando,
Porque o bem dele é que faça
Eu não ver que vai passando.

Vou na ribeira do rio
Que está aqui ou ali,
E do seu curso me fio,
Porque, se o vi ou não vi,
Ele passa e eu confio.

Fernando Pessoa
2-10-1933

***

PESSOA, Fernando. Obra Poética. Rio de Janeiro: Nova Aguilar, 1992.
Foto: Eduardo Duarte p/ Agência de Notícias do Acre

BRAZIL ACREANO

2012-01-28T04:21:00.000-08:00

José Augusto de Castro e Costa*

Acabo de ler uma verdadeira obra-prima, em termos de Acre, do escritor amazonense Antônio José Loureiro. O livro é interessante por tratar de fatos ocorridos logo após a Revolução Acreana, com vista aos efeitos do decreto do governo brasileiro que organizou o território recém-anexado, em três departamentos autônomos.

O título Brazil Acreano, na verdade, é a denominação de um jornal de Sena Madureira, principal cidade do Departamento do Alto Purus que, definia-se como “órgão independente, sem peias de partido, conservador, representante do comércio, da indústria e da agricultura”. Juntando-o aos periódicos Alto Purus e Estado do Acre, percebemos que Sena Madureira, nos primórdios de sua existência, possuía três jornais que documentaram fatos ocorridos entre 1909 e 1918, em seu Departamento, quando, além do declínio da borracha, a região viveu momentos dramáticos de lutas pela criação de um Estado do Acre autônomo, dentro da Federação brasileira.

As fontes pesquisadas para a elaboração da obra foram exatamente as edições dos três jornais, de onde o autor recolheu anúncios, noticiários, vida associativa, diversões, prendas, feminismo e aspectos médicos e sociais de Sena Madureira, além de dados estatísticos referentes aos imigrantes brasileiros e estrangeiros e as populações masculinas e femininas e ainda as representações das diversas profissões ali existentes.

No capítulo sobre o feminismo o autor destaca notas de um articulista do Brazil Acreano, manifestando-se jocosamente sobre o assunto, conforme se lê: “Já não mais lhes agrada falar no vestido de seda, com que devem ir ao baile; já não lhes trás encantos o chapéu de finíssimos enfeites, com que aos domingos saem a passeio; só lhes apetece dizer que o poder marital é uma tirania; que as leis são exclusivistas e odiosas. Já usam o fraque, o jaquetão, montam bicicleta, dirigem automóveis, lêem os romances realistas de Julio Ribeiro e de Aluizio Azevedo, enfim mil cousas, que as tornam mais e mais homens, à medida que os homens vão se tornando mais e mais mulheres“.

Vagonete Apurinã – Rua Iaco
Foto: Blog de Sena

Vagonete Aruaque – Rua Macapá
Foto: Blog de Sena

Plantada no centro da selva, a milhares de quilômetros das grandes metrópoles, Sena Madureira, há cem anos, possuía uma linha de bondes à tração animal. O novo transporte funcionava das 6 da manhã até as 19 horas, pelo preço de 300 réis a passagem, no trajeto da Praça 25 de Setembro ao Bosque.

Manuel Passos Galvão, dentista e diretor do Jornal Alto Purus, foi o idealizador desse empreendimento, pomposamente denominado de Purus Ferro-Carril. Anos depois, Dr. Galvão transferiu-se para Rio Branco, indo residir à antiga Rua da África, próximo ao bar do Joaquim Pinto, onde, já em nossa juventude, Sálvio, Nego da Izaura, João KaraOlho e Otacílio desafiavam, na sinuca, duplas do Primeiro Distrito.

Sena Madureira da época adotava a música como complemento indispensável a todas as reuniões, animadas por orquestra composta de piano, violinos, bandolins e flautas.

A vida associativa da cidade, por volta de 1909, era bastante ativa, onde se destacavam a Igreja Católica, Igreja Batista, Loja Maçônica Fraternidade e Trabalho, Sociedade Protetora Familiar, Sociedade Beneficente Cearense, Centro Pernambucano do Alto Purus, Grêmio Recreativo Nova Olinda e Associação Comercial do Alto Purus. Já em 1917 havia cinco times de futebol: Team dos Onze, Alto Purus Club, Club Familiar, Club Floresta e o Ideal Club, unindo a família puruense.

O autor da obra é amazonense, filho de uma escritora acreana radicada há muitos anos em Manaus, e neto de uma das principais figuras da História de Sena Madureira – magistrado Antonio Pinto do Areal Souto, que dirigiu os jornais Gazeta do Purus e O Brazil Acreano.

O escritor nos põe em contato com membros de famílias ilustres com as quais lidamos nos dias atuais, como Alencar Araripe, Flaviano Flavio Batista, Areal Souto, Custódio Freire, José Daou, Dr. Galvão e outros, que se dedicaram de corpo e alma para o progresso de Sena Madureira e do Acre em geral, salientando-se o Dr. Flávio Batista, literalmente o número (1) da OAB nacional.

A partir de 1918, com o desaparecimento do jornal O Alto Purus, dois novos periódicos surgiram: O Jornal e a Gazeta do Purus. Todos os jornais aqui citados pertencem ao acervo do Instituo Geográfico e Histórico do Estado do Amazonas.

A razão que levou o jornal Brazil Acreano a ter em sua denominação a inserção do “z“ no lugar do “s“, ainda permanece no campo das suposições. Porém, do que não se tem dúvidas é quanto à localização dos documentos (jornais) aos quais recorreu o autor de Brazil Acreano – Instituto Geográfico e Histórico do Amazonas. O Acre poderia e deveria possuir, também, seu Instituto que acomodasse seu cabedal de informações geográficas e históricas.

É justo e natural que um estado guarde referências de outrem que integre sua história. Mas, que o seja em forma de cópias, microfilmagens ou outros recursos tecnológicos, cabendo os originais aos estados de origem.

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* José Augusto de Castro e Costa é poeta e cronista acreano.

MAR ACREANO* - Clodomir Monteiro

2012-01-25T08:34:00.000-08:00

Acre eldorado quanto ver teu leite

lágrimas tronco de ti exploraram

por te buscarem quantas mães choraram

quantos em vão por teus filhos rezaram

e sem amor tantas noivas casaram

para fundar aqui seu novo lar

Deus ao Acre perigo abismo deu

valeu a pena sempre amar e ser

um povo que não tem alma pequena

por te acharem tanto se perderam

que puras noivas ao credor verteram

e barracão dador fez aviar

puro que apuras salgue bem de saldo

quem quer passar além de Bojador

navegue pena sempre vale Acre

por Juruá Purus Tarauacá

ancore abismo defume deleite

mar de Iracema nau de Acreano

* Poema Intertexto e paródia de Mar Português, In Mensagem (1934) de Fernando Pessoa, no caso apud http://fredbar.sites.uol.com.br/camoint.html
“Ó mar salgado, quanto do teu sal...".

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CLODOMIR MONTEIRO - Escritor e professor da Universidade Federal do Acre, pertenceu a vários movimentos poéticos de vanguarda, em especial ao "Instauração Praxis". Trabalhos em revistas, jornais e antologias no Brasil e exterior. Publicou, entre outros, Derroteiro de Rotinas, A Sinuca da Olaria e Costura Geral Sob Medida. Formado em Teologia, Filosofia, Letras e Direito, com pós-graduações em Antropologia e Cultura Brasileira, doutor em Antropologia. Presidente da Academia Acreana de Letras.
** Poema inédito.

UMA DOCE COBIÇA

2012-01-23T07:42:00.000-08:00

José Augusto de Castro e Costa*

Ainda no final do século XIX o Acre, por ser um dos maiores produtores de borracha, este combustível torrificante, responsável pelo robustecimento financeiro do orçamento da República brasileira, leva a Amazônia inteira a experimentar dias de grande prosperidade econômica. Muitas pessoas não se contentavam apenas com a vida luxuosa e oferecida por Manaus e Belém, as capitais da "belle époque" brasileira e embrenhavam-se rios acima em busca do látex oriundo do Acre. Ali estavam os mais produtivos seringais e, consequentemente, os mais abastados seringalistas da região. Era esse paraíso econômico que atraia e seduzia muitos espíritos aventureiros dispostos a explorá-lo ou simplesmente conhecê-lo, caso em que se encontravam jovens profissionais liberais da época, tais como guardas-livros (contabilistas), professores, advogados, odontólogos e médicos.

Esses jovens chegavam ao Acre embevecidos por inexplicável atrativo e, não raras vezes, eram levados a constituir famílias quando não as possuíam, ou mandavam buscá-las depois de um certo tempo de adaptação. Houve até caso de alguém ter sido surpreendido com a inesperada chegada da esposa com a filharada – providência tomada por algum compadre comandante de gaiolas ou chatinhas.

Dr. Esperidião de Queiroz Lima
Foto.: Álbum do Rio Acre 1906-1907

A maioria ao Acre chegou, viu e ao torrão acreano se dedicou de corpo e alma. A esses a admiração e respeito muito são-lhes devidos. Este ensaio dirige-se aos médicos que se lançaram dos mais distantes rincões para regar com suor, sangue e lágrimas o solo acreano. Arí Rodrigues, Adib Elias, Manoel Marinho Monte, José Nabuco de Oliveira, Wagner Brasiliense Euleutério, Júlio Alves Portela, Barral Y Barral, Laélia Gonçalves, Gilson Moreira, Tetsuo Kawada, Augusto Hidalgo de Lima, Carlos Afonso, José Amorim, Maia Barbosa, são nomes que sempre serão lembrados pela abnegação e dedicação a outrem. A estes, extensivas a seus colegas atuais, que por certo serão incluídos na lista dos bem lembrados, as nossas homenagens contidas na história de um médico que pelo Acre passou, muito antes dos aqui mencionados: ESPERIDIÃO DE QUEIROZ LIMA.

Logo após sua formatura no Rio de Janeiro, onde vivera oito anos estudando, ainda em 1904, Dr. Espiridião, cearense de Baturité, depois de visitar sua familia na cidade natal, resolve realizar seu desejo de conhecer o Amazonas e Acre, que tanto seduziam seu espírito aventuroso.

Em Manaus, em parceria com um companheiro de tempos escolares, abriu consultório médico próximo a uma Farmácia e em seguida foi nomeado Inspetor do Serviço Sanitário, onde permaneceu durante algum tempo.

No entanto, continuava empolgado pelo espírito de aventura e, não adaptando-se à tórrida e férvida cidade de Manaus, resolveu ir clinicar no Território do Acre, que o fascinava, como em geral aos audaciosos cearenses que o haviam descoberto e conquistado.

Aparelhou-se convenientemente para o almejado empreendimento com microscópio, um pequeno laboratório para exames de sangue e de fezes, uma Monografia britânica "Culicidae" de Theobald do Museu Britânico, um grande ambulatório com remédios apropriados, muito quinino e ampolas para injeção.

Aparentemente bem munido, com roupas leves e mosquiteiros de rede, embarcou para o Acre, seguindo contente seu destino, levando grandiosos projetos de estudos e pesquisas.

Decidido a viver realmente no Território do Acre, resolveu tomar uma embarcação que, nas primeiras águas, subiria os rios Purus, Acre até Xapurí esperando, assim, conhecer a área e escolher a sua localização.

Observou as circunstâncias de navegabilidade dos rios e o cotidiano da viagem como o atracamento em vários portos para receber carvão e lenha e a luta contra os piuns, de dia e as carapanãs, ao escurecer.

Notou e percebeu que o Acre parecia ter sido desenhado pela natureza, "no imenso painel de terra firme coberta de floresta". E no Acre fixou-se o Dr. Esperidião, primeiro morando em Xapurí mudando-se, posteriormente, para a Empresa, onde presenciou ambiente de bajulação, de falsidade e de intrigas formado em torno das autoridades federais, destacando-se competição de proveitos e interesses. Levava a vida medicando pelos seringais, como Capatará, Remanso, Santa Flora, Itú.

Com a afluência de novos elementos e a fundação de jornais e de lojas maçônicas, intensificaram-se as competições políticas e rivalidades sociais. Já radicalizado na área, Dr. Esperidião viu-se envolvido, por influência do meio ou por simples companheirismo. Tanto que, em certa ocasião, foi publicado num jornal adverso uma quadrinha de pé quebrado, traçando seu perfil:

"É um ilustre esculápio,

Mas quando a raiva o ataca

Ou dá sopapos no ar

Ou murro em ponta de faca".

Em fevereiro de 1908, Dr. Espiridião vai à sua terra natal selar o compromisso de casamento com sua prima. Em agosto, recebe a noticia da morte de Plácido de Castro, com quem mantinha relacionamento de amizade. "Sabia que Plácido de Castro rompera com Alexandrino José da Silva, que se colocara ao lado do prefeito Gabino Bezouro, que vivia apavorado com o prestígio do grande chefe acreano".

Seu regresso ao Acre deu-se em 1909 e é digno de nota. Procurando prever e prover as maiores necessidades de seu estabelecimento no Acre, resolveu levar seu "cavalo Tuxaua com seus arreios, uma vaca boa de leite, um grajaú de galinhas, um caixão telado de roseiras, e sementes de flores, frutas e verduras, e pessoal para todo o serviço. A mobília foi desmontada e arrumada dentro de um grande caixão, feito de boas tábuas de cedro, que seriam transformadas em mesas e estantes. A louça e trens de cozinha encheriam grandes barricas caprichosamente embaladas. Baús de livros, malas e roupas e pequenos objetos e sacos de viagem, completariam a grande bagagem, uma verdadeira mudança." De pessoal levou cozinheira, uma menina para servir de babá, um casal para cuidar da horta e lavagem de roupa, um tratador de animais e um carpinteiro.

Dr. Esperidião encontrou um Acre já diferente. Tinha de viajar frequentemente, de canoa ou a cavalo, para atender aos chamados dos seringais, pernoitando às vezes fora de casa. Havia como único vizinho, do outro lado do rio, o quartel da Companhia Regional, cujos oficiais o mantinham sob suspeita e vigilância, não obstante as relações de cortesia. Com o pretexto de tratar-se de militares, sua família era intimidada com gritos de alerta contra um imaginário ataque, sabendo-se que a metralhadora apontada para sua residência poderia disparar a qualquer momento, e outras intrigas diversas. Eram feitos treinamentos de tiros contra a praia de sua casa, frequentemente.

Com o assassinato de Plácido de Castro, deu-se a fuga de seus amigos mais chegados, pois muitos foram intimados a deixar o Acre, sob pena de morte. Dr. Esperidião continuava sua vida de consultas e tratamento na Empresa e nos seringais, tendo vivenciado "in loco" toda a opressão no Acre, a revolução no Juruá, os atentados inomináveis, a demonstração de força. Da viagem que fez para Sena Madureira guarda vivas lembranças.

Dr. Esperidião no Palácio do Catete recebendo do presidente Juscelino Kubitschek
o Título de Inscrição no Livro do Mérito Científico.
Foto: Blog O Sítio São Luis e a Serra de Baturité

Em suma, o que mais o jovem médico cobiçava, não era a ambição desmedida de riqueza, não era o desejo sôfrego de possuir bens materiais, mas viver em contato direto com a natureza propriamente dita, empregando seus conhecimentos profissionais para fazer o bem sem olhar a quem. Precisamente a 4 de setembro de 1911, Dr. Esperidião de Queiroz, sem vislumbrar perspectivas favoráveis no horizonte dada a turbulência política, acompanhado de toda a família, empregados e a incontável bagagem, deixa o Acre, numa viagem de mudança definitiva, a bordo de um batelão a varejão, construído com a madeira que antes integrara a construção de sua casa na Empresa – Rio Branco.

Ainda fascinado pelo ambiente amazônico, radicou-se no Amapá, onde prosseguiu prestando inestimáveis serviços de natureza médica, científica e assistencial.

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NOTA.: Esperidião de Queiroz Lima nasceu na fazenda Califórnia em Quixadá (Ceará), no dia 31 de outubro de 1880. Era o quarto filho do Dr. Arcelino de Queiroz Lima e de dona Rachel de Queiroz Lima. Formou-se em Medicina aos 23 anos de idade, pela Faculdade de Medicina do Rio de Janeiro. Era casado com Maria de Jesus Marinho de Goes (que adotou o nome de casada: Maria de Goes e Queiroz Lima), Tia Mariinha, irmã de meu avô José Marinho Falcão de Goes. Médico, cientista, historiador, poeta e escritor, clinicou por longo tempo em Manaus e no Território do Acre, realizando estudos científicos que lhe valeram a nomeação como Médico do Serviço de Indústria Pastoril, do Ministério da Agricultura, no Pará, de onde foi transferido seguidamente para: Minas Gerais, Rio de Janeiro, Espírito Santo, São Paulo, Mato Grosso e Santa Catarina. Deixou inéditos alguns trabalhos de grande importância e de repercussão mundial. Faleceu no Rio de Janeiro aos 86 anos, no dia 1° de janeiro de 1967. (Informações de Claudia Maria Mattos Brito de Goes). Esperidião também era tio da escritora brasileira Rachel de Queiroz.

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*José Augusto de Castro e Costa é poeta e cronista acreano.

CANTOS DO SERINGAL - Isaac Melo

2012-01-19T09:10:00.000-08:00

O meu caleidoscópio é o pensamento,

que imagens do Acre forma em minha mente:

é o rio que dobra um porto lamacento...

é o barranco... é a floresta... é a minha gente...

Océlio de Medeiros

Foto: Sérgio Vale
Agência de Notícias do Acre

Dias há em que desperto com as lembranças do seringal. A verdade é que me apetecem as recordações da floresta. Não por um saudosismo melancólico. Seringal não é um espaço bucólico no estilo das pastorais virgilianas. Seringal é dureza, é luta, é esforço... No entanto, seringal é encanto, é beleza, é harmonia...

Nove anos vivi num seringal. O seringal Sumaré, no rio Tarauacá. Impressões de um tempo que ainda me impressionam e o tempo não as apagam. Não carrego memórias na cabeça. Minhas memórias habitam o meu peito. Não preciso fazer força para pari-las. Elas surgem e escorrem tranquilas como as águas de um igarapé quando é chegado o verão.

Uma paisagem, um barulho, um cheiro basta para me transportar às reminiscências do seringal. A mata vislumbrada do alto dá uma impressão de monotonia. É preciso descer, percorrê-la, habitá-la. Então a mata se desdobra numa miscelânea de cores, cantos, aromas, formas, tamanhos... A mata inebriante desperta a sobriedade dos sentidos.

Foto: Sérgio Vale
Agência de Notícias do Acre

Enquanto o céu derrama-se em pétalas douradas por sobre as majestosas copas de samaumeiras, cumarus, seringueiras, no anfiteatro da selva silenciosa mil vozes ecoam numa sinfonia perfeita. Tal polifonia de cantares é harmonia, é sincronia de tudo o que há. Nada é fora do seu tom, do seu ritmo, da sua poesia... Ali só a ganância humana é anomalia.

A selva quanto mais selvagem mais fascínio me causava. Por ela nunca sentir pavor, embora me apavorassem as histórias contadas sobre os seres fantásticos que a habitavam: mapinguari, visagem, caipora... Um medo, porém, reconheço, o de atravessar matas de igapós, medo dos estrambóticos e fatais poraquês. Ou das cobras peçonhentas. Minhas duas ressalvas.

Como o mais novo de casa, gostava de acompanhar meus irmãos nas caçadas, nas pescarias, nas estradas de borracha, nas andanças pela mata. Meus sentidos ficavam despertos para tudo o que não me era comum. Novas sensações para um corpo que desconhecia as extravagâncias da civilização. Minha civilização era o que sentia, via, degustava, apalpava ou sonhava.

O que se encondem nos olhos de um menino de seringal? Escondem-se as manhãs em que o sol, despontando vagaroso lá na curva do rio, vem trazer a aurora no cantar de um bem-te-vi; escondem-se o voo das andorinhas que, à tardezinha, enfeitavam o céu, levemente retocado de azul, indo pousarem sobre a galharia de uma velha árvore arrastada pelo rio.

À frente de casa passava o rio. O rio de tantos repiquetes com seus balseiros a descer, e que tanto mexiam com meu imaginário infantil. No verão, as águas sumiam e as praias surgiam com suas areias tão alvinhas. Aí viviam os tetéus e os maçaricos que eu costumava perseguir a força de baladeiras e reboladas em dias de peraltices.

Foto: Sérgio Vale
Agência de Notícias do Acre

Ao fundo de casa, antes de atingir a mata, ficava o igapó, onde abundavam os aguapés e as vitórias-régias. Aí também estava assentada a tábua onde mamãe lavava a roupa, sobretudo no tempo do inverno, quando as águas dos rios eram ainda mais barrentas. No igapó encontravam-se as jaçanãs, com um cantar fino e belo.

Bonito de ver eram as noites de verão. A noite, como um manto pontilhado de diamantes reluzentes, se estendia sobre nós. Uma lua enorme adornava de prata os campos, as matas, o rio. Nem Van Gogh com sua A Noite Estrelada seria capaz de dar uma noção daquele espetáculo tão natural que chegava a ser sobrenatural. A noite desperta outros cantos.

Meu irmão chamava-o sapo canoeiro. Era o kampu. Um anuro pequeno, mas quando coaxava se agigantava, pois tão imponente ressoava o seu cantar. Produz uma substância que pode ser fatal, embora os seringueiros e ribeirinhos o aplicassem, em justa medida, para retirar panema e atrair a sorte. Herança da sabedoria dos povos indígenas.

Dos barrancos quem dava o tom era o Bacurau. Pássaro de perfeita camuflagem. Pipilo um pouco nostágico, não tanto como o da Mãe-da-lua, outro mestre da camuflagem. Seu canto penetrante e melódico invadia a noite e me despertava sensações estranhas. Pobres de nós que transferimos às aves as impressões do nosso próprio coração.

E o que dizer da Acauã? Reza a lenda que seu canto é agourento. Prenúncio de morte ou desgraça. Quando entoava seu piar mamãe, na sua piedosidade cristã supersticiosa, logo exclamava: “Deus conjuro, condenada!”. Apesar de nossa ingratidão, a avezinha persistia em ofertar o seu singelo cantar, às vezes logo ao amanhecer, outras ao apontar da noite.

O Cancão também tinha um canto forte, estridente, como é próprio das aves falconiformes. Dizem que ele costumava acompanhar os temíveis bandos de queixadas. Daí meu receio. Os anus-corocas, que a gente chamava de arigó, costumavam fazer algazarras às margens dos rios e saiam voando e fazendo ecoar seu canto rouco com o aproximar das canoas.

Nossa casa parecia se enamorar do rio à sua frente, com seus dois olhinhos a mirá-lo de cima do barranco. Casa coberta de palha de jaci ou ouricuri. Soalho de paxiúba. Paredes de paxuibinha. À sua frente um trapiche. Trapiche de onde acompanhava as exibições cinematográficas projetadas na grande tela por sobre a selva.

Sentado à ponta do trapiche, enquanto o sol começava a ser engolido pela boca da noite, ficava a admirar o casal de papagaios em seu voo curto e deselegante, o bando de garças, as maracanãs chilreantes, as graúnas, os japós... Do aceiro da mata vinha o canto dos nambus. Por entre as palhas, nesgas de fumaças iam mesclar-se à bruma lá fora.

Foto: Angela Peres
Agência de Notícias do Acre

Poucas vezes vi o espetáculo de um barreiro, isto é, um depósito natural, às vezes às margens de um igarapé, rico em salitre, aonde inúmeros animais vêm comer. Chilreios ensurdecedores de centenas de periquitos num vai e vem incessante. Mas a mata tem o som ímpar, para mim, do Corrupião. Toda vez que o ouço gorjear minha alma volta a fundir-se à floresta.

A mata me viu nascer, crescer, voar. Por isso ficou impresso na alma um naco de cada canto: do cicio da cigarra ao brado do guariba. A selva de pedra nunca sufocara a selva das minhas reminiscências... Ainda ouço o chiado das folhas secas no caminhar dos varadouros... Ainda trago nos olhos uma noite florida de estrelas, onde a lua desabrocha em pétalas prateadas.

A floresta nunca foi o inferno. Nem o paraíso. A selva é o que a selva é. Selvagem. Há encantos e artimanhas. Não é amiga. Nem inimiga. É generosa. Abundante. E pode ser cruel. Mas não há maldade. Há a vida. E tudo o mais gira em seu entorno. A floresta me faz esteta. Não romântico. E quem me dera ter alma de poeta, pois “que triste não saber florir”.

ORDEM é PROGRESSO

2012-01-15T10:51:00.000-08:00

José Augusto de Castro e Costa

Minha mãe costumava falar que houvera um grande equívoco quanto ao lema expresso em nosso símbolo nacional – figurava a conjunção ao invés da terceira pessoa do verbo de ligação na citação Ordem e Progresso. De minha parte não chego a considerar um equívoco, mas um lapso por não se fazer ali constar mais um lema, aí, sim, figurando a frase com o verbo. Os dois vocábulos constituem-se, na verdade, em dois elementos indispensáveis para a vida em sociedade, pois ao que se percebe, a ordem é inerente ao progresso.

Nota-se que nosso país, em seus 511 anos, não obstante ser ainda relativamente jovem, já deveria estar em um grau de desenvolvimento mais elevado, não fosse à ausência de ordem em alguns setores, além de residir outro hábito: acompanhar erros e desmazelos de outrem em detrimento da correção e/ ou prevenção dos seus próprios erros. Porém, ressalte-se que tal procedimento não é exclusividade do povo brasileiro.

No Brasil chega-se à tradição de obras monumentais, que muitas vezes percorrem rumos incertos e licitações com orçamentos vultosos, reacendendo históricas polêmicas como a Transamazônica, a Transnordestina e a transposição do rio São Francisco, entre outras, cuja última, as estimativas chegam a R$ 4,5 bilhões, além de tramitar no STF quatorze ações contra a transposição devido ao impacto sobre o ecossistema.

Quanto ao Acre, a situação geográfica revela um sensível agravante. Desde seus primórdios suas administrações têm considerado erro palmar dar-lhe gerência homogênea para toda a área. É que se espraiam em sua vasta calota, dois vales distintos, não somente sob o aspecto hidrográfico, como ainda na contextura geoeconômica: Purus e Juruá, orientando-se em paralelo com o prolongamento através do Estado do Amazonas em busca da calha mater, o lendário Rio Mar. Daí, razão pela quais antigos governantes e muitos políticos reivindicavam autonomia e até desmembramento do Acre em dois territórios. Na verdade, a formação hidrográfica do Purus e Juruá não possibilita qualquer ligação entre ambos, de vez que correm no mesmo sentido, com mais freqüência de sudoeste para nordeste, num paralelismo que impede o aproveitamento de cada curso até suas cabeceiras para, dessas nascentes, floresta adentro, atingir-se a outra bacia.

A própria hileia é diversificada de um vale para o outro, tanto assim que na região do Purus e Acre, a castanha tem abundância preponderante na selva, quando no Juruá é visível a inexistência desse produto. Situando-se em Rio Branco, a capital do estado, fica bastante difícil a supervisão homogênea, sem o recurso da via aérea. Por via fluvial ter-se-ia que descer até o rio Solimões, no Amazonas, subir a calha amazônica para, depois de mais de dois meses, penetrar no rio Juruá, se houvesse condições de navegabilidade nos rios acreanos. Para a integração do estado a solução sempre esteve em rodovias, cuja trafegabilidade e durabilidade dependerão da construção e conservação que resistam às intempéries do tempo. Em regiões da Amazônia, no período invernoso, a grande quantidade de água, muitas vezes, costuma devastar parte das estradas. Para mantê-las em boas condições, precisa-se de planejamento e cuidados constantes dedicados a recuperação das mesmas.

BR-364 trecho entre Sena Madureira e Manoel Urbano
Foto: Sérgio Valle para a Agência de Notícias do Acre.

O mais difícil para a devida integração do Acre, em termos de rodovias, já está alcançado: a BR-364 ligando seus municípios e às demais regiões brasileiras e a BR-317 ao Pacífico. Não se pode vacilar, como disse antes, é quanto à respectiva manutenção. Rodovias interestaduais e estaduais constituem-se sempre em prioridade a gerar extensão de benefícios, ressaltando-se o exercício da ordem. Sem esta, continua-se a assistir a execução de projetos de lideres visionários, transformados em verdadeiros fiascos.

O Acre, devido à visibilidade positiva que vem conquistando na questão ambiental gerará muitos frutos para o Brasil, inserindo-o cada vez mais no plano nacional e internacional com respeitabilidade, conquistas que devem ser preservadas. O reconhecimento da maneira singular de ser de seu povo, a forma de pensar o desenvolvimento considerando o potencial econômico do estado, o respeito aos povos tradicionais - indígenas, seringueiros, ribeirinhos, além dos pequenos agricultores, moradores das cidades e vilas aliados à proposta de industrialização do governo, todos trabalhando com objetivo comum, sem explorações e vivendo pacificamente, encontrarão na ordem uma grande parceira para um progresso sustentável.

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* José Augusto de Castro e Costa é acreano, natural de Rio Branco. Reside em Brasília, e trabalha no Senado Federal, lotado no Instituto Legislativo Brasileiro – ILB.

MIOLO DE POTE

2012-01-12T09:54:00.000-08:00

MARCOS VINÍCIUS NEVES é um grande historiador acreano, o qual muito inspira este nosso modesto espaço. Recomendamos a leitura de seu blog. E agradecemos o seu trabalho que muito nos honra.

MIOLO DE POTE

DUAS VEZES CEM MIOLOS

Marcos Vinícius Neves

Foi no 12º ano de existência do jornal Página 20, em um domingo, 12 de novembro de 2006, que estreei a coluna Miolo de Pote. E numa dessas coincidências do destino, o artigo numero 200 desta coluna não coincidiu com o aniversário de cinco anos da coluna. Fazer o que? Nem tudo é perfeito nessa vida, mas decidi registrar o fato mesmo assim. Já que pra mim, de todo jeito, esta é uma marca inédita.

Quando comecei essa brincadeira de Miolo de Pote não podia imaginar que ela iria tão longe... Mas como, logo de início, peguei a mania de numerar os arquivos acabei prestando atenção ao acumulo de artigos até chegar, hoje, ao numero 200.

O que significa isso? Absolutamente nada, eu sei...

Porém, como os homens, desde o início dos tempos, gostam de calendários e gostam ainda mais de números redondos, não se pode estranhar, humano que sou, esse meu desejo de também considerar o artigo de numero 200 algo especial, como se fosse o próprio dia do fim do mundo...

Na verdade, este artigo é apenas uma oportunidade autoconcedida de pensar o que tem sido essa brincadeira séria chamada “coluna Miolo de Pote”.

Já contei aqui que o nome da coluna foi generosamente sugerido pelo Toinho Alves. Por mim o nome seria algo como “Botija de Histórias”, numa referencia à lendária botija de ouro (às vezes revelada pela misteriosa mãe do ouro) que encantava os seringueiros nos seringais de tempos idos. Mas, como bom tituleiro que o Toinho sempre foi, perguntei sua opinião... E ele me saiu com essa: porque não Miolo de Pote, já que não tem nada mais tradicional no Acre do que conversar miolo de pote numa sombra ou varanda qualquer?

De imediato gostei da idéia de tratar de coisas do interior das coisas e, ao mesmo tempo, ser tão despretensioso e descontraído quanto um bom papo furado. Era bem o que eu queria... e assim ficou sendo. Afinal, admitir a própria desimportância pode ser uma poderosa vacina contra os erros da prepotência, tão recorrente neste dias loucos em que vivemos...

Também já revelei aqui, em diferentes ocasiões, meus motivos pra ter essa coluna. Anteriormente eu havia escrito em outros jornais ou revistas, assinando colunas e/ou artigos, em caráter temporário ou permanente, e, em todas as vezes, foi uma experiência muito prazerosa. Até porque quem gosta de ler, quase sempre também gosta de escrever.

Mas, quem escreve sabe que, ao longo da vida, esse prazer, que no início parece tão inocente, vai se tornando uma necessidade, uma compulsão tão irresistível quanto respirar. Assim, confesso, escrevo porque preciso.

Além disso, conhecer a história do Acre se tornou outro vício incurável. Quanto mais leio, ouço, aprendo, maior minha vontade de contar os acontecidos desse mundo imaginário chamado Acre. Se não, aprender pra que?

E tem também as encrencas em que sempre me meto, porque simplesmente não consigo ficar quieto ao ver a história acreana sendo tratada com desonestidade. Em uma de suas geniais musicas Renato Russo disse que o mal do século é a solidão. Pois eu discordo, acho que o mal deste século e também dos passados é a vaidade. O que os homens são capazes de fazer em prol de seus próprios egos é inacreditável. Seja uma pesquisa mal feita aqui, uma coleção de documentos roubados ali, seja um sutil contrabando de material arqueológico acolá. Assim, acabei me tornando um seguidor da história-combate proposta por Marc Bloch no tempo dos Annales. Ainda que isso, às vezes, me custe caro. Fazer o que?! Como diz o outro são os “ossos do ofício”.

Finalmente, mas não menos importante, tem ainda meu apego ao que sai impresso em papel nestes tempos estranhos de internet. Desconfio que 99% do que sai na rede não vai sobreviver mais do que dez anos. É tudo muito virtual pra ser real por muito tempo. Vai que o sol decide embrabecer, provoque uma tempestade magnética e apague todos os discos rígidos do planeta... lascou-se...

Sou historiador e minha matéria-prima é o que sobrevive ao tempo. Além do que, não há nesta vida prazer comparável a encontrar aquele velho livro imprescindível para a atual pesquisa, ou a matéria de jornal que explica o que você nem desconfiava, ou ainda o documento amarelado perdido entre trocentos outros documentos onde se prova o que poderia parecer completamente improvável. Ou seja, acredito ser fundamental publicar num jornal impresso de verdade... talvez, assim, esses artigos sobrevivam para além de mim...

Só pra variar e permanecer fiel ao hábito que toda semana me atormenta na hora de fazer o artigo, acabei escrevendo demais e ainda não falei nem metade do que queria e nem lembrei de um terço das pessoas que queria agradecer... o jeito é, de novo, deixar pra próxima...

GAIOLAS DA AMAZÔNIA

2012-01-09T02:51:00.001-08:00

BREVE MEMORIAL DO ACRE

2012-01-06T07:13:00.000-08:00

José Augusto de Castro e Costa*

Denomino-me Estado do Acre, sou parte integrante da República do Brasil, exerço em meu território os poderes decorrentes de minha autonomia e regulo-me por minha própria Constituição.

Meus limites são definidos no Tratado de Petrópolis de 17.11.1903, no Tratado do Rio de Janeiro de 1909 e reconhecidos no Ato das Disposições Constitucionais Transitórias da Constituição Federal.

O processo que me integrou ao Brasil é, verdadeiramente, um dos mais sugestivos ocorridos neste continente. Pensavam transformar-me em colônia, da mesma forma que a Ásia e a África, não fosse a firmeza e tino político de Assis Brasil, ministro brasileiro em Washington, em não aceitar veementemente o "Bolivian Syndicate". Aliás, devo salientar, que todas as questões de fronteiras que o Brasil sustentou com seus vizinhos foram limpas - por isso é que as venceu com dignidade.

Para conquistar-me os brasileiros travaram uma verdadeira odisseia contra os bolivianos. É bem verdade que estes vizinhos enfrentaram capítulos mais dramáticos da História Sul Americana que os brasileiros. Sacrifício, estoicismo, desgraça... marcaram, em grau elevado, as expedições militares saídas de La Paz. E não foi somente a guerra a causadora de tantos males. O impaludismo, as disenterias e o beribéri também fizeram muitas vítimas. Os brasileiros de igual modo sofreram muito os efeitos letais da região nova e agressivamente selvagem. O diferencial residia em lutar na sua própria casa, já adaptados às implacáveis condições do meio-ambiente.

Como por dádiva, sou significativo exemplo da unidade que orientou a formação social do Brasil, isto talvez pela afluência de amazonenses, cearenses, pernambucanos, gaúchos, sírios e libaneses que a mim acorreram. Não obstante as distâncias imensas do sul e ainda ser vizinho de peruanos e bolivianos, mantenho-me integralmente brasileiro na língua, nos costumes e nos sentimentos. Todas as populações que para mim se dirigiram permaneceram brasileiríssimas.

Logo após conquistar-me, o governo brasileiro organizou-me em três Departamentos Autônomos: Alto Acre, Alto Purus e Alto Juruá.

Encerrada a odisseia da conquista e consequentemente após ingressar-me em vida nova, o Cel. Plácido de Castro, meu conquistador, viajou a capital da República, objetivando prestar contas de seus atos enquanto Governador do Acre Medidional, passando às mãos do estadista que promovera a paz e alargara as fronteiras físicas da Nação, Barão de Rio Branco, o relatório referente ao seu governo, durante a vigência do "modus vivendi".

Ao final da segunda década do século XX, as revoltas, as lutas por autonomia e até muitos desmandos, intrigas, perseguições, atentados e assassinatos atingiram níveis absurdamente acentuados em todas as prefeituras acreanas. Servindo-se da Reforma Política de 1920, tais repartições foram unificadas, tendo sido escolhida a cidade de Rio Branco (antiga Empresa) para sediar a minha capital.

Minha História é uma das mais bonitas e tenho sentido orgulho de muitos filhos que têm-se destacado e elevado meu nome. A propósito, percebo que há um traço de psicologia social que caracteriza alguns filhos meus: são um tanto quanto esquecidos - displicentes. Quero dizer que meus maiores filhos e benfeitores mortos têm suas ações heroicas e lucubrações intelectuais, os seus rasgos de caráter, as suas valentias morais e cívicas e as suas grandezas de corações deslembrados e olvidados com uma rapidez inacreditável e indesculpável apreço. Não lhes importa se esses grandes ausentes lhes tenham assegurado o prestígio nas ciências e nas letras, na música, no magistério, na justiça, na política e na administração, levando meu nome, majestosa e alvissareiramente, pelo futuro adiante.

Dr. Epaminondas Jácome

Poucos sabem que após a minha unificação como Território, meu primeiro Governador foi Dr. Epaminondas Jácome. Quase ninguém sabe que foi o advogado e ex-intendente de Manaus, Dr. Hugo Ribeiro Carneiro, meu quarto Governador, quem construiu em Rio Branco as primeiras edificações em alvenaria, quais sejam: o Palácio do Governo, os três blocos do Quartel da Policia Militar e o primeiro Mercado Municipal, além de trazer-me a primeira agência do Banco do Brasil. Em Xapuri, a primeira Maternidade.

Pouquíssimos sabem que foi o Cel. José Guiomard dos Santos que começou a promover a minha modernidade ao providenciar a pavimentação das ruas de minha capital e dos meus municípios, concluiu obras inacabadas em Rio Branco e no interior, deu início à pesquisa e a plantação das primeiras monoculturas na Fazenda Sobral, na Estação Experimental e Aviário, como também, impulsionou a educação e a saúde construindo escolas e hospitais para atender à população. Foi dele o Projeto de Lei que assegurou à Elevação do Acre a Estado, em 15 de junho de 1962.

Estação Experimental Agrícola Governador José Guiomard
Rio Branco - AC

Quartel da Guarda Territorial de Rio Branco
Os três pavilhões do quartel da Guarda Territorial

Deputado Federal Guiomard Santos em cerimônia de assinatura da Lei 4.070 que eleva o território do Acre em Estado (Foto: Acervo Histórico do Estado).

Poucos sabem que foi o último governador do Território do Acre, o Eng. Agrônomo José Rui da Silveira Lino quem promoveu o Enquadramento dos Funcionários Públicos do ex-Território do Acre, efetivando-os e garantindo-lhes honrosa estabilidade, assegurando-lhes todos os direitos oferecidos aos Funcionários Públicos Civis da União (Lei nº 1.711 de 28.10.52) e outorgando-lhes dignidade e cidadania.

José Augusto de Araújo
Acervo Digital: Memorial dos Autonomistas.

São poucos os que têm conhecimento de que foi o primeiro governador eleito do Estado do Acre, o Prof. José Augusto de Araújo, possuindo um eficiente Programa de Governo que dava prioridades para a educação, para o desenvolvimento econômico e energético e para a minha integração nacional através de rodovias. Poucos sabem que José Augusto foi atingido pelo golpe militar de 1964, com apenas um ano e dois meses de mandato, em razão de intrigas, invejas, injúrias, mentiras e falsidades, adicionadas a indecisões e vacilações. Esse jovem de 32 anos foi compelido a renunciar, abortando um governo promissor, diante de uma parcela de pessoas pávidas e trépidas, auxiliares contristados e o povo acreano atônito e surpreso.

Finalizando, manifesto até certas dúvidas acerca de quantos são aqueles que lembram que foi o atual senador Jorge Viana quando meu governador, que projetou-me com relevante destaque no cenário nacional, devolvendo-me o respeito e auto-estima, salientando-me os dotes do progresso eminente, com notado desenvolvimento em todos os prismas, trocando-me a roupagem ao inserir-me na modernidade arquitetônica, na urbanização das minhas cidades, sobretudo na minha capital, conservando-me o espírito, refletido no cotidiano do meu povo simpático, bem humorado e hospitaleiro.

Eu, de minha parte, espero sinceramente, que cada acreano tenha o peito repleto de "nobreza, constância e valor", como sugere desde 1903, o honroso jovem médico, ex-combatente de Plácido de Castro e poeta baiano Francisco Mangabeira, num dia de repouso no Seringal Capatará.

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* José Augusto de Castro e Costa é acreano, natural de Rio Branco. Reside em Brasília, e trabalha no Senado Federal, lotado no Instituto Legislativo Brasileiro – ILB.

SERINGAL - Isaac Melo

2012-01-04T02:06:00.000-08:00

Saudades! Tenho-as

até do que me não foi nada,

por uma angústia da fuga do tempo

e uma doença do mistério da vida.

Fernando Pessoa

Às margens do Rio Acre

a recordar o meu Tarauacá

sentir um aperto no peito

ao ver as águas a galopar

sob o corcel de um repiquete

e por um momento juro que vi

enquanto gorjeava o canoro Bem-te-vi

os navios gaiolas a atracar

uma multidão a acenar

outras a chorar...

vi balsas de borracha

vi regatão

vi seringueiros

vi batelão

vi catraieiros

pra lá e pra cá...

vi o banzeiro

e o remo a fazer

chuá, chuá...

À minha saudade que vive a vagar

por entre igapós e matagal

vou abrir seringal

onde possa enfim descansar...

* Versinhos dedicados à Leila Jalul, Luísa Lessa e Simone Bichara.
** Foto Araújo - Rio Branco em Heróis do Acre.

BALSEIRO - Florentina Esteves

2011-12-30T02:24:00.000-08:00

Olhou mais uma vez a desmesura do pasto que se estendia até onde a vista alcançava. Verde, reverberava ao sol, enveredando por entre as últimas palheiras que a derrubada poupara - um pouco de sombra para os animais. Pontilhando a paisagem triste, o gado. Pastava onde antes vicejavam frondosas seringueiras ou copadas castanheiras. Ou mulateiros, cedros, cumarus, paus d'arco enfeitados de ninhos e do vôo vermelho das araras. Nenhuma cor recortava o céu. Só um silêncio surdo rastreava a sombra das palheiras, cordado, aqui e ali, pela corrida assustada de um calango. No ar parado nada mais movia.

Francisco cismava, cansado de esperar esperança de dias melhores. Se ninguém vinha enxotar ele e a mulher da colocação, também nenhum adjutório lhe ofereciam. Borracha, acabaram as seringueiras. Castanha, apenas troncos secos, tisnados, espetados no pasto, lembravam a alegria da apanha farta. Até o igarapé secara as poucas piabas que pescava. Viver de quê? Peão, sabia ser não. Nem montar, aboiar, pastorear. "É o que tenho a lhe oferecer" - arrogante o novo patrão, seu Alceu. "Seringal acabou. Querendo trabalhar, preciso de peão. Ou pode ir embora. Ajudo, até".

Entesava em ficar. Enquanto pôde alimentar as criações, ia vivendo de vender um porquinho, comer ovo, galinha, resto de macaxeira do roçado, milho (mesmo mirrado) e os poucos legumes que salvou da seca do igarapé. Dora, a mulher, ajudava bordando panos que ele ia vender aos domingos no mercado. Tomava carona com o capataz do patrão e podia ir e voltar no mesmo dia.

Mas teve aquele domingo que, Dora esperando, não voltou. Mais um trago, prosa, espantavam preocupação. Porra de vida aperreada, queria pensar não. Depois veio a morena de olhar safado, não resistiu, noite igual nunca teve com Dora. Acordou hora alta, cadê a morena? E o dinheiro?

Desde esse dia entendeu que dava não continuar a disfarçar o aperreiro, a penúria, a vida encauchada. V´ambora, Dora?

- Pra onde, homem? Sou tua mulher, não arrenego o que jurei ao padre na hora do casório. Vamos junto, mas pra onde?

Foi falar com o patrão "aquela ajuda que o senhor ofereceu..."

- Está de pé. Mando o caminhão levar sua mudança, dou um dinheiro, e onde morar enquanto não arranja seu canto. Se souber levar, tem como viver até conseguir emprego. Na cidade, homem trabalhador como você, não falta serviço. Vai com Deus.

Difícil acostumar com o barulho da cidade. O barraco que o patrão emprestou, pendurado na beira do rio, dava fundos pra um forró que fervia a noite inteira. De dia era carro passando, passando, buzinando. E a vizinhança, rádio alto, menino chorando, gritando, se amontoava em torno dele. Que saudades do sossego e até da solidão do seringal! Difícil acostumar.

Dora continuava a bordar seus panos. Ele, saía por aí à procura de emprego. Até arranjou um no supermercado: carregar mercadorias, arrumar prateleiras. Mas foi mandado embora quando descobriram que ele não sabia ler. Voltou a batalhar. Depois de muito procurar, pedir - que precisava trabalhar, viera do seringal e o dinheiro estava acabando, que faria qualquer coisa - deram-lhe um emprego de vigia noturno.

Ficar acordado não era problema. Acostumado a sair com escuro pro corte, nem sono tinha. O problema era não poder dormir de dia, com todo o barulho dos carros e da vizinhança. E ainda se dava por feliz de ter aquele canto pra morar. Se seu Alceu pedisse o barraco, ir pra onde? Com o salário de vigia e os bordados de Dora, o dinheiro só dava pra comer e comprar remédio pra mulher, que andava doente.

Foi quando lhe tomaram o barraco. Sem aviso, sem nada, seu Alceu precisava acomodar outra família. Nada adiantou pedir, implorar. Botaram foi suas coisas na rua. Reclamar, pra quem? Ainda foi chamado de invasor, podia ser preso, saísse quietinho.

Por sorte haviam desocupado um barraco na vizinhança: estava caindo. Levou suas coisas pra lá e acertou com o proprietário de consertá-lo a troco de aluguel mais barato. Foi ajeitando, arrumando. Mas cada dia o dinheiro ficava mais curto. Cada dia as coisas subiam de preço, e seu salário, não. Pior o preço dos remédios pra mulher. No quieto da noite, fazendo a ronda, ficava matutando jeito de conseguir o dinheiro que faltava. Até jogou na roleta do seu David, umas poucas vezes. Só pra perder... Procurou arranjar limpeza de quintal, estivador, qualquer coisa que desse dinheiro - nada. Até que o antigo patrão do supermercado precisou de alguém que ficasse vigiando a loja aos sábados, dia de maior movimento, quando mais fregueses aproveitavam para surrupiar alguma coisa: ele foi chamado. Não ganhava muito, mas sempre servia, ajudava.

No começo não conseguia pegar os ladrões. Especialmente as mulheres, que sempre davam um jeito de esconder objetos pequenos no sutiã, debaixo da saia, na bolsa. Depois foi ficando mais esperto e vendo, até, homens enfiarem mercadorias na cintura, embaixo da camisa. Já percebia, pelo jeito do freguês, as intenções. Disfarçavam daqui, dali, e zupt! Dependendo do jeito, até que não era difícil. E se... Assustou-se com o pensamento. Não. Ele não seria capaz de tirar nada do supermercado. A não ser que fosse pra vender e usar o dinheiro em remédio da mulher. Uma vezinha ou outra, só enquanto a mulher estivesse daquele jeito. Porque ladrão ele não era nem nunca seria.

Nos fundos do supermercado ficavam as mercadorias de maior valor. Fáceis de vender: bebidas finas, queijos importados, e outras coisas de gente rica. Até já sabia pra quem oferecer: seu David da roleta gostava de passar bem, e não faria perguntas.

Na primeira vez tremia tanto que quase deixava a garrafa de uísque cair. Aí ficou achando que todo mundo ia reparar naquele volume enfiado nas calças. Fingiu que abotoava a camisa, foi saindo. Uff! Com o tempo foi ficando treinado, cada vez mais animado. Dinheiro já quase dava, até que a mulher estava melhorando, não faltando remédio. Só que, de repente, ela piorou, e o médico passou um remédio muito caro. Era preciso arranjar mais dinheiro, muito mais.

Talvez o nervosismo o tenha traído. Na hora em que estava escondendo o queijo, quem aparece de repente, na sua frente? O patrão olhou-o, a surpresa estampada na expressão de incredulidade, decepção: "Que é isso, Francisco? Você, roubando? Logo você, meu vigia! E eu que procurei te ajudar, dei emprego, tive pena. É essa a paga que você me dá?"

Foi inflexível. Chamou a polícia, levaram-no preso. Na delegacia tentou explicar ao delegado que precisava trabalhar, era vigia noturno, perderia o emprego. Mas de nada adiantou. E quando o deixaram sair, dias depois, nem teve coragem de apresentar-se ao patrão da noite. Explicar como? E o patrão já deveria saber, pois deu no jornal. Ao voltar pra casa, imaginava como explicar a ausência à mulher. Mas - quem sabe? - alguém leu no jornal e lhe contou? De longe viu-a sentada à porta, bordando. Foi chegando, sentou no batente, olhou pra ela. Calada. E não soube o que dizer. Calado.

O rio cheio, passando, ele ficou a olhar os balseiros, ora seguindo, ora encalhando no barranco. E não parava de passar. No seringal, teve um tempo que ele morou na margem, logo que casou. Também passava balseiro. Uma vez ficou olhando e comparando sua vida com as águas do rio; elas passavam igual os dias, sem parar, levando balseiro. Balseiro seria o destino da pessoa. Tanto podia seguir livre, boiando tranqüilamente, enfeitando o rio, como poderia encalhar em algum barranco. E depois? Ficar ali preso até o outro ano, ou ser levado no primeiro repiquete. Ou virar monturo de lixo.

Francisco lembrou com saudades daquele tempo. E agora, que seria de sua vida? Balseiro boiando, chegaria ao mar? Ou encalharia na beira do rio?

No rio cheio continuavam a passar balseiros.

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* Conto publicado originalmente na extinta revista acreana Outras Palavras e reproduzido pelo site Lima Coelho.

** Florentina Esteves é escritora e membro da Academia Acreana de Letras. A meu ver, um dos maiores nomes das letras acreanas.
*** Fotografia de Talita Oliveira.

FICÇÕES DE INTERLÚDIO - Alberto Caeiro

2011-12-26T11:49:00.000-08:00

XVI

Quem me dera que a minha vida fosse um carro de bois

Que vem a chiar, manhãzinha cedo, pela estrada,

E que para de onde veio volta depois

Quase à noitinha pela mesma estrada.

Eu não tinha que ter esperanças – tinha só que ter rodas...

A minha velhice não tinha rugas nem cabelo branco...

Quando eu já não servia, tiravam-me as rodas

E eu ficava virado e partido no fundo de um barranco.

XVIII

Quem me dera que eu fosse o pó da estrada

E que os pés dos pobres me estivessem pisando...

Quem me dera que eu fosse os rios que correm

E que as lavdeiras estivessem à minha beira...

Quem me dera que eu fosse os choupos à margem do rio

E tivesse só o céu por cima e a água por baixo...

Quem me dera que eu fosse o burro do moleiro

E que ele me batesse e me estimasse...

Antes isso que ser o que atravessa a vida

Olhando para trás de si e tendo pena...

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PESSOA, Fernando. Obra Poética. Rio de Janeiro: Nova Aguilar, 1992. p. 214/5

Imagens: (1) Flickr Cores da Terra

(2) Lavadeiras nas margens do rio Touques, 1890, de Eugène Boudin

LAMENTO DE CRIANÇA

2011-12-25T04:07:00.000-08:00

José de Sousa Lopes

Mamãe,

Que fiz eu neste dia feliz

Pra não merecer um presente

Bonito do Papai Noel?

Será que ele não recebeu

A linda cartinha que fiz

Dizendo que lugar do sapato

Eu deixaria um papel?

Acho que ele não recebeu, mamãe,

Porque na minha carta eu dizia

Que um navio eu queria

Ganhar de Papai Noel.

Creio que não, mãezinha!

Pois hoje já vi crianças brincando

Alegres e felizes pulando

Nas ruas e pelos jardins...

E seus brinquedos eram lindos!

Bonitos como aqueles que eu sonhava

E que ansioso aguardava

Que Noel o deixasse pra mim.

Ele não recebeu, mãezinha,

Pois hoje quando acordei

No lugar do meu navio

Estava apenas o papel vazio

Sem nada, mãezinha, como deixei.

– Seus olhos encheram de lágrimas...

Chorou muito de tristeza

Porque da sua pobreza

Nem Papai Noel se lembrou.

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Antologia dos Poetas Acreanos 1986. Rio Branco: Fundação Cultural/Casa do Poeta Acreano, 1986. p. 124-125

ELEGIA AOS MEUS PÉS - Leila Jalul

2011-12-23T09:36:00.000-08:00

Hoje vou tirar uma onda de Lucas Leles. Ele não sabe, até por não ter revelado para ninguém, que adoro o jeito como escreve. Sou chegada a uma anarquia e até me envergonho de confessar. Lucas Leles é apenas um menino... e eu, há muito, dobrei todos os cabos, inclusive o Cabo da Boa Esperança.

Dizem os astrólogos que Jesus Cristo era pisciano. Que carregou o peso do mundo. Que tinha os pés deformados. Quem mandou andar descalço?

Disseram os escribas que Maria, a mãe do menino Deus, chorou aos pés da Santa Cruz. Ajoelhados aos pés dela, muitos pecadores juraram eterno amor e não cumpriram.

Pés, pés, pés...

Também sou pisciana. Carreguei nas costas o peso do meu próprio mundo e dos malfazejos dos meus ancestrais da linha mais direta. Tenho os pés deformados e fudidos. Pés que não valem o peido de uma vaca parida!

Na primeira infância, durante uma epidemia de poliomielite que abocanhou duas amigas - Mirtes e Ivone - paralisei e tive febre alta por um período longo. Meu avô, preocupado, mandou queimar e retirar óleo de mais de dez quilos de sementes de gergelim. Ficava em brasa quanto entanguida pelas compressas ardentes do tal óleo. Por Deus, apenas por Ele, não resolveram envernizar minha cara de pau com o tal unguento. Deixaram que fosse polida com óleo de peroba. Frio, mesmo!

Mais tarde, jogando bola para angariar o respeito e o amor dos meninos da minha ruela de barro, trucidei o pé esquerdo. Depois o direito. Quebrei os dois braços que foram consertados com gesso de clara de ovo de pata e goma de taioba. Engoli duas moedas que expeli de forma natural. Hoje, que preciso obrar dinheiro... Necas!

Aos oito, nove anos, nem lembro ao certo, tive umas feridas na cabeça. Fiquei pelada e usando "biruta", um acessório da época, feito com tecidos de renda ou seda e altamente invejado pelas meninas sem posses. Mamãe passava um líquido rosa nas perebas purulentas que tinha o nome de CALADRIL. Era uma espécie de solução que, ao secar, engelhava a pele, o couro cabeludo e tudo que estivesse ao derredor, inclusive os miolos da cabeça. Sofri. Como sofri!

Com quatorze anos, mal sabendo andar com sapatos baixos, arranjei meu primeiríssimo emprego. A sigla da autarquia era SAL - SERVIÇO DE ÁGUA E LUZ.

O SAL era dirigido por um engenheiro educadíssimo, negro com mistura de holandês, olhos verdes- esmeraldinos, especialmente bonito e bem preparado. O nome dele era Luiz Guilherme de Souza (ou seria da Silva?). Nunca estive frente à uma pessoa mais especial que ele. Nunca! Nunca, mesmo!!! O maior e melhor chefe que tive a honra de conhecer. Pela decência e honradez.

Quis apresentar-me bem no primeiro dia. Na Sapataria Acreana, sob o olhar feio e o nariz torcido da proprietária, tirei fiado um par de sapatos de princesa. Era cor de rosa, salto dois e meio, cheio de buraquinhos para aerar o suor dos “pisantes” e arrematado por um laçarote dourado. Uma graça!

A repartição abria às sete e trinta para o batimento de ponto. Às quatro e quarenta da madrugada eu já estava lá. Suava, esfregava as mãos e coçava a cabeça em frenesi. Minha intenção era impressionar o doutor e tornar-me a mais eficiente das empregadas do SAL. Não era tão fácil, mas era simples e não impossível. No pequeno escritório, éramos seis: Dona Maria das Graças, a diretora; Dona Valdívia, a secretária do gabinete; Aurélio Vargas, o chefe do pessoal da rede; Mônica Andrade, a chefona da distribuição das contas de energia; Marcionília Maria, a servente, uma biscate que adorava puxar o saco do chefe e eu, que nada era, até o dia que pudessem dizer quem era eu.

Voltando aos pés, cheguei tão cedo que não observei a separação e o lodo marrom dos tijolinhos da entrada. Meti o pé direito em meio à vaga escorregadia e... “desmenti” mais uma vez o pé direito. Isso quer dizer que entrei com atestado médico antes de conhecer os amigos e as tarefas do SAL. O sapato cor de rosa deu o maior azar. Quando a coisa engendrou, finalmente, tornei-me uma eficiente funcionária.

Esperta que era, de tanto preencher fichas de cobrança, decorei de cabo a rabo os nomes de avenidas, bulevares, ruas, ruelas, avenidas e becos. Sabia de cor a numeração dos postes. Os logradouros sem nomes e as casas sem número, num piscar de olhos, sabia dizer para os estafetas entregadores das contas o nome dos vizinhos da esquerda e os da direita. O que mais interessava era que houvesse o pagamento pelo consumo dos watts e dos kilowatts. Eu entendia de direção. Glória!

Na reestruturação do órgão ganhei, por merecimento, um cargo gratificado e abono por produtividade. Passei a ser conhecida como a Leila do SAL. Glória!!!

Anos depois, outra miséria caiu sobre mim. Quebrei a perna em oito lugares. Foi macumba, sei. Lasquei-me! Foram três anos sobre uma cama. Tonéis de dinheiro com fisioterapia. O tornozelo havia sido triturado. Mas venci. A rainha do SAL não haveria de morrer no escuro. Glória!!!

Sequelas? Sim! Há sempre um par de muletas no canto do meu quarto. A cadeira de rodas, por teimosia e por considerar humilhante e denotadora de fraquezas, doei.Não demorou muito, em 2004, inebriada que estava pela vitória do PT, apaixonada pela atuação da então Senadora Marina Silva e por meu amigo Raimundo Angelim ter conseguido ser eleito Prefeito de Rio Branco, empunhando uma bandeira vermelha, saí do choco de galinha velha e fui ver a festa. A praça estava lotada. Apinhada de gente vermelha com a estrela do 13. Marina discursava com aquela voz de, de, de... taquara rachada, como dizem os contrários. No afã de exercer minha parcela de felicidade e cidadania, quis entrar no meio do povaréu. Ao descer da calçada da fama da Praça Plácido de Castro para o asfalto, onde estava o aglomerado dos que não pensam, mas votam, enterrei a perna esquerda (a já quebrada em oito lugares) na sarjeta.

Nem pude aplaudir Marina. Estou até hoje devedora. Dali, carregada nos braços de quatro elementos sóbrios, louve-se, cheguei ao carro do SAMU, estacionado atrás do palanque. Para alcançar o PS, em dias normais, gastava-se, quando muito, uns três minutos. Bastava subir uma ladeirinha da Getúlio Vargas. Naquele dia de Raimundo Angelim vitorioso, mais de meia hora. Dizer de minha aflição... não, não digo. Para bom entendedor, até silêncio leva crase.

Enfim, chegamos. Cheguei. Mesmo com dores atrozes, corri a vista pelo saguão. Em coma alcóolico, uns vinte. Baleados uns dez. Feridos de arma branca, outros tantos. Naquele dia, especialmente naquele, pediatras faziam suturas em esfaqueados; cardiologistas aplicavam glicose nas veias dos bêbados e ginecologistas retiravam balas alojadas nas cabeças dos eleitores mais briguentos e fregueses das vias de fatos. Uma verdadeira força-tarefa pela vida. Um bafafá!

Entrei na ala de ortopedia. Ali vejo o jaleco branco que escondia o mais famoso quebrador e entortador de ossos retilíneos da paróquia. Não falo o nome dele por respeito a mim mesma. É conhecido o bastante por sua avessada fama. Perdi o fôlego. A dor estava maior que a razão e, na base do “só tem tu, vai tu mesmo”, deitei na maca. Meu pé estava torcido, ferido de morte e sujo de mijo de ratos, salmoura de picolés, bitucas de cigarro e placas de escarros dos lascados do peito. Ainda assim, juro pelo que há de mais sagrado neste mundo, o maluco pediu que minha acompanhante fosse ao banheiro e lavasse meu pé. O pé foi lavado sem sabão, pois que não havia. Desse mesmo jeito, sem asseio adequado, sem radiografia reveladora, foi empacotado no gesso. O infeliz nem olhou o arranhão do tornozelo e deu por encerrado o procedimento. Gloria! Eu merecia!

Pela madrugada, acompanhada do índio apurinã, meu anjo da guarda, rugi de dor. O pé não mais cabia na bota branca. Com o auxílio de uma minúscula serra fita e uma tesoura cega, após suores e gemidos, fiquei dela liberta. O inchaço se expandiu. O arroxeado do ferimento acentuou.

Depois de toda essa epopeia, na velhice agora, eis que me aparece uma síndrome de Renault. Nada foi ou é pior que ela. Para os íntimos, na base da brincadeira, afirmo que essa síndrome só acomete “meninas poderosas” ricas e desocupadas. Não faço parte do rol.

Não durmo antes das quatro da manhã, às vezes nem às cinco e, às vezes, nem consigo relaxar para pregar os olhos e amortecer o cérebro. Não tenho dores: somente ardências. É como se caminhasse sobre brasas ou sobre barras de gelo. Ambas queimam com quase a mesma intensidade. E levantam pipocas. Da médica, ainda tendo que achar bonito, ouvi a sentença: vou morrer com isso e não por causa disso. Será?

Será sendo, ou será não sendo, devo estar feliz comigo mesma. Andar em volta desse meu esqueleto por quase sessenta e quatro anos, tenho vivido sessenta e quatro vidas. Acrescente-se a tudo sessenta e quatro amores e outros tantos de perdas e desgostos. É vida demais para dois pés apenas. Quem me invejar que atire a primeira pedra.

Leila Jalul

São de Neruda os versos que transcrevo abaixo. Com eles quero encerrar o ano, e, numa tentativa de ficar próxima da escrita de Lucas Leles é que me despeço, temporariamente, do site do Lima Coelho. Meus pés entrarão em férias, nem sei se merecidas. Será um tempo de ajustes no processo criativo. Os leitores agradecerão. Voltarei em fevereiro, bamburrada de ideias e saudades.

Aos que estiveram prestigiando o site, seja com poemas, contos, artigos, crônicas e comentários, um desejo de paz e saúde. Que venha 2012!

Até breve!

“Walking Around

Acontece que me canso de meus pés e de minhas unhas,

do meu cabelo e até da minha sombra.

Acontece que me canso de ser homem.

Todavia, seria delicioso

assustar um notário com um lírio cortado

ou matar uma freira com um soco na orelha.

Seria belo

ir pelas ruas com uma faca verde

e aos gritos até morrer de frio.

Passeio calmamente, com olhos, com sapatos,

com fúria e esquecimento,

passo, atravesso escritórios e lojas ortopédicas,

e pátios onde há roupa pendurada num arame:

cuecas, toalhas e camisas que choram

lentas lágrimas sórdidas”.

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* Publicado originalmente no site Lima Coelho.

PORTA-LARGA

2011-12-19T01:56:00.000-08:00

José Augusto de Castro e Costa*

Encontra-se denominações de tudo quanto é porta, aquela passagem existente numa parede, localizada ao nível de um pavimento. Temos porta-aviões, porta-bandeira, porta-estandarte, porta-retratos, porta-voz. Todos esses termos têm significados pré-definidos. A nossa porta-larga, porém, em aditamento à sua denominação, tem uma significação deliciosamente especial.

Estamos diante de um simpático casarão, um pouco depois do início da Rua Seis de Agosto, localizado à esquerda, no sentido do Igarapé da Judia. Melhor explicando, dava fundos com os fundos da Rua da África.

Era um casarão destinado ao entretenimento, como amar, como frequentar um cinema, como jogar dominó ou uma partida de bilhar.

Ao transpor-se a larga porta-dupla, dava-se de cara com várias mesas, dispostas de maneira que formavam corredores entre umas e outras, até chegar-se ao salão, onde homens dominavam, premido ao corpo, com maestria, o corpo de mulheres rebolativas, a provocar o entusiasmo contagiante. Logo a seguir localizava-se o balcão, onde eram servidas as bebidas, com destaque para o gin-com-vermouth e a cachaça (Cocal) aos que não tinham o privilégio cômodo das mesas.

A distração era tamanha que se perdiam as questões do cotidiano, ao encontrar-se alí figuras jocosas, divertidas, como Luizão (de camisa aberta ao peito por força da protuberância), Predial, Prikit Seco, Zilda Vara-Pau, Fernando Bruzugú, Nego da Izaura, Oswaldo Xexéu.

O Luizão, bom contador de causos, orgulhava-se de, para o espanto de todos, entornar na boca da garrafa, todo o conteúdo da Cocal, sem fazer caretas. É verdade que tal atitude era apenas a título de demonstração, a pedido de alguém a quem devesse atenção. Na maioria das noites o Luizão servia-se apenas de dozes medidas – nunca menos que duas garrafas.

A denominação Porta-Larga era dada em função do largo espaço de quatro metros e meio, ocupado por duas portas sobrepostas uma a outra. Com a pintura de cor azul desbotada, a casa apresentava aspecto de vetustez, o que na realidade o era, havendo até quem temesse por seu desabamento. Mas Zé Beiçola, ou melhor, José Praxedes, seu dono, corajosamente tocou o quanto possível seu empreendimento que, por ser paralelo à Rua da África, contava com uma vizinhança de primeiríssima qualidade, à estirpe de Silvio, Sálvio, Oswaldinho, Oscar, Nonato, Guariba, Galvãozinho. Eram também senhorios da área, embora residentes um pouco mais distantes, grandes companheiros como Papagaio, Capa-Bode, Brachula, Otacilio, João Cara-Olho.

Quem se dirigia ao Porta-Larga, obrigatoriamente teria que passar pelo Bar do Joaquim Pinto, onde muitos entretiam-se, apresentando suas habilidades no maior e mais refinado Salão de Sinucas e Bilhares de Rio Branco. Era no Bar do Joaquim Pinto que eram levadas a efeito as preliminares para o Porta-Larga.

O pessoal do Primeiro Distrito também frequentava a área, mas era importante manter boas relações com o pessoal do Segundo Distrito. De vez em quando havia algum conflito, com riscos de maiores proporções, o que levava o visitante a atravessar o rio a nado. Outras vezes ocorria o contrário, era alguém do Segundo Distrito que retornava nadando, por retaliação.

Pilunga, de baixa estatura e muito arrogante, com uma revista O Cruzeiro nas mãos, tinha visto uma reportagem sobre a inauguração de uma Usina no interior paulista e, para puxar assunto, foi perguntar à Zilda Vara-Pau, se ela já havia visto as chaminés da usina de Boqueirão, ao que a outra respondeu:

– Nunca vi nem quero ver. E se botar prá fora eu passo-te a garrafa na cabeça, cabra sem-vergonha, seu Fio duma Égua.

O tempo fechou, literalmente, porque também começou a chover, e o Pilunga saiu correndo no rumo do rio. Caiu n’água, na altura da casa do Sálvio e saiu abaixo da Cadeia Velha. Quase morreu! Passou tempos sem voltar ao Porta-Larga, onde o rala-coxa continuava.

* José Augusto de Castro e Costa é acreano, natural de Rio Branco. Reside atualmente em Brasília, onde trabalha no Senado Federal, lotado no Instituto Legislativo Brasileiro – ILB, aí exerce a atividade de Coordenador de Cursos.

MINHAS VIDAS ALHEIAS, O NOVO LIVRO DE LEILA JALUL, E A CONDIÇÃO DO AGIR HUMANO*

2011-12-15T02:01:00.000-08:00

Isaac Melo

O contista, valendo-se aqui de Alfredo Bosi, é um pescador de momentos singulares cheios de significação. É o que faz Leila Jalul em Minhas vidas alheias, obra a marcar sua estreia no conto. Conhece-se o rasgo da autora como cronista (Suindara (2007) e Das cobras, meu veneno (2010)) e poeta (Coisas de Mulher, coisas comuns, coisas de mim (1990) e Absinto maior (2007)), agora, no conto, embora permaneçam suas características próprias, o seu fazer literário assume uma nova dimensão, menos intimista memorialista para uma mais visionária, sem, no entanto, fugir de um realismo crítico.

Minhas vidas alheias, a começar pelo título, é singular, trágico-humano, paradoxal. Nele, Leila Jalul se apodera de tal forma de suas personagens (linguagem e ambiente) que acaba por fazer das vidas alheias uma “extensão” da própria vida. O livro reúne 26 contos, em que ficção e realidade dão-se as mãos, pois como ressalta a contista: “Não adianta querer negar as evidências. Ficção e realidade são confluentes...”. Além disso, uma espécie de determinismo genético, aliado a certas patologias, e os elementos sócio-culturais exercem uma influência significativa na trama dos contos: “Inegável, também, é a carga negativa que algumas famílias arrastam vida afora. A genética faz parte disso. O restante fica por conta da assertiva de que o ambiente faz o homem e, por fim, some-se a educação, ou a falta desta”.

A música e a poesia, como nas demais obras de Leila Jalul, são características que persistem em Minhas vidas alheias. A obra congrega uma miscelânea de fatos e ambientes, indo dos seringais amazônicos às encantadoras paisagens do norte da Itália. A temática também é variegada e não deixa de tocar em pontos críticos e polêmicos, a saber: situação de trabalho infantil (O Oleiro Galenteador), alcoolismo (Pacto é Pacto), pedofilia (Magias e Promiscuidades), drogas (Anelise e seus Bofes), homossexualismo (Rojão Fatal), etc. A presença da mulher também se sobressai e perpassa praticamente todo o livro, e assume um lugar central, como nos contos: Rosa dos Ventos, Estranho Reencontro, No Úbere de uma Vaca Também Bate um Coração, Fugir é Preciso, etc. São mulheres, em sua maioria, de atitudes nobres, que não perdem sua dignidade mesmo quando feridas e subjugadas pela cultura patriarcal. Na literatura leiliniana, a mulher tem vez e voz, não por uma simples oposição ao machismo, mas como uma afirmação da essência do ser mulher, para além das circunstâncias histórico-sociais.

No conto “Árvore Gene(i)lógica”, Leila Jalul realiza aquilo que afirmou Alfredo Bosi, a saber, que o conto tende a cumprir-se na visada intensa de uma situação, real ou imaginária, para a qual convergem signos de pessoas e de ações e um discurso que os amarra. É o conto mais longo de todos. Dividido em nove subtítulos, conta a história de uma família, formada por sete filhos, dos quais a vida de seis é marcada por tragédias. A contista quer acentuar a questão da genética, da “carga negativa”, do ambiente, da educação, como fatores que podem ser determinantes no destino das pessoas. Mas, ao mesmo tempo, é possível fugir desse “determinismo”, como demonstra a personagem Sayto, pois “sempre há uma brecha para a bondade”.

Os contos leilinianos às vezes sobem ao anormal, ao grotesco, ao macabro, tal como a vida muitas vezes também se apresenta. É o absurdo do agir humano elevada à sua potência maior. É a mãe que mantém a própria filha em cárcere privado, e que usa como sopeira, para servir a seus convidados, um penico inglês de próprio uso (A Louca de Caxangá); é o professor de literatura que faz luto por um palito de fósforo (Elvis Morreu); é o desfecho fatal do irmão que mata o outro a machadadas, depois de sofrer humilhações por ser homossexual (Rojão Fatal); é a história da jaqueira que, ao seu redor, minava uma água escura e fétida, pois aí o pai enterrava as próprias filhas, depois de matá-las (A Jaqueira Sombria), etc. Nisso tudo, a autora não quer enfatizar em si a violência, mas, como o fator psicológico pode ser preponderante para incitar ou coibir determinadas ações humanas.

A invenção do contista, diz Bosi, se faz pelo achamento de uma situação que atraia, mediante um ou mais ponto de vista, espaço e tempo, personagens e tramas. É o que ocorre no conto “Estranho Reencontro”. É a história de uma juíza, Suzette, que na hora de pronunciar a sentença reconhece o gentil rapaz, que dois anos antes lhe cedera o quarto para dormir, pois no único hotel do lugar já não havia mais vaga disponível, quando ali estivera a prestar concurso. O voltar-se e o olhar do réu para a juíza no instante da leitura da sentença marca o coração do momento inventivo do conto, pois aí a contista explora a hora intensa e aguda da percepção.

Mas Leila é Jalul, como alguém já ponderou. Sabe dialogar e retirar a emoção que deseja de seu leitor. Não é isso que faz em “No Úbere de uma Vaca Também Bate um Coração”? O modo como a contista realiza a descrição é formidável. A história de Chiara, que tem uma vaca como amiga e um cachorro por fiel companheiro, revela uma mulher de jeito simples, daquelas que têm apenas duas mãos e o sentimento do mundo, como ensina Drummond. Ou então, o conto “Não me Maltrate, Robinson!”, a história de uma criança recolhida da rua por um polonês e adotado como filho. O jovem se torna tão apegado à família que chega a demonstrar mais amor pela avó adotiva, quando esta falece, do que os próprios netos. Tal atitude demonstra que os sentimentos não dependem apenas dos laços consanguíneos, mas é algo também que pode ser cultivado e construído.

Com Minhas vidas alheias Leila Jalul se afirma ainda mais como uma das escritoras mais preeminentes das letras acreanas na contemporaneidade, quiçá, uma das mais lidas também, como demonstra seu público fiel no conceituado site Lima Coelho. E tudo ocorre naturalmente, sem alardes, sem holofotes. O vírus Jalul é benéfico e contagioso, só mata fazendo viver. Vida é o que brota de suas páginas, com o poder de fazer com que as vidas alheias se tornem minhas também, nossas, na comunhão do sofrimento e das esperanças, sob o mesmo altar da vida. Por fim, quero fazer ecoar minhas palavras com as de Thomas Mann, em Doutor Fausto, a saber, que a análise necessariamente toma a aparência de frieza, mesmo que se realize num estado de profundíssima emoção.

Para adquirir Minhas vidas alheias.

Mais sobre a obra de Leila Jalul:

Suindara: a baleza e o olhar humano

Leila Jalul: os encantos de uma cronista

* Texto publicado originalmente no blog do jornalista Altino Machado.

LICO: UMA FIGURA!

2011-12-11T05:00:00.001-08:00

José Augusto de Castro e Costa*

Ao aproximar-se o final do ano vêm-nos recordações de passagens ocorridas em anos anteriores, que, sem dúvida, acompanham-nos para sempre, mormente se os fatos foram protagonizados por pessoas próximas, mantidas guardadas no peito. Alegro-me de possuir, acomodadas na memória, inúmeras figuras, as quais revivem, vez por outra, comigo passagens hilariamente indeléveis. O Lico é uma dessas personagens que, não raras vezes, vem-me à lembrança e, quando isto ocorre, vejo-me facilmente exposto ao ridículo de esboçar um franco sorriso, sem o menor propósito, aparentemente sem-ver-de-quê. E isto sem levar em conta sua aparência curiosamente alegre. O Lico era albino, irmão de outros dois acreanos, também albinos: Raimundo Louro e João Branco. Eram seis irmãos, sendo quatro albinos e dois de cor morena, os filhos de dona Jandira, vizinha de minha avó. Dona Jandira, morena clara, tal qual o esposo, partiu sem saber, na verdade, a razão de haver concebido quatro albinos e dois morenos.

Raimundo Louro, João Branco e Lico eram muito atraídos pela música. O primeiro “arranhava” os teclados dos pianos do Colégio Acreano e das casas de família de Rio Branco. Era estudioso e procurava sempre destacar-se na casta superior da população. João Branco e Lico eram mais liberais, boêmios e seresteiros. Estavam frequentemente nas serenatas ou nas alvoradas levadas a efeito a aniversariantes. Ambos eram conhecidos percussionistas. O Lico, então, era exímio baterista, excelente pandeirista, muito bom ritmista. Talvez mais que os irmãos, era impagável gracejador, sobretudo nas situações em que algumas vezes envolvia-se.

Nos círculos de seresteiros de Rio Branco distinguia-se o Jonas, deficiente visual, bastante requisitado devido ao domínio com que executava seu velho cavaquinho. Seu desempenho era, por unanimidade, admirável, envolvente, incomparável. Nunca se ouviu falar dos familiares de Jonas, sabendo-se que vivia desacompanhado e sobrevivia da música que alegrava os arrasta-pés na periferia. Como vivia sozinho, utilizava-se sempre da companhia de alguém, na maioria das vezes um vizinho, para guiá-lo a algum local.

Educandário Santa Margarida em Rio Branco (AC)

Certa ocasião, ao encerrar uma alvorada (comemoração de aniversário que iniciava-se às primeiras horas da madrugada e estendia-se até às três e meia), o Lico prontificou-se a levar o companheiro. Jonas residia numa casinha pequenina, localizada na parte baixa de um barranco caído, defronte ao Preventório – Educandário Santa Margarida. Era dezembro, mês de chuvas. Ao chegar às imediações da residência do Jonas, começaram os procedimentos de descida, num local íngreme, escorregadio e escuro. Desce o Lico conduzindo o Jonas em seu ombro, esforçando-se para não desequilibrar-se, o mínimo que fosse, preocupado com um possível desfecho desastroso.

A casinha do amigo era a primeira, ali fincada, como por estratégia, para que alguém pudesse socorrer o vizinho, quando necessário. Ao tocar a porta da casa Lico procurou a maçaneta e encontrou um barbante ligado a dois pregos, para mantê-la fechada. Desatou o cordão e adentrou no recanto do amigo, perguntando-o:

- Onde acende a luz, Jonas? Responde o Jonas:

- Prá que luz, Lico? Eu não sou cego?

O plenilúnio de maio na planície acreana é, certamente, de muito bom grado para gente que gosta de curtir a noite, atravessando a madrugada adentro para “pegar o sol com a mão” e fascinar-se com o risonho e límpido céu formoso ao amanhecer.

Em uma dessas noites Lico acabara de sair de um rala-coxa no Filó, lá paras bandas do primeiro Aeroporto, defronte ao Quinze. Caminhava sozinho em busca de nova aventura quando encontra o Mota de Oliveira, radialista famoso, sobremaneira pela voz gutural. Lico viu o companheiro cambaleando e supôs que tratasse de bebida. Soube que não era apenas por isso, mas o Mota acabara de ser retirado de um buraco negro, aberto para a colocação de um poste, nas proximidades da oficina do Vivi, quase na antiga entrada para a Floresta.

Prosseguiram a caminhada em busca de um repouso, para mais uns tragos. Encontraram uma humilde e rústica birosca, bem em frente ao Cemitério São João Batista. Não havia acomodações, nenhum tamborete, evidentemente, até porque Rio Branco, na época, era completamente desprovido de qualquer requinte, mormente em local sinistro. O menu de bebidas à disposição também era de sofrível escassez: apenas Quinado e cachaça (Cocal).

Quase não conversavam, muito menos o dono da birosca. Mas lá pela terceira dose, já amanhecendo, o Lico, muito conversador, resolve puxar assunto e pergunta ao dono:

- Meu companheiro, você não tem medo de trabalhar, numa hora dessas, defronte ao cemitério? O cara respondeu:

- Rapaz, quando eu era vivo eu tinha!!!

Aí o Mota de Oliveira desmoronou, desmaiado! E o Lico engatou uma quinta no rumo de casa, aonde chegou arrebentando o portãozinho e caindo na varanda da entrada:

- Mãeeeeeeeeeeeeeeee!

Não apenas dona Jandira acordara, mas a vizinhança inteira sobressaltou-se com o berro do Lico e o ensurdecedor barulho de seu tombo no assoalho. Minha avó Emilia também correu para ver, quando dona Jandira dizia:

- Quando abri a porta, parecia que eu estava vendo o cão chupando limão: o Lico, com os cabelinhos arrepiados, de branco ele estava uma mistura de roxo com lilás e as meninas dos olhos sem parar, de um lado para o outro, parecia que iam pular para fora. Cruzes! Tibes! Vote!

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DO ESCREVER - Isaac Melo

2011-12-08T01:45:00.001-08:00

Há tempo que ando com ideias de escrevinhar. Só persisto em escrever porque sei que escrevo pessimamente. Para saber que escrevo pessimamente é preciso escrever. Por isso escrevo. Tal é minha grandeza, e minha fraqueza, e meu desdém.

Ninguém aprende a escrever bem sem ler. É o que me disseram. Tanto li que me esqueci e esqueci de escrever. Ler bem é também escrever, não? Ler sem pensar, ler distraidamente, assertou Hermann Hesse, é como passear entre belas paisagens com os olhos vendados.

É possível que escrever seja mesmo uma arte. Ora, a arte não é propriamente aprimoramento do conhecimento científico, mas o pulsar do coração, cujo princípio é o amor. E como nos ensinou Oscar Wilde, revelar a arte e esconder o artista, tal é a finalidade da arte.

Escrever é despertar para a beleza, suprimir por um momento a feiúra da existência. É, no poetar de Helena Kolody, captar os seres em seu ínfimo instante de beleza. Por isso todo escrever é um maravilhar-se, porque aí o sublime toca e é tocado.

O escrever para alguns é como água de cachoeira, desce aos borbotões. Por minha vez, sofro, como em dores de parto, para conceber cada palavra. Pior é a depressão pós-parto. A insatisfação da cria. O esforço é grande e o homem é pequeno. Tem razão Fernando Pessoa.

Todo escrever há de ser poético. A palavra por si só é poesia. O poeta é o grande arquiteto da humanidade. E ai do país, sentenciou Dom Hélder Câmara, que deixa de ter poetas ou onde a poesia deixa de ser amada, entendida, discutida.

Aqui vale recordar Adélia Prado, isto é, se você for capaz de escrever como o sol batendo na pedra do anelzinho de vidro formou na parede onde a menina se esqueceu de si no só mirar aquelas constelações, você dá carne à palavra, sabe o que a palavra é, as poéticas.

Quem nasce à beira de rio, como eu, aprende a escrever sem escrever. Saber admirar é também escrever. Escreve-se com o canto dos passarinhos, o murmúrio das águas, o coaxarem dos sapos, a noite escura... Para Hermann Hesse, não é só o ser humano que escreve. O vento escreve, o mar, o rio e o regato, os animais escrevem, a terra escreve quando em algum lugar franze a testa e fecha o caminho de uma torrente, varre um pedaço de montanha ou uma cidade inteira.

Escrever é comunhão cósmica. É comunhão divina. É comunhão humana. Pois quando se escreve, escreve-se na solitude do mundo ou do coração. Mas não se escreve sozinho, em cada mão, a tecer palavras, pulsa a humanidade.

Às vezes me dá vontade de ri de tudo o que escrevi.

O ABSURDO DA VIOLÊNCIA GRATUITA

2011-12-05T06:56:00.001-08:00

Profª. Inês Lacerda Araújo

Filosofia de todo dia

Atos gratuitos não são livres como pensava Albert Camus. Eles podem ser terríveis. Há tipos de violência que decorrem de comandos políticos absurdos, incompreensíveis, parece que vão além de nossa humanidade.

Há na história do comunismo stalinista um desses episódios de violência que revoltam e chocam, infelizmente pouco divulgado.

Em reportagem recente, a TV5 Monde abordou a história narrada na obra l'Île aux cannibales (A Ilha dos Canibais), de Nicolas Werth. O subtítulo é: uma deportação-abandono.

Em 1933, em plena época stalinista na ex-URSS, perseguia-se e deportava-se para a Sibéria todos os suspeitos de não colaborarem com o Partido Comunista.

Bastava que a pessoa circulasse sem o passaporte ou que tivesse alguma atitude suspeita para ser declarado inimigo do Estado.

No documentário em que se entrevistaram pessoas que viveram ou souberam desses castigos, e com filmes da época em que encarregados da deportação se dizem incapacitados de atender na ilha tantos deportados (6000 pessoas em poucos meses), a crueldade do regime stalinista se expõe, ela é estarrecedora.A ilha em questão fica em um rio perdido na imensidão da Sibéria.

Um caso exemplar:

Uma mãe chega em Moscou, na estação de trem, pede à filha de 12 anos que vá comprar pão. A menina é chamada de vagabunda, agarrada e deportada para a ilha.

Não havia como abrigar e nem alimentar tantos deportados. Os guardas matavam os que ousavam fugir a nado, alguns se agarravam a troncos e eram também caçados e mortos.

A brutalidade dos guardas e comandantes era inominável. Alguns comandantes questionavam se havia necessidade de tanta brutalidade, mas nunca questionavam a necessidade de deportar.

O que fazer com os prisioneiros se não havia comida? Um comandante diz:

"Deixem-nos sair, eles que pastem!"

E outro: "Para vocês eu sou Stálin!"

A fome e a degradação, a impossibilidade de fuga, o desespero, tudo isso induziu ao canibalismo entre os prisioneiros. Os alvos mais fáceis eram as mulheres e crianças. Eram amarradas ao tronco de árvores, e partes do corpo arrancadas, as mais fáceis de comer...

É fundamental recuperar em livros e documentários o descalabro de regimes ditatoriais. É importante lembrar e informar que pessoas inocentes, vítimas de um ditador cruel, foram levadas a um ato a que apenas situações extremas constrangem.

Levou muito tempo para que os crimes de Stálin ficassem conhecidos. É incrível que mesmo quando já haviam sido divulgados (sem condenação alguma!) ainda houvessem intelectuais "esclarecidos" que apoiavam e justificavam o regime e o partido que o sustentava.

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* INÊS LACERDA ARAÚJO - filósofa, escritora e doutora em Estudos Linguísticos. É professora aposentada da UFPR e PUCPR.

TITIO CALLILLA - Leila Jalul

2011-12-04T02:29:00.001-08:00

Estamos num dia qualquer do ano de 1960-DC.
Tarde cedo, na velha banheira da casa do dentista Dr. Angelim, cedida para que morássemos eu e mamãe, escutei um grito rouco chamando meu nome. Fechei a velha torneira enferrujada, pulei fora do banho e, sentada no vaso sanitário de tampa amarelada pelo tempo, fiquei a bater queixo. Estaria louca?

A chamada do grito rouco soou novamente, mais desesperada, até: - “Sumaia! Sumaia!”

Só mamãe estava em casa, dormindo e roncando em sua rede branca, coberta tão somente por uma pequena toalha xadrez que lhe escondia os seios. Acordei-a aos pulos, segundo ela, mais branca que uma vela e disse-lhe firmemente: - “Mãe, titio Callilla morreu! Gritou por mim um grito de muita dor. Levante, vamos até à casa dele!”

Mal acabei de falar, ouço a voz de Joshua em tom aflito. Abri a porta e fui falando: - “Titio morreu? Fala, Joshua, ele morreu? Como?

Joshua baixou a cabeça, triste e envergonhado como nunca o tinha visto. Deduzi, sem dificuldades: titio, viciado em sexo que era, morreu de quatro no ato, fazendo amor. Deixamos mamãe entregue à sua preguiça, com os peitos de fora, e zarpamos para os cômodos onde moravam titio e Joshua a três quadras dali.

A expressão “ninho de amor” nunca foi tão cabível para dizer daquele ambiente onde viviam os pombinhos Callilla, de quase 60 anos e Joshua, de apenas 18, mal e mal completados. Tudo cheirava a almíscar e alfazema. A mesa pequena, forrada com toalhinha branca de crochê, estava impecavelmente arrumada para o lanche. Um raminho de Lilases dentro de um copo d’água, dois pratos de sobremesa de cerâmica barata, dois jogos de talheres de alumínio e duas taças verde-garrafa de cristal grosseiro.

Devido à solteirice e para não criar indagações, dormiam em camas separadas. Sobre as camas, além das cobertas com dobraduras especiais, os robes de chambre de cores neutras. No chão, entre as camas, uma passadeira de feltro marrom. Sobre ela e lado a lado, as fofas pantufas dos apaixonados.

Encontramos o morto despido e ainda morno. Sua compleição gigante impediu que o franzino Joshua pudesse sozinho vesti-lo e colocá-lo sobre uma das camas. Não foi a mais bela cena que vi. Nem nos filmes havia visto! Da região do prazer uma imagem bizarra. Aquilo se assemelhava a uma camélia azulada e murcha. Limpa, porém.

Desviramos o corpo, esticamos-lhe as pernas e, após vestir-lhe uma camisa social de listras, adquirida nas Lojas Garcia e ainda com o selo e alfinetes nas mangas e colarinho, entrelaçamos suas mãos sobre o abdome. Uma calça de gabardine preta, do tempo que era mais magro, foi-lhe, a bastante custo, vestida. Conseguimos eu e Joshua, deixá-lo decente e bem apessoado. Meias e sapatos pretos não nos exigiu esforços. Empoamos seu rosto para tirar o grosso da oleosidade e aspiramos um perfuminho for men por todo o seu inerte corpo. Ao final, deixei sobre a cama a boina que titio mais usava. Deveria levá-la junto, fosse para onde fosse. Era sua marca registrada. Pronto! Estava pronto! Pronto para chegar ao Reino.

Durante toda a ritualística da preparação Joshua chorou. Em várias passagens, muitas, até, beijava o rosto de titio Callilla. Uma demonstração de afeto que nunca havia presenciado. Nem em filmes. Com aquela meiguice, não! Era a maior e mais pura demonstração de ternura de um menino por um velho.

- Joshua, vá chamar o Niasi Sharife e o Elifas Chaar. Diga-lhes do acontecido e peça-lhes que providenciem o restante do serviço funerário. Fizemos a nossa parte. Contenha o choro e não dê explicações desnecessárias. Pense que titio morreu por ter chegado a sua hora e que da hora ninguém pode passar.

Puxei a cabeça de Joshua até meu colo, beijei sua testa e ordenei fosse encontrar os amigos e conterrâneos de titio.

Nenhum homem foi tão bem atendido no depois da morte como o velho Callilla. No salão onde funcionava uma espécie de clube libanês, em alto estilo, foi velado, elogiado por sua destreza no jogo de gamão e, enfim, pela sua bondade. Poucos parentes compareceram. Além de mim e de mamãe, mais ninguém. Se é que apareceu, duvido muito, entrou e saiu como um relâmpago. Do único irmão vivo, meu avô Anuar, foi a falta mais sentida, notada e comentada com sotaque de repreensão. Por quê? Era a pergunta que não queria calar!

No final da manhã do outro dia, debaixo de uma fina garoa, o corpo de titio Callilla desceu para a clausura eterna de uma gaveta. Joshua estava para além do choque. Estava em letargia. Nem chorava, nem de mim desgrudava. Passamos no ninho de amor, pegamos alguns dos seus pertences e fomos para minha velha casa. Deixei-o descansar, assimilar a morte e sentir o vazio da perda.

Somente quase na hora de dormir é que decidi abordá-lo. Tomou um caldo de frango reforçado com aveia feito por mãe Fayma, bebeu uma dose de Maracujina e desabou em pranto. Refeito, perguntou-me quem tinha sido titio Callilla. Estava ávido por respostas e ofegante por carinhos. Por que vovô não foi ao enterro do irmão? Seria por conta da sua desviada escolha sexual? Seria por culpa dele? Não via motivos para culpas, então, por quê?

Decidi ser melhor abreviar o momento das declarações de culpas e das demonstrações de comiseração. Abrindo o jogo, falei:

- Escute Joshua, não há culpas. Entenda de uma vez por todas que você foi importante na vida de tio Callilla. Talvez tenha sido a melhor experiência amorosa dele. Saiba que ele morreu feliz e amado. Titio era maronita e vovô mulçumano sunita. Maronitas e mulçumanos - sunitas e xiitas - travavam uma batalha, silenciosa ou barulhenta que fosse, sem dia e hora para terminar. Não era uma guerra religiosa, apenas, como podia parecer. Era guerra pelo poder. A coisa tem se modificado, mas persiste. As batalhas vão desde a divisão territorial até por causa de uma simples esfiha.

Joshua, menino, fica certo de uma coisa: se o fato de um homem gostar de outro homem for coisa do demônio, quem menos contou nesse caso foi o demônio. É briga de gente grande!

- Sumaia, obrigado! Muito obrigado! Que Deus abençoe você. Sua explicação tirou um enorme peso da minha alma, da minha consciência e do meu coração.

- Que Allah cuide de você, Joshua! Que prossiga no seu rumo, garoto! O caminho será longo. Logo aparecerá um novo amor, tomara que da sua idade! O que sentia e demonstrava por titio eram resultados de afeição e agradecimento. Que sabe dizer do amor?

Independente da talagada do calmante de folhas, sem mudar de posição, Joshua dormiu um sono quieto, típico dos inocentes. Mal acordou, no outro dia, quis saber mais sobre a origem de titio.

Embora o assunto não despertasse em mim nenhuma alegria, pelo contrário, atendi aos apelos de Joshua. Disse-lhe sobre a origem da discórdia: vovô e titio eram apenas filhos do mesmo pai. Meio irmãos, portanto. Minha bisa Zainab morreu de parto do vovô e este acabou sendo acabado de criar por Sulema, a nova esposa.

Sulema, por sua vez, veio a ser a mãe de duas meninas – Johara e Yaminah - e de titio Callilla. Ser criado por madrasta, expliquei para Joshua, nem sempre é um mau negócio. Sulema criou vovô com todo carinho do mundo. Deu a ele o mesmo que deu aos filhos, sem qualquer diferenciação. Assim contava vovô.

Na juventude dos dois meninos é que começou o racha. Titio ficou amigo de uma patota maronita e bandeou-se para o outro lado da fé. Fica difícil para os ocidentais o entendimento dessa estúpida cisão, expliquei para Joshua. O certo é que, por conta do desgosto com a inimizade entre os filhos, a morte de meu bisavô foi antecipada. Titio saiu de casa e vovô assumiu as funções de administrador da fábrica de refrigerantes nos arredores do aeroporto de Beirute. Foi então que tio Callilla exigiu sua parte para iniciar um próprio negócio. Deu tudo errado. Sulema, induzida pelo filho, ordenou a venda da empresa.

- Ouvi de vovô uma história que me deixou confusa. Foi sobre o sumiço de uma miniatura do Corão, com capa banhada a ouro e de um anel com um enorme diamante que valia uma fortuna. Eram objetos que pertenciam ao falecido pai deles. Vovô sempre teve certeza que o nome do ladrão era Callilla. Este negava e o resultado foi o peso da dúvida e da desconfiança. Sulema vacilou. Entre acreditar no enteado e no filho...

Desolado, vovô ainda ficou um tempo na companhia da madrasta e das irmãs, até que, numa ação bruta e covarde, foi perseguido e quase morto pelos trogloditas amigos de meu tio. O que poderia ser uma guerra religiosa virou uma contenda familiar. O fato de Titio Callilla ter se bandeado para a ala cristã implicava mais um voto para a bandeira de seu partido no parlamento libanês. O ambiente familiar ficou insustentável. Isso motivou vovô Anuar a, no ano de 1906, creio eu, migrar para o Brasil. Em São Paulo, ajudado por patrícios, estabeleceu-se.

Seu primeiro comércio, na região do Brás, foi numa pequena loja de miudezas e armarinhos. Lojinha de uma porta só. Cresceu, cansou e entrou no ramo da hotelaria, em sociedade com dois amigos. O primeiro hotel “de luxo” e quase que exclusivo para migrantes libaneses, tinha quatro andares e ficava na Rua Líbero Badaró, então centro nervoso da comunidade sírio-libanesa. Nos redutos dos “brimos”, incluindo os judeus israelenses, ortodoxos, ou não, Joshua, não havia Faixa de Gaza. Quisessem, ou não, conviviam pacificamente, deixando as diferenças para trás.

A tranquilidade de vovô Anuar foi quebrada com a chegada inesperada de um novo hóspede. Ninguém mais, ninguém menos que titio Callilla. No início, evitando indisposições com os sócios, vovô nada falou. Por sua vontade, dependesse dele, titio não teria ultrapassado o batente da portaria. Mas ultrapassou. De gênio contrastante e espírito falante, titio abriu o bedelho e contou aos amigos de meu avô, sem nenhuma cerimônia, fatos que nunca aconteceram. Por exemplo: que vovô havia quebrado os negócios da família na tal fábrica de refrigerantes em Beirute.

Decepcionado com as inverdades ditas pelo meio irmão e pela desconfiança dos amigos na sociedade do hotel, o velho Anuar pede as contas e segue sua vida. Volta ao comércio, desta vez num restaurante. Não demorou e os antigos sócios de vovô entraram em desespero por conta das atitudes de titio. O antes hotel familiar para migrantes libaneses estava se transformado num ponto de encontro de amores proibidos. Penso eu, imagino, no tal prédio não circulavam mosquitos: os espermatozoides não permitiam intrusos e o cheiro de sêmen os afugentavam.

O apartamento que titio ocupava, fazia algum tempo, registrava um vai e vem de homens de todas as idades e nacionalidades. Seguindo o exemplo (que mau exemplo sempre é seguido) e por ele ajudados, outros habitantes do local acharam-se no direito de ali receberem mulheres e homens. Em resumo: titio era um proxeneta de marca maior. Sua renda mensal básica não vinha do suor do seu rosto, mas do das prostitutas que gerenciava.

- Quer saber mais, Joshua?

- Sim.

Não me fiz de rogada. E desatei a contar os fatos que ouvi contar pela minha avó, por meu avô e que até hoje tenho por verdadeiros.

Bem, não tardou muito, titio foi expulso do hotel. Estava apaixonado por um moleque cigano. Com aquiescência e permissão da família do moço, juntou-se à caravana e instalou-se em Campinas. Campinas já prometia ser a segunda maior e mais desenvolvida cidade de São Paulo.

Sem grandes dificuldades para a vida nômade, viveu tranquilo num trailer com o seu menino Perun, o ciganinho. Tinha conforto. Dentro do possível, o maior. Perun, filho de Katina, era bonito e rico. Titio Callila estava vivendo nas nuvens. Por um lado, sim. Precisava, ainda, não se deixar julgado um aproveitador de meninos ingênuos. Queria trabalhar para mostrar-se útil.

Por escolha e com a ajuda de Perun entrou no mercado imobiliário. Campinas florescia a passos largos e deixou meu tio passando um pouco mais do padrão dos milionários locais. Sabia ser mercador. Tinha lábia e disposição de mercador.

Aconteceu que, seguindo a lei, nômade que é nômade, não cria limo. Perun e toda a comunidade cigana desarmaram acampamento e foram para outra cidade, desta vez no Rio Grande do Sul, mais precisamente para o sulzinho, nas cercanias do Uruguai. Longe, pois! Titio Callilla preferiu deixar a trupe seguir sozinha.

O amor de Perun fez-lhe falta? Fez! Não tanta, asseguro! Titio vivia um período dourado e não lhe faltavam namorados e mais namorados. Dentre eles, uns mais tortos e outros mais tolos. O certo é que caiu. Faliu. Cada menino que teve abocanhou sua parte. Quando ficou na lona, totalmente sozinho, descobriu estar tuberculoso. Não havendo a quem recorrer em Campinas, por estar sujo na praça, pediu ajuda à Katina, mãe de Perun. Ajudado, com presteza, tratou-se em Campos do Jordão e ficou curado.

De volta a São Paulo, chapéu na mão, procurou Anuar, meu avô e meio irmão dele. Vovô ajudou, mas, por mágoa ou por bem conhecer-lhe a má índole, não quis manter nenhum vínculo ou proximidade. Ajudou como se estivesse ajudando a qualquer um que lhe pedisse auxílio. Foi essa a trajetória de titio Callila. Resumida, mas é esta a história dele.

- E sua história, Joshua? Qual é? Tem nome hebraico e cabeça chata. Quem é você?

- Sou paraibano, Sumaia. Sei que meu nome, no português, corresponde a Josué. Sou órfão e fui criado por uma família pernambucana. Gente muito boa! Só saí da convivência dela quando conheci o Callilla.

- Entendi.

- Sumaia, gostaria de ficar consigo e com Dona Fayma até que possa resolver o rumo a tomar. Posso?

- Claro, Joshua! Claro Josué!

Enquanto Joshua foi buscar seus panos, mais que rapidamente tratei de arrumar o quarto que ocuparia. Pedi para que trouxesse os alimentos perecíveis, as fôrmas de doces sírios e alguma outra coisa ou coisas que o fizessem lembrar titio. Achei que ele deveria dar continuidade na fabricação caseira dos doces e melados de aletria, amendoim e sêmola. Manter-se ocupado, sempre, é uma das boas saídas para amainar as lembranças dos mortos. Ou desaparecidos!

Missão cumprida! Joshua já não apresentava a cara de tédio que as pessoas estampam depois da passagem dos entes queridos. Ficou sereno. No cair da noite, enquanto mamãe fazia suas orações, Joshua me entregou uma caixinha de marchetaria, linda, diga-se, com trava e cadeado dourados. Dentro dela, em perfeito estado de conservação, estavam a miniatura do Corão de capa dourada, uma bela cruz cravejada de brilhantes e um enorme anel chapeado, de estranhíssimo desenho e que mais parecia uma arma. Um tijolo, diria.

- Sumaia, por direito, estes objetos pertencem ao seu avô. Quanto antes, agora, se possível, preciso entregá-los. Se o Callilla os deixou por tanto tempo guardados, se não os vendeu no período das vacas magras, outra razão não existe senão a de devolvê-los ao legítimo dono.

- Deixe-me que faça isto. Vovô Anuar, talvez, nunca se sabe, não se sinta confortável diante de você. Vou lá agora.

Vovô jantava.

Pacientemente esperei que jantasse, andasse e arrotasse. Seu ritual digestivo era sempre o mesmo: vinte voltas e vinte arrotos debaixo do caramanchão da videira. Somente após a oração de agradecimento da refeição é que pude tomar chegada. Imaginei que vovô ficaria acometido por algum tipo de emoção ao ver aqueles objetos do passado. Qual nada! Segurou o Corão, apertou-o contra o peito, falou uns halabidalahs e devolveu-me a caixa, dizendo: - “Entregue ao menino. Ele precisará disso! Diga-lhe que mande derreter o ouro do anel e a pedra aparecerá. Não preciso de diamantes. Menos ainda de cruzes!”

Assim foi feito. Assim estava escrito!

Nota da autora – No processo eleitoral do Líbano, pelo que consta, os votantes, incluindo os ateus, precisam ter filiação nas correntes religiosas existentes. É confusa esta vinculação político-religiosa. Há muito mais, mais que muito, para entender as relações humanas do Oriente Médio. Os conflitos parecem eternos. Não quero crer que, no Brasil, as coisas se encaminhem para tal. Seria um desastre!

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*Publicado originalmente no site Lima Coelho.

ESSÊNCIA E EXISTÊNCIA

2011-12-01T11:13:00.001-08:00

Profª. Inês Lacerda Araújo

Filosofia de todo dia

Os filósofos antigos, tanto Platão como Aristóteles, consideram inquestionável que o ser humano possui uma essência que o distingue dos demais seres. Para Platão, a alma imortal e divina habita o corpo perecível. A alma racional guia as outras duas almas, a da coragem e a alma dos apetites. Sem a alma racional, não passaríamos de animais.

A alma inteligível “se assemelha ao que é divino, imortal, dotado da capacidade de pensar, ao que tem uma forma única, ao que é indissolúvel e possui sempre do mesmo modo identidade”, escreve Platão no Fédon. A mais elevada capacidade da alma é contemplar o Belo e o Bem em si mesmos, assim alcançar a verdadeira virtude pelo contato com a verdade. As Verdades Eternas foram contempladas pela alma, mas nem todas as almas se recordam com a mesma facilidade das ideias puras e perfeitas. É preciso reflexão filosófica para ascender até elas.

O corpo, ao contrário, é mortal, tem formas mutáveis, não tem inteligência, e se decompõe. Quando a alma se separa do corpo com a morte, ela migra para o lugar de onde veio e se liberta do corpo que “constituía para a alma uma espécie de prisão” . O filósofo, aquele que ama a verdade e a sabedoria, é aquele que tem a missão de ensinar a libertar-se do corpo e livrar-se da opinião, variável e instável, e ater-se às ideias que são as essências imutáveis de todas as coisas.

Para Aristóteles a essência que distingue e individualiza os homens é sua racionalidade. Todo ser é individual, é uma substância, algo que permanece mesmo com as mudanças. Em toda substância, há matéria e forma, potência e ato, diz Aristóteles.

Pela forma os seres distinguem uns dos outros; eles subsistem ou existem em uma matéria (o corpo humano, a madeira, o ferro, o barro); há um produtor da forma, que age na matéria: é sua causa eficiente; todo ser se destina a uma finalidade, sua causa final é o bem, sua plena realização.

A definição significa a essência de uma coisa. Por exemplo: “Homem é animal racional”. Suas propriedades variam: "São elas: Essência, Quantidade, Qualidade, Relação, Lugar, Tempo, Posição, Estado, Ação, Paixão” diz Aristóteles em Metafísica. Por exemplo, algum homem com sua essência de ser individual, que tem uma aspecto, um peso, está em nossa frente, neste momento, parado, em certa atitude.

***

Para a filosofia contemporânea a essência, o que é comum a todos os homens é sua existência, finita, particular, no tempo e no espaço, a vida é de cada um, pertence apenas àquela pessoa, há uma autodeterminação e liberdade de ser e de agir, de decidir, de optar, de valorar, inclusive de criar valores.

São análises muito diferentes das concepções antigas.

O laço que une os homens em uma identidade parece ser na atualidade a dignidade da pessoa humana, ainda assim, difícilmente há acordo quanto ao que seja a dignidade, a integridade da espécie e o valor da vida. De modo que essa característica não é universalmente aceita, não é nossa essência. As religiões, culturas, geografias, modos de viver e de pensar, são específicos.

O que leva à questão:

Todos existem sim, mas existem sob o mesmo padrão, haveria uma espécie de "teto" comum e universal, atemporal?

Desde que filósofos introduziram dois fatores interligados, a temporalidade e a historicidade, não há mais régua capaz de medir e padronizar uma essência humana.

Schopenhauer assim se expressa:

A vida humana em seu conjunto revela as propriedades de uma tragédia...uma série de esperanças mal-sucedidas, tentativas fracassadas e enganos conhecidos tardiamente. Reconhecer, observando sua vida, que todo homem está in the wrong pode ser sua salvação.

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* INÊS LACERDA ARAÚJO - filósofa, escritora e doutora em Estudos Linguísticos. É professora aposentada da UFPR e PUCPR.

MAQUIAVEL: O DIREITO E A FORÇA

2011-11-29T04:20:00.001-08:00

Profª. Luísa Lessa*

Folha de rosto da edição de 1580,
do Príncipe de Maquiavel

Vive-se um período de incertezas, conturbado por escândalos políticos. E em meio aos fatos veiculados, sente-se temor pelo que possa acontecer ao Brasil. E nesse mar de incertezas, especialmente no que tange ao poder dos homens sobre outros, um caminho é ler “O Príncipe”, onde Maquiavel fornece explicações para muitas indagações atuais.

A primeira indagação: o que é governar? “O Príncipe” responde: Governar é optar. E esse ato de escolha necessariamente favorece alguns e prejudica outros. Todo segredo da arte política consiste nisso: inventar um mecanismo de decisão que gere mais favorecidos do que prejudicados. Esta constatação remete a outra: política é conflito, luta, antagonismos, enfrentamentos. Numa palavra, política é guerra, violência. Pode até ser pacifista, mas não pacífica. Isto é, pode ter a paz como objetivo, mas não como meio.

Maquiavel ver a política como uma guerra, não porque as pessoas vivem se matando umas às outras, mas porque vivem num constante enfrentamento de interesses. Esses interesses são agrupados por partidos. Os partidos têm “militantes”. A guerra tem ‘militares’. Nos dois casos, a luta é comandada por uma “milícia”, isto é, por combatentes. Uma vez que a política se rege pela lógica da guerra, tem em vista destruir os interesses do outro e dominá-lo.

Em face do que se disse, até então, mais uma pergunta: O que é política? A política é uma singular relação humana na qual uma parcela de pessoas exerce o poder sobre e contra outra parcela. Logo, poder político é violência e opressão, sempre. Vêm-se fatos violentos e opressores todos os dias. Não há como fugir deles no atual sistema, quando uns oprimem outros.

O que determina o poder de um sobre outros, a força de uns sobre outros? Novamente ‘O Príncipe” responde: o que determina o poder que um indivíduo exerce sobre o outro, o poder que um partido exerce sobre a sociedade, o poder que o Estado exerce sobre a coletividade, é a força relativa de cada um. O Estado é mais violento do que o indivíduo, porque reivindica o monopólio da força legítima. “Legítima”, eis o problema do “direito” de oprimir. A violência praticada por um indivíduo sobre outro é punida pelo Estado em base ao “direito”.

Onde se funda o direito do Estado? Unicamente no fato de monopolizar a força. O que limita esse direito? A força de fato dos indivíduos. Do mesmo modo, os direitos dos cidadãos são determinados por suas próprias forças e limitados pela força do Estado. Isso significa que o poder do Estado é absoluto de direito, mas não de fato, pois é limitado pela força dos indivíduos. Igualmente, o poder político é opressor, mas a opressão é finita.

Maquiavel traduz essa luta por meio de uma metáfora. Segundo ele, “existem dois gêneros de combates: um com as leis e outro com a força. O primeiro é próprio do homem, o segundo dos animais” (O Príncipe, cap. XVIII). As leis, isto é, o “direito”, se fundamenta na força. O homem se assegura no animal. O racional é sustentado pelo irracional.

Uma vez que é imprescindível o emprego da força, isto é, da natureza animal, Maquiavel sugere “escolher a raposa e o leão, porque o leão não tem defesa contra os laços, nem a raposa contra os lobos. Precisa, portanto, ser raposa para conhecer os laços e leão para aterrorizar os lobos. Os que fizerem simplesmente a parte do leão não serão bem-sucedidos” (O Príncipe, cap. XVIII). A força não é bruta. A verdadeira força é aquela que vem somada à astúcia. O poder do Estado não está no número de militares ou de armas. Está nos ardis que emprega para universalizar as escolhas parciais que toma. A verdadeira força está na raposa, não no leão.

Entenda, pois, o leitor, que a metáfora do leão e da raposa quer dizer o seguinte: Tendo, portanto necessidade de proceder como animal, deve um príncipe adotar a índole ao mesmo tempo do leão e da raposa; porque o leão não sabe fugir das armadilhas e a raposa não sabe defender-se dos lobos. Assim, cumpre ser raposa para conhecer as armadilhas e leão para usar a força. Logo, um príncipe deve usar mais a cabeça do que a força, ou seja tem que usar mais a esperteza da raposa do que a força do leão.

Ainda, para Maquiavel, a violência política é dissimulada. A raposa disfarça, aparenta estar morta. Soldados e tanques escancaram a opressão. Revelam a face odiosa da violência e alimenta a revolta. A ostensiva demonstração de força acaba por mostrar-se fraqueza. O leão fica preso nos laços. É preciso a raposa para soltá-los. É necessário habilidade para dissimular a violência da força bruta.

***

* Pós-Doutora em Lexicologia e Lexicografia pela Université de Montreal, Canadá; Doutora em Língua Portuguesa pela Universidade Federal do Rio de Janeiro; Mestra em Letras pela Universidade Federal Fluminense; Membro da Academia Brasileira de Filologia; Membro da Academia Acreana de Letras.

** Publicado originalmente no Site Gosto de Ler.

RIO BRANCO – UMA DOCE CIDADE

2011-11-28T10:37:00.001-08:00

José Augusto de Castro e Costa*

Pensei que a possibilidade

De rever minha cidade
Já estivesse lá pras bandas do nunca mais!!!

Seria demais!
Para ser franco,
Jamais rever Rio Branco
Seria mais um castigo a mais.

A sina revogou, no entanto:
Rodou à acreana
Pisou no tamanco...
E cá estou eu,
Trazendo comigo um montão de saudade!
Uma tremenda saudade
Que Rio Branco jamais havia visto,
Ou mesmo previsto
Que nos reveríamos de verdade.

Onde estão as catraias?
As cansadas catraias
A levar em seu bojo
Um cravo ligado nas saias
Das moças da terra...
Belezas das praias,
Das águas geladas.

Da doce Judia,
Ressacas curadas
Com encanto e alegria
E muita magia...
E bote magia!

E onde as serestas...
E onde as festas
E seus doces finais?
Um ortopedista a cantar
Um coelho galã a dançar...
Isto já não se vê mais!

Nem só viola ia à festa,
Mas pra fazer uma seresta
Na casa de algum fulano,
Ia Zé Paulo e o banjo, Crescencio no trombone,
O Deca no saxofone,
Ia até eu no piano!!!

Mas hoje a cidade é outra, está linda !
De cidade até tem mais pinta,
Não se anda mais a esmo.
Teu romantismo acabou
Minha querida Rio Branco.
A tua roupagem mudou,
Mas teu espírito é o mesmo.

***

*José Augusto de Castro e Costa reside em Brasília, e compôs esses versos impulsionado pelo seu primeiro reencontro, depois de mais de quatro décadas, com a cidade de Rio Branco, sua terra natal.

Fotos: Sérgio Vale para a Agência de Notícias do Acre.

ACRE: UM OLHAR SOBRE O PASSADO

2011-10-31T06:12:00.000-07:00

Aeroporto Santos Dumont em Rio Branco (AC)

Aeroporto internacional de Cruzeiro do Sul.

Aeroporto de Brasiléia (AC)

Aeroporto de Cruzeiro do Sul (AC)

Aeroporto de Tarauacá (AC)

Agência do Banco de Crédito da Amazônia - Rio Branco (AC)

Agência do Banco de Crédito da Amazônia em Brasiléia (AC)

Agência do Banco do Brasil em Cruzeiro do Sul (AC)

Agência dos Correios de Sena Madureira (AC)

Agência dos Correios e Telégrafos de Cruzeiro do Sul (AC)

Antiga fábrica de beneficiamento de castanha (AC)

Avenida Santos Dumont em Brasiléia (AC)

Avenida Epaminondas Jácome em Rio Branco (AC)

Avenida Epaminondas Martins em Feijó (AC)

Avenida Pratají em Brasiléia (AC)

Balsa sobre o rio Acre em Brasiléia (AC)

Balsa sobreo rio Moa na estrada de Cruzeiro do Sul para a Colônia Japiim (AC)
Foto: Hernondino Chagas

7º BEC-transferência de equipamento pesado para 2ª CIA de Engenharia de Construção em Lagoinha (AC).

Belchior e Costa Ltda - Xapuri (AC)
Foto: Tibor Jablonsky

Câmara Municipal em Brasiléia (AC)

Casas de comércio no bairro de Penápolis - Rio Branco
Foto: Tibor Jablonsky

Igreja de São Peregrino em Sena Madureira (AC)

Marco da divisa entre o Amazonas e o Acre, na periferia da cidade de Sena Madureira (AC)

Rio Acre em Rio Branco, visto da margem direita, na vasante (AC)
Foto: Gilson Costa

Rua 17 de Novembro, vendo-se trecho do rio Acre (AC)
Foto Araújo

Rua comercial de Xapuri, à margem esquerda do Rio Acre.
À esquerda, mangueiras e pélas de borracha (AC)
Foto: Gilson Costa

Uma das pontes sobre Rio Acre em Rio Branco (AC)
Foto: Hernondino Chagas

Instituto Santa Juliana em Sena Madureira (AC)

Delegacia de polícia de Sena Madureira (AC)

Hospital Geral de Cruzeiro do Sul (AC)

Mercado Municipal de Xapuri (AC)

Rua 17 de Novembro em Xapuri (AC)

Rua 17 de Novembro na cidade de Xapuri (AC)

Sede do Clube Municipal de Xapuri (AC)
Foto: Hernondino Chagas

Igreja Matriz de Brasiléia (AC)

Igreja de São Sebastião, construída em 1915 em Rio Branco (AC)
Foto: Tibor Jablonsky

Trecho da cidade de Cruzeiro do Sul, vendo-se a catedral (AC)
Foto: Hernondino Chagas

7º BEC-transferência de equipamento pesado para 2ª CIA de Engenharia de Construção em Lagoinha (AC)

7º BEC- vista geral da Vila dos Sargentos em Cruzeiro do Sul (AC)
Arquivo Fotográfico Ilustrativo dos Municípios Brasileiros

Construção da BR - 29 - Acre-Brasília (AC)

Quartel da Guarda Territorial de Rio Branco (AC)
Os três pavilhões do quartel da Guarda Territorial

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Nota: As fotografias estão disponíveis no banco de imagens do Instituto Brasileiro de Geografia e Estatística (IBGE).

OS TEMPOS ERAM ASSIM... - Leila Jalul

2011-10-30T11:44:00.000-07:00

A Casa de Mme. Antonieta
Attilio Colnago, 1966

Quem viu Marinês aos 55 anos, seu último de vida, por mais que tenha sido amigo íntimo, desde a infância até, não a reconhecia. A tristeza impressa no seu rosto parecia feita com ferro em brasa, o de marcar o gado. E foi bonita, mimosa e faceira a menina Marinês... Tinha viço, carisma e alegria quando Manuel a conheceu.

Filha de gente da alta, ainda assim, não garantiu direitos de viver suas próprias escolhas. O pai, um empresário forte da construção civil e a mãe, uma juíza de direito do interior, não hesitaram em dá-la como caução da grande dívida acumulada pela desordem financeira do casal. Marinês tinha apenas 16 anos... A dívida dos pais chegava a quinhentas vezes isso. Tão grande quanto o amor de Manuel pela menina, a bela menina, cujos dentes pareciam mais um colar de pérolas.

Os tempos eram assim...

Tempos de grandes obtusidades...

Numa reunião entre o pai, a mãe e o presidente da câmara cível, ficou decidido: a partir da sentença favorável aos réus, Marinês passaria a pertencer ao desembargador Carlos Rosas, pelo menos três vezes por semana, à exceção do mês em que sua legítima esposa e os três filhos, então residentes em João Pessoa, viessem a estar com ele. Marinês deixou de ser gente e passou a ser uma espécie de coisa dada em pagamento. Abriu-se a margem para que a tristeza se instalasse e encardisse seu jovem espírito.

Quando quis se revoltar, estava tarde, bastante fora de tempo. Prevaleceu a lei do mais forte. Conseguiu sair das garras do seu dono ainda bem jovem. Desiludida e amarga, irremediavelmente amarga. As chagas da vergonha ficaram nela impregnadas e Manuel já estava vivendo uma vida de esposo e pai.

Os tempos eram assim...
Tempos do império das maldades...

Para os que conheceram Marinês, doeu a visão do seu final. Num American Bar de periferia, sobre o palco iluminado com luzes roxas de cabarés sem classe, ela tombou. Estava cantando a música Molambo quando caiu com um estranho engasgo. A próxima música seria Devolvi. Músicas de lamentos e reveladoras das dores dos amores mais profundos. No chão, com luzes direcionadas e precisas, através da boca entreaberta mostrava dentes apodrecidos e amarelados, infinitamente distantes de serem aquelas pérolas que ostentou na mocidade.

Entregue ao álcool e às noitadas sem freios, fez da voz e das baladas tristes as únicas alternativas de continuar respirando. Do amor não mais sabia. Sabia, sim, ser suicida de morte em doses homeopáticas. Sabia...

Tornou-se um molambo. Um molambo qualquer. Sem julgamentos, somente Manuel chorou na sua despedida e, sobre o caixão barato, ao lado de uma rosa, deixou uma fotografia de Núbia Lafayette, a cantora preferida de sua eterna amada. Os tempos eram assim...

Tempos de atraso...

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Texto publicado originalmente no site Lima Coelho.

POR QUE OS BRASILEIROS REAGEM TÃO POUCO À CORRUPÇÃO?

2011-10-25T02:21:00.000-07:00

Profª. Inês Lacerda Araújo

Filosofia de todo dia

Muito se comenta sobre o contraste entre movimentos de afirmação, como a "Parada Gay", que levam multidões às ruas no Brasil, e os protestos contra a corrupção, que arregimentam pouca gente.

Há uma diferença conceitual entre os dois tipos de protesto, sobre a qual pouco ou nada se diz. No primeiro há diversão, alegria.

No segundo desilusão e tristeza.

Simpatizantes dos movimentos pelo direito de expor publicamente sua opção sexual saem em grande número também (não só pela diversão), pela liberação de algo que foi proibido e excluído. O efeito é semelhante ao do carnaval, liberar o que é censurado ou proibido.

Motivos para protestar contra a corrupção não faltam. Mas para mobilizar é preciso uma agenda mais afirmativa e premente. E as razões desse aparente imobilismo talvez não sejam a alienação política, o conformismo e nem o entorpecimento ético.

Passeatas contra a ditadura nas décadas de 60/70 eram duramente reprimidas, mas o forte motivo de combater a ditadura levava multidões às ruas ("Diretas Já").

Mal governos democráticos se instalaram, e cedo a esperança de que fossem honestos e representassem o interesse da nação foi solapada. E justamente pelo partido que se dizia ético, o PT...

Assim, há uma dose compreensível de ceticismo. Parlamentares, com as honrosas exceções de sempre, buscam favorecer interesses ilegítimos, o ex-presidente compactuou com a corrupção, até mesmo a tornou aceita, oficializada pela não punição. Lula não disfarça, considera que governar implica em usar de qualquer meio, mesmo os ilícitos, para atingir o fim: décadas no poder, usufruindo pessoalmente desse poder. Não entende que esse poder é público!

As pessoas se desanimam diante desse quadro político de desfaçatez escancarada! E pensam: adianta sair às ruas? Protestar contra a corrupção dá resultado ou você se sente um palhaço, que, além de tudo é obrigado a votar?

Dos ovos da serpente nascem o apego pelo poder que favorece benesses pessoais e alimenta os cofres partidários, o da vez, é o PCdoB.

Esses políticos pensam, refletem, estão conscientes minimamente de que foram eleitos para um cargo público?

Claro que não!

Pessoas que pensam, refletem, enfim, filosofam, não cometem injustiça. A prática filosófica, expor razões no espaço público, ao público, isto é, aos eleitores, é incompatível com a injustiça.

Por isso se diz que é impossível filosofar sem ser justo.

Portanto, os políticos desonestos e corruptos são, além de tudo, estúpidos no pior sentido da palavra: sem educação, sem ética, sem postura pública, não merecem o cargo que ocupam!

Ora, justamente os mandatários deveriam ser os mais dignos, pessoas excelentes em caráter e em disposição para governar a todos, com justiça, como escreveu Platão:

Nossa política, a política verdadeiramente conforme à natureza, jamais consentiria em constituir uma cidade formada de bons e maus. Ao contrário, começaria por [...] confiá-los a educadores competentes e habilitados para esse serviço. [...] É somente entre caracteres em que a nobreza é inata e mantida pela educação que as leis poderão criar este laço.

Platão se referia ao político e ao sábio legislador, eles são capazes de criar a tessitura social, com sua alma penetrada de verdade, aberta às ideias de justiça.

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* INÊS LACERDA ARAÚJO - filósofa, escritora e doutora em Estudos Linguísticos. É professora aposentada da UFPR e PUCPR.

POR FAVOR, NÃO MENOSPREZEM NOSSOS ARTISTAS!

2011-10-24T03:49:00.000-07:00

Dym Gomes é um artista acreano, natural de Tarauacá, um apaixonado pela música. Foi um dos primeiros cantores de Tarauacá a gravar CD. Suas músicas estão mescladas num estilo de brega romântico com temáticas regionais. Chegou a gozar de um bom prestígio na região com seu primeiro trabalho, destaque para a música “Cabeça de abacaxi”. Gravou também “A dança do mariri”, seu último CD.

Fiquei profundamente triste ao saber a atual situação em que se encontra o cantor. Eis o que disse um leitor deste blog: "Um cantor muito bom, mais niguem da valor ao seu trabalho... Hoje Dym Gomes, e flanelinha e guardador de carros, na rua Rio Grande do Sul, onde ele tem que guardar e lavar carros para não morrer de fome."

Não posso garantir a veracidade da informação, pois não cheguei a falar com nenhum familiar do cantor, mas creio ser verdadeira. Por mais digno que seja e sem menosprezar tantos brasileiros que vivem honestamente deste trabalho, este não é o lugar do Dym. Ele é um artista, e como tal precisa ser valorizado. Não tenho dúvida de que Dym Gomes é um artista de grande talento e que ainda tem muito a oferecer à música acreana. Do mesmo modo que é um cantor que ainda precisa ser valorizado no Acre, sobretudo pelas nossas rádios e eventos locais. Que contradição: enquanto paga-se fortunas por grandes atrações nacionais, nossos artistas regionais mendigam e padecem.

Deixo aqui meu apelo aos empresários, aos políticos ou quem tenha boa vontade a ajudar nosso artista regional Dym a se reeguer. Gestos simples como proporcionar uma nova tiragem de seu CD, ou mesmo prestar alguma assessoria, pois às vezes o artista tem o talento, mas falta alguém que articule, que o oriente, fará uma grande diferença.

Ansiamos, sim, que o Acre se torne o melhor lugar para se viver. Mas queremos também que seja o melhor lugar para o artista, o poeta, o músico viver... Do contrário fazemos demagogia e politicagem e não Política e Justiça.

Mais sobre Dym Gomes:

A VOZ QUE VEM DA FLORESTA

SELETA DYM GOMES

2011-10-24T03:42:00.001-07:00

MANDALA 'CREPÚSCULO'

2011-10-17T02:16:00.000-07:00

CREPÚSCULO

Amanhece um sol divino.

Acorda um dia sem alvoroço.

Os pássaros cantam em suas revoadas.

E as estrelas ainda cansadas, retornam para casa embriagadas de noite.

No Céu se finda um ciclo.

Tão eterno quanto o mais longínquo tempo.

E no começo de mais um sereno arrebol

A delicadeza e bondade do Sol.

Nas úmidas matas

- as lagartas; as procissões de formigas, os esconderijos das raízes e as gaivotas a bailar

Sobre os píncaros das grandes árvores, que farfalham maestrosas - nas densas florestas de lá.

A selva em sua relva preparando o verde para o amarelo brilhar.

Na aurora não reluz só a esperança

Vem com ela o crepúsculo criança

Que simboliza vida latente – mente dormente e coração acordado.

O Ato. Além da união.

Crepúsculo prepara a manhã.

Com o mesmo amor que prepara a noite.

Açoite de nuvens do Deus, que proclama a Eternidade.

E com essa irmandade celestial, vem nos trazendo a fraternal temperança da Natureza.

Findando o hoje, renasce o amanhã.

Mais sutil e perfeito.

Crepúsculo, dança leve que provém das fagulhas encantadas dos deuses, onde os anjos com as suas harpas e as ninfas com as suas poesias, fazem descer à Terra a magia do recomeço.

E que o nosso peito possa ter a coragem e a firmeza de contemplar!

Mandala de Simone Bichara – Texto de Daniella Paula Oliveira

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Mais trabalhos da artista plástica acreana Simone Bichara em:

MANDALAS DA FLORESTA

SÓ VOCÊ - Dym Gomes

2011-10-17T02:11:00.000-07:00

Brega romântico do meu amigo Dym Gomes,

cantor acreano, natural de Tarauacá.

BELO JARDIM - Acre

2011-10-13T03:34:00.000-07:00

Esta Reportagem foi apresentada no dia 14 de Julho de 1991 na TV Gazeta Acre e posteriormente tema do programa Documento Especial (Rede Manchete). As cenas de desespero das famílias que tinham suas casas derrubadas pelo motosserra de um jagunço, chegou a comover na época o então Governador Edmundo Pinto e a Desembargadora Miracele de Souza Lopes Borges, que no dia seguinte estiveram no local e cessaram o despejo das famílias. O Repórter Cinematográfico JOSENIR MELO (autor das imagens) ganhou o prêmio Líbero Badaró de Jornalismo na categoria Destaque do Ano 1991.

Série A POESIA ACREANA > FRANCIS MARY

2011-10-10T04:21:00.000-07:00

“A poética que pratico é como beber um copo d’água quando estou sedenta, surgiu como instrumento delicado que utilizo para transmitir minhas percepções das pessoas, dos sentimentos, do universo.”

Francis Mary

A escrita de Francis Mary é uma peça indispensável e mesmo paradigmática para a compreensão do mosaico da presença feminina na história sócio-cultural do Acre recente. É uma voz que emerge com o próprio despertar de uma nova consciência advinda de uma reviravolta no campo cultural, sobretudo na literatura, na música e na arte, fomentada a partir da década de 60 e que experimentará fortes goles de seu apogeu nas décadas de 70 e 80. O mundo vivia uma mudança de época, em que as vozes historicamente silenciadas e inferiorizadas, como era o caso das mulheres, se erguiam num discurso de ruptura, insubordinação e auto-afirmação.

Em terras acreanas, como aponta a pesquisadora Margarete Edul Prado de Souza Lopes, se sobressaíram as vozes de Fátima Almeida e Francis Mary, que “começaram a escrever na década de 70, em jornais ou participando de grupos de poesia marginal, produzida em mimeógrafo”, sendo elas as primeiras a publicar ficção e poesia, em formato de livro, no Acre. É interessante perceber o que Francis Mary faz da figura feminina, incitando na mulher a busca pela atuação no espaço público, sempre vetado às mulheres e à luta por seu lugar de sujeito na sociedade ao lado dos homens. Numa época em que a figura da mulher estava suprimida pelos dogmas clericais, a autora se volta justamente para a delicada questão da libertação feminina dos laços da submissão patriarcal [1].

O primeiro livro de Francis Mary foi “Aquiri”, publicado em 1982, única literatura do Acre que registrou os conflitos entre seringueiros e fazendeiros na década de 70. O então líder sindical Chico Mendes foi o primeiro a adquirir alguns exemplares. Mas, na imprensa já atuava desde 1976, quando publicou seu primeiro poema no jornal Rio Branco, na coluna Folha Literária, que integrava o caderno Contexto Cultural. Sua atividade se intensificou na década de 1980 onde participou das antologias: Coletâneas de Poesia Acreana (1981), Algumas poesias acreanas (1982) e Antologia dos poetas acreanos (1986). Seus outros livros são: Gota a Gota (1983), O dia em que a lua caiu no açude (1996) e Pré-históricas e outros livros (2004). Além disso, participou de várias outras antologias poéticas. Ainda se registra dela participação no teatro e atuação no Movimento de Mulheres do Acre [2].

A poesia de Francis Mary, como analisada pela professora Prado de Souza Lopes, opera um discurso de ruptura com os padrões correntes e de denúncia social, sobretudo em relação à situação da mulher e da ecologia. A pesquisadora ressalta que a mulher nos poemas de Francis Mary tem imagem variada, seja a migrante nordestina, as filhas de nordestinos ou filhas da terra. A mulher é, acima de tudo, uma mulher integrada com as forças da natureza, parte da floresta e da vida ao ar livre, que sabe desfrutar da liberdade que somente a selva pode proporcionar. Não é a mulher cristã, seguidora do catolicismo, mas sim a filha de Tupã. Ainda conforme a análise de Prado de Souza Lopes, de um modo geral, a poesia de Francis Mary se articula em torno da vida na floresta e das tradições indígenas, que se traduz em um discurso com alto teor de afetividade, de indiscutíveis vínculos com os rios, seres lendários, e todos os elementos que façam parte do mundo amazônico.

Tudo isso faz de Francis Mary uma presença marcante nas letras acreanas mais recentes. Seu fazer poético encanta não só pela beleza literária, mas, sobretudo pelo clamor humano que ecoa de sua obra. Sua voz de mulher irrompe no deserto verde para fazer parir no horizonte a aurora da liberdade.

Nota: Para um estudo mais detalhado acerca da poesia de Francis Mary, recomendo o precioso trabalho da professora Margarete Edul Prado de Souza LOPES, o livro: “Motivos de mulher na Amazônia: produção de escritoras acreanas no século XX”. Rio Branco: Fundação Elias Mansour/ EDUFAC, 2006. Às páginas 173-193, em que aborda especificamente a obra da poetisa, que serviu como base para a elaboração deste comentário.

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MARIRI

Francis Mary

Canta

embalada

no mariri

Uma velha índia

mastiga desertos

e vomita florestas.

O pajé foi ao centro

do homem

e um pássaro

virou mulher.

A mulher se fez lava

parindo igarapés,

onde botos revelados

são novamente encantados

por história de mulheres.

Dança a tribo

inteira no ritmo

do mariri.

SEMENTE CORAÇÃO

Francis Mary

A Wilson Pinheiro

Na minha terra

planta-se corações

e nascem lutas

dessa plantação.

O chão é regado

com sangue

e as balas são sementes

que fazem calos

nas mãos...

O PARTO

Francis Mary

A noite sofrida

pariu uma estrela

sozinha.

HOMEM DA MATA

Francis Mary

Nascido do ventre da mata

foi jogado como alimento

nas entranhas do dragão mundial.

Agora sente na pele a reação

acariciando o rosto magro

da sobrevivência.

MAGIA

Francis Mary

É magia

de noite

de dia.

No seio da floresta

cobiçada,

enraizada nos nossos

corações.

No verde da canção

da jaçanã,

na beira do açude

bebendo manhã.

De noite

de dia

essa vibração.

Noite estrelada

pirilampos tomando auasca

e mirando o som.

Duendes dançado nos varadouros

e na voz da mata cantam

mil canções.

NOTURNO

Francis Mary

No bordado

As mãos velhas

Aprisionam

Estrelas e luas.

No quintal,

Bruxos e fadas

Inventam histórias

De bem e de mal

E tudo isso

Enquanto a noite espreita

O momento exato

De resgatar os astros
Deixando desertos os lençóis

Onde crianças safadas

Dormem abraçadas

A seus anjos da guarda.

APOCALIPSE

Francis Mary

Anjos ou demônios

abriram a porta da manhã

e o sol se escondeu com medo

os carapanãs cobriram o céu

destruindo tudo que era vivo

as ruas se fecharam

e a cada passo as pessoas

caíram num buraco

tão fundo, fundo, fundo

que de lá nunca mais saíram

os dentes da boca da noite trincaram

de ódio e de dor

que o céu chorou chuva

e o mundo apodreceu

e chegou uma noite sem fim.

LAVADEIRA

Francis Mary

Descer e subir barrancos,

Lata d’água na cabeça,

Roupas para quarar,

Marido bêbado na cama,

Filhos na escola da rua

E a vida deixada

Na beira do rio.

EU, NORTISTA

Francis Mary

Com essa sede

Do nordestino

Eu subi o rio

E vim parar aqui,

Trazida nos sonhos

Dos meus ancestrais,

Brotada na terra verde

No seio da Amazônia.

FILHA DA TERRA

Francis Mary

Eu nasci aqui,

No meio desse mato

Me criei.

Nadei no rio,

Bebi água dos igarapés...

Conheço todas as doenças

Dessa terra.

Conheço todos os ladrões,

Todos os exploradores

Conheço todos nós:

Filhos da miséria,

Irmãos da fome

E da esperança!

ANJO DA FARDA

Francis Mary

Xô, xô,

Anjo da guarda!

Guarda me lembra a farda

Do soldado

Cassetete na mão,

Reprimindo passeata.

ACREPECUÁRIA

Francis Mary

Em terra de bobo

Quem tem um boi

É rei.

NÃO SOU JOSÉ

Francis Mary

Céleres, enxeridas angústias

Assaltam os restos de mim!

Ergo, cansada, a bandeira da paz.

Paz, não há mais. E agora?

Quem sabe eu gritasse,

Quem sabe eu gemesse?

Para Minas não ia:

Não me chamo José!

Ia pra floresta – Alto Juruá,

Dançar com Ashaninkas,

Beber caiçuma

Comer o luar.

ACREANO

Francis Mary

Abriu o peito prás balas

cantou mais uma canção

sem medo

sem ódio na alma

partiu e sumiu no rio

a bordo de um barco pesqueiro

no fundo era um seringueiro

que ia para o rio, pescar

chegou com a roupa molhada

chegou com os olhos brilhantes

e disse que no horizonte

alguém ia lhe esperar

correu descalço na praia

jogou sua vida na água

deixou o rio levar.

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MARY, Francis. In: Cantos e encantos da floresta I. (org. e apresentação Laélia Maria Rodrigues da Silva). Rio Branco: EDUFAC, 2004.

Antologia dos Poetas Acreanos 1986. Rio Branco: Fundação Cultural/Casa do Poeta Acreano, 1986.

Algumas Poesias Acreanas. Rio Branco: SESC; Recife: FUNDAJ/Editora Massangana, 1982.

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[1] cf. Denízia Cunha do NASCIMENTO e Margarete Edul Prado de Souza LOPES. A Poesia de Francis Mary nos Jornais “O Rio Branco” e “Folha do Acre” (1970- 1980): Literatura e Questões de gênero. Anais do XV Seminário de Iniciação Científica PIBIq-CNPq, Universidade Federal do Acre, Rio Branco-Acre, 2006.

[1] cf. LOPES, Margarete Edul Prado de Souza. Motivos de mulher na Amazônia: produção de escritoras acreanas no século XX. Rio Branco: Fundação Elias Mansour/ EDUFAC, 2006. p. 173-193.

NÃO APRESSE O RIO - Leila Jalul

2011-10-06T03:22:00.000-07:00

Ela saiu do mar da Paraíba num navio caindo aos pedaços, na ala destinada aos sem classe. Chegou de pernas inchadas pelas horas passadas no porão. E aportou num desses seringais, com um marido que de pouco lhe valia, duas filhas pequenas, uns contados vestidos, alpercatas e fotos das pessoas queridas.

Mulher de têmpera, dessas que não fraqueja diante de qualquer pé de vento. Tiradas rápidas e certeiras para qualquer situação. Fossem alegres ou tristes os fatos ou os envolvidos, sempre uma sabedoria na ponta da língua. Nem era sumo de bondade e paciência, nem poço de maldades. Tinha lá seus dias de avesso.

Pouco afeito aos trabalhos pesados de seringais, Seu Mulato, como era chamado o esposo, logo deu as costas para a família. Sobrou para a mulher trabalhar que nem demente e agüentar firme e forte os abusos dos seringalistas.

E foi então que a mão divina lhe amortiza o peso. Vai-se a primeira filha, empestiada pela varíola. A segunda, que ainda lhe era onerosa, foi pro reino de Juramidan, recebida com festas. E Dona Otília continuou vivinha. Tinha contas para acertar, tinha tarefas para dar acabamento, tinha defeitos para endireitar.

De seringal em seringal, até chegar a ver as luzes da capital. Com o ofício de costureira, bate à porta de um comerciante próspero, libanês do Líbano (turco era a puta que pariu!).

O velho ainda fazia as vezes de regatão, junto com seu sócio, Manoel Julião. Prato feito para os sócios, pois, além de tabaco, mixira, fósforo, vela, quinado, vermute, querosene e outras coisas de primeira necessidade, levavam confecções do atelier montado pela nova empregada.

Não sei não, mas tenho a impressão que essas medidas intermediárias hoje usadas (PP, MM e GG), foram descobertas e nomeadas por ela. Os gabirus eram diferentes do padrão americano. Eram baixos e gordos ou baixos e magros. Pernas normalmente cambotas, barbas ralas e sorrisos largos quando esqueciam as mazelas.

Agora sim, as festas seriam mais bonitas. Calças de gabardine cáqui, camisas de risca de giz, muita seiva de alfazema garrão, um bom conhaque, e todos felizes. Os seringais Barro Vermelho, Pontão e Calafate tinham os arigós mais bem vestidos e mais sedutores da paróquia.

O sírio-libanês bem que sabia que aquela dona ia ser sua. Já separado da primeira mulher, com quatro filhos, de 11, 12, 13 e 15 anos, tinha que dividir com alguém a criação daqueles entes. A costureira não era de todo feia, porém infinitamente menos bonita que a primeira, com quem casou quando esta tinha, apenas, 12 anos e, com 13, lhe causou o infortúnio de ter uma filha mulher. Essa não vai me dar trabalho!

Do status de costureira, subiu muitos degraus. Agora tinha dono e sobrenome. E com ele viveu, feliz, pelo que parecia. Ele, com a exigência de bem ser servido; ela com a preocupação de bem servir. Aprendeu rudimentos de árabe e manejava um velho ábaco com habilidade de chinês. Coisa bonita de ver! Somar e multiplicar eram suas operações favoritas. Segundo a filosofia, dividir e subtrair, disso a vida se encarrega, repetia sempre.

Somou e multiplicou. Ajudou a todos, inclusive os indignos. Já anciã e muito doente, apenas a enteada mais velha tinha tempo para, todos os dias, passar para asseá-la e alimentá-la, não sem antes pedir:

- Sua bênção, madrinha.

Pediu para ouvir o trecho de uma música (“... e lá no outro mundo, em vez de inferno, encontre glória, e que apague de minha memória o quanto sofri”), tomou um copo de leite e dormiu.

Percorreu todo o rio da sua vida com paciência de monja budista.

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Publicado originalmente no site Lima Coelho.

CHUVA OBLÍQUA (excerto) – Fernando Pessoa

2011-10-03T06:05:00.000-07:00

Metáfora belíssima de Fernando Pessoa numa analogia entre a chuva e a missa. Coisa de gênio.

Ilumina-se a igreja por dentro da chuva deste dia,

E cada vela que se acende é mais chuva a bater na vidraça...

Alegra-me ouvir a chuva porque ela é o templo estar aceso,

E as vidraças da igreja vistas de fora são o som da chuva ouvido por dentro...

O esplendor do altor-mor é o eu não poder quase ver os montes

Através da chuva que é ouro tão solene na toalha do altar...

Soa o canto do coro, latino e vento a sacudir-me a vidraça

E sente-se chiar a água no fato de haver coro...

A missa é um automóvel que passa

Através dos fiéis que se ajoelham em hoje ser um dia triste...

Súbito vento sacode em esplendor maior

A festa da catedral e o ruído da chuva absorve tudo

Até só se ouvir a voz do padre água perder-se ao longe

Com o som de rodas de automóvel...

E apagam-se as luzes da igreja

Na chuva que cessa...

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PESSOA, Fernando. Obra Poética. Rio de Janeiro: Nova Aguilar, 1992. p. 114
Fotografia.: Flickr Wagner Araújo CWB

OS VINHEDOS DE FREDERICO II E O QUARTO DE VAN GOGH

2011-09-29T03:02:00.000-07:00

Profª. Inês Lacerda Araújo
Filosofia de todo dia

Entre as mais vívidas impressões de um breve percurso recém feito a alguns países europeus, há duas que são contrastantes e marcantes. Ambas dão a pensar.

Frederico II, rei da Prússia (1717-1786) construiu um castelo para lazer onde passava muito de seu tempo, em Potsdam, arredores de Berlim. Entre jardins, estátuas de filósofos e de personagens mitológicos, o rei poliglota, que não se recusava a participar de batalhas e conquistou vastos territórios, ambicionava ser filósofo de estilo platônico, tendo por modelo Marco Aurélio. Foi amigo de Voltaire, a quem hospedou várias vezes e com o qual se correspondia. Flautista, amigo de grandes compositores, não casou, não teve descendentes, há rumores de que seria homossexual. Aberto, brilhante, tolerante, pregou a liberdade religiosa em tempo de dogmatismo. Permitiu que Kant publicassse em Berlim escritos sobre religião, que foram proibidos no resto da Europa.

Ao castelo ele deu o sugestivo nome de Sans Souci (Sem Problemas, em francês). Em estilo rococó, se chega a ele por uma enorme escadaria entremeada de vinhedos, que lá estão até hoje, mas sem produzir. Um sistema de calefação abrigava e ainda abriga as vinhas do frio de 15 a 20 graus abaixo de zero. No verão cada porta era aberta e vinhas e figueiras davam seus frutos.

Na outra ponta, o quarto de Van Gogh, a simplicidade, a austeridade, apenas o estritamente necessário. O museu a ele dedicado em Amsterdam realizou um detalhado e perfeito trabalho de restauração, e ali está o quarto, como também as botas, as flores, as paisagens, a tentativa de aproximar-se de um suposto gosto comum para vender as obras e poder sobreviver, primeiro em Paris, depois retira-se para o sul da França. Voluntariamente se interna, mas a solidão é demasiada.

Em uma das mais emocionantes cartas a seu irmão, Van Gogh escreveu: "Na natureza está tudo pronto para ser pintado, mas é preciso saber interpretar". Quer dizer, o real nada é sem a interpretação do artista, de seu traço, da pincelada, da cor.

Sem ser filósofo, Van Gogh foi mais e melhor filósofo do que muitos prestigiados acadêmicos.

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É possível usar o fausto para promover a grandeza como fez Frederico II.

É possível usar o simples para chegar ao essencial, como fez Van Gogh.

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* INÊS LACERDA ARAÚJO - filósofa, escritora e doutora em Estudos Linguísticos. É professora aposentada da UFPR e PUCPR.

A ESCOLA DO CORAÇÃO - Isaac Melo

2011-09-26T05:31:00.000-07:00

À Magda Guimarães, Ir. Braz Lanius,

Gil da Silva e Doca Monte

Quem passa pelo fogo leva no rosto as cores do arco-íris. Parafraseando as palavras do educador e poeta Rubem Alves diria: quem passa por uma escola e se permite por ela tocar leva no coração a indelével marca do amor. Num país, como o nosso, em que ainda se maltrata tanto a educação, parece idealismo falar de amor. Porém, o que o amor pode fazer, o amor ousa tentar. Inspirado por esse pensamento shakespeariano ouso contar a minha experiência de amor numa e por uma escola.

O ano era 1994. Juntamente com meus irmãos acabávamos de chegar à cidade, provenientes do seringal. Um de meus irmãos tivera um problema de saúde grave. Depois do tratamento, os médicos recomendaram a meus pais que não o deixassem mais trabalhar no “pesado”, sob o sol causticante amazônico. Então resolveram comprar uma pequena casa na cidade, e para lá nos enviaram. Assim, além de sanar o problema de meu irmão, daríamos continuidade aos estudos. No seringal, o muito que havia era até a quarta série do primário. Considero a atitude de meus pais como um ato abnegado de amor, pois preferiram assumir todas as responsabilidades do trabalho na roça, que era farto, em prol de nossa educação. Sim, a vida encerrada na densidade da floresta amazônica havia sido dura para com eles. Não desejariam ver suas sinas repetidas em seus filhos.

No bairro Senador Pompeu, vulgo Praia, ficava e até hoje permanece nossa casa. Trata-se de um bairro periférico, com todas as dificuldades que se possa imaginar... Concentra a maior parte da população de Tarauacá. Geograficamente está numa área de várzea, o que, anualmente, com o aumento das águas dos rios Tarauacá e Muru, provoca inundações. Alagações, no popular. Aí se estabeleceram a maior parte daqueles que haviam deixado os seringais. Um bairro de gente aguerrida, que traz no rosto as marcas da luta diária pela vida. Mas é gente que ousa sonhar, e não se cansa de sorrir para esperança. Era (é) também o bairro mais agitado, onde fica a praia de rio, dos meus inesquecíveis banhos, de inverno a verão; o clube de dança mais tradicional da cidade; a igrejinha em que fiz a primeira comunhão; a escola em que tudo começou.

Poucos dias separam nossa história. Às margens do Rio Tarauacá, seringal Sumaré, minha mãe me lançava ao mundo. Era agosto (12) de 1985. Sob o mandato do então governador Nabor Teles da Rocha Júnior, em 26 de setembro, também de 1985, era fundada a escola ROSAURA MOURÃO DA ROCHA. Recebeu tal nome em homenagem a mãe do próprio governador.

Havia chegado o primeiro dia de aula para o menino de seringal. Lembro-me que minha mãe havia feito o meu próprio uniforme, a farda como costumávamos dizer. Consistia numa camisa branca, com um short azul marinho feito de tergal. Metido em minha farda, com minha havaianinha nos pés, um caderno, um lápis e uma borracha dentro de um saco plástico, daqueles de arroz de cinco quilos, caminhei feliz rumo à escola. Mochila era coisa que filho de pobre não se dava ao luxo. Tive que esperar alguns anos até o governo distribuir “gratuitamente”.

Naquele ano de 1994, duas turmas distintas, da qual fazia parte, dividiam a mesma sala, um antigo auditório caindo aos pedaços. E para piorar, quando chovia, com as infiltrações, o piso, cimentado e desgastado, ficava tomado por água. Realidade que não diferia muito das salas restantes. Abstenho-me de fazer qualquer juízo de valor em relação aos governos. Porém, as escolas acreanas desta última década, sobretudo, deram um salto estrutural e qualitativo como nunca se registrou antes. Há muita coisa a ser feita, é verdade, mas, acredito que se estar a percorrer o caminho certo.

Por ser uma escola de periferia, é claro que sofríamos preconceitos por aqueles que se criam num outro nível. Bagunceiros, baderneiros, marginais... eram alguns dos adjetivos que se costumava a nos atribuir. Mas tudo isso a gente juntava e comia com farinha. Pouco nos importava. Talvez fosse inveja. Os rosaurenses eram aguerridos nas competições esportivas, naquilo que faziam. Gente pobre, como nós, não se pode dá o luxo de ser fraco.

Como uma semente que é enterrada em terra boa e diariamente recebe a luz do sol e água, além dos cuidados generosos do jardineiro, assim me ocorrera na ROSAURA. Fui uma semente cultivada, cultivada com amor, até mais do que merecia. Ah, como tinha razão Paulo Freire quando dizia que não se pode falar de educação sem amor. Não é à toa que a escola ROSAURA “tem como filosofia trabalhar num ambiente familiar primando pelo respeito mútuo; cultiva os valores cívicos; respeita a pessoa humana; aceita cada aluno como um ser único, original e diferente, com capacidades e limitações; incentiva o desenvolvimento do pensamento crítico”.

O que sempre faz a diferença numa escola, a meu ver, são as pessoas, isto é, a capacidade de amar de cada um que está envolvido no processo educativo. Amar é essa capacidade de se dedicar ao outro incondicionalmente. De modo que um professor que trabalha motivado apenas pelo que vai receber no final do mês, poderá ser até um bom profissional, mas nunca será um educador (etimologicamente o que cria, nutre). Lógico, a remuneração é indispensável e necessária, mas não deve ser aquilo sobre a qual o educador deposita seu coração. Na ROSAURA tive bons educadores, que demonstraram o ser em várias circunstâncias.

Mas deles trago fortemente o gosto pela leitura, pelos livros, pela literatura. Fora aí que aprendi a ler. A ler a vida e a ler o mundo. Lembro-me que certa vez determinada professora nos levou uma versão adaptada de “Os Miseráveis” de Victor Hugo. A cada aula líamos um trecho. Jean Valjean ainda hoje frequenta meus pensamentos. Muitos foram os projetos de leitura, de redação. A cada dia um aluno era responsável por trazer um texto, a seu gosto, para ler no início da aula para os demais colegas. Prezava-se muito para que cada aluno soubesse realmente ler. Por isso, até a oitava série houve exame de leitura. Lá íamos nós, um a um. Quem é o autor do texto? Qual é o tema? Quem é a personagem principal?... Parecem coisas pequenas, mas não é. A mim, quanta diferença fizeram.

Ir. Braz Lanius

Outra coisa marcante foi a criação de um caderno de registro, uma espécie de diário em que se registrava a vida e os acontecimentos da turma. A cada dia um aluno era responsável por redigi-lo. Havia sido implantado pelo coordenador pedagógico, nada mais nada menos que o Irmão Marista Braz Lanius. Ir. Braz é um ícone da dedicação à educação em Tarauacá, que o faz um dos educadores mais respeitado. Quem não sabe do zelo e do empenho à educação de Ir. Braz em Tarauacá? Fato curioso era quando ele caminhava pelos corredores da escola, não se avistava um aluno sequer. Até hoje ele continua lá, com seu serviço e testemunho de amor.

“De repente do riso fez-se o pranto, silencioso e branco como a bruma... Estas doces palavras deram início as nossas atividades escolares nesta 4a. feira do mês do outubro”. Assim escrevi em nosso “Caderno de Registro” naquele ano de 2002. Ao percorrer aquelas páginas, quanta coisa interessante e mesmo hilárias estão registradas, como esta de um de meus colegas: “Iniciamos nossa aula com uma grande confusão fora de nossa sala, um menino acertou os beiços do outro e saiu sangue, os alunos curiosos sairam atrás da briga parecendo uma procissão”. Era assim que nos exercitávamos na prática da escrita. Nosso olhar ingênuo abriu espaço para voos mais altos.

Precisamos contribuir para criar a escola que é aventura, que marcha, que não tem medo do risco, por isso que recusa o imobilismo. A escola em que se pensa, em que se cria, em que se fala, em que se adivinha, a escola que apaixonadamente diz sim a vida. A Rosaura Mourão da Rocha realiza muito desse sonho de Paulo Freire. Não se trata de uma escola ideal, mas foi uma escola em que sair mais humano, mais gente. Eu que tantas vezes, em minhas rebeldias, recebi compreensão em vez de castigo. Hei de sempre ser grato a pessoas como a professora Nonata Tavares, minha primeira diretora, a Socorro Bandeira, a Gil da Silva, a Doca Monte, a Maria Senhora, a Magda Guimarães, minha última maravilhosa diretora, ao Ir. Braz Lanius, e tantas outras pessoas. Em meu coração há um cantinho só para eles.

Hoje quem chega a ROSAURA, admira-se com a qualidade estrutural e qualitativa da escola, que sofreu uma significativa reforma em 2003. A reelaboração de espaços e a criação de um jardim deram a escola um novo tom. Mas as mudanças vão além do plano físico. Há alguns anos a escola vem sendo finalista do Prêmio de Gestão Escolar do sistema público de ensino do Acre. É o reconhecimento pelo empenho na busca de novas maneiras de transmissão, fomentação e partilha de saberes.

Thomas Merton, um grande místico cristão, em um de seus livros expressou: “Que alegria, que gratidão sentem os homens quando aprendem com os outros o que já haviam determinado em seus corações acreditar”. A escola não pode fazer muita coisa se também não houver uma disposição do coração daqueles que a buscam. Se educar é um ato de amor, o aprender também o é. A escola assim deve ser esse chão em que o amor há de desabrochar. Então recebam amigos minha gratidão, pois meu coração palpita forte quando ainda ouço pronunciar: escola Rosaura Mourão da Rocha.

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Ir. Braz Lanius.

Doca Monte.

Professora Socorro Bandeira.

Maria Senhora.

Gil da Silva.

Meu amigo prof. Luis Carlos.

Professora Nonata Tavares.

Magda Guimarães, atual diretora da Rosaura Mourão da Rocha.

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Fonte das imagens:

Blog da escola Rosaura Mourão da Rocha.

LIÇÕES DE ANTÔNIO MULATO BENEVIDES - Leila Jalul

2011-09-22T03:46:00.000-07:00

BR 364 depois do asfaltamento.

De tanto bater roda naquele trecho, de cor e salteado e até de olhos fechados, Antônio Mulato Benevides sabia de cada curva, cada buraco e dos caminhos onde os bichos atravessavam a pista mais comumente e de forma inesperada. Já lá se iam vinte e cinco anos de pneus furados, calor massacrante, chuvas impiedosas, atoleiros a perder de vista e quase intransponíveis, poeira maldita e passageiros desnorteados.

A hora de parar se aproximava. Seu espinhaço não mais respondia a uma freada brusca. As pernas arroxeadas anunciavam uma trombose a qualquer momento. Era hora de parar, sim, mas antes deveria treinar dois novos motoristas para a renovação do quadro da empresa. Ensinar, precisamente, não o caminho. Este e outros, inclusive os descaminhos, qualquer um poderia aprender sozinho. Deveria, isto sim, dizer das armadilhas e dos percalços. Regras básicas de defesa e de ataque, inevitáveis e necessárias à arte do bem viver de um trotamundos.

Pé de Chumbo e Pega à Unha, como eram conhecidos Odonias Firmino e Joel de Souza, acreditando, ou não, prestavam atenção ao que dizia Mulato Benevides. Às vezes, pelo pecado do excesso, eram tantas as marolas e tão detalhadas as fantasias que, em coro, apenas diziam: – “conta outra, Benevides!” Durante a viagem, de forma sacana, se revezavam nas perguntas cretinas.

– Conte, vamos!

– Ó, bando de otários, vou contar não! Rezem para que nunca aconteça com vocês o que já aconteceu comigo. Nesta BR eu já vi caboclo peludo atravessando a estrada em noite de lua cheia. Já vi mulher parindo menino com cabeça do tamanho de uma coité grande e sem dar um único gemido. Vi índios segurando sucuri de quase oito metros e com um bezerro na pança. Vi de tudo, moços! Mais até do que precisava ver.

– Vá dizendo, vá!

– Eu já carreguei o menino Zezé de Camargo quando ele começou a cantar.

– Virgem Maria! E ele cantou pro senhor ouvir?

– Não, seu bestalhão, ele cantava pra quem quisesse ouvir. Até hoje sou fã desse menino, pelo tanto que era humilde. Se um dia encontrar com Zezé, pergunte se ele já cantou na praia da Base e na balsa do Madeira?

– E o Roberto Carlos? Carregou?

– Não, quem carregou o Roberto Carlos foi teu pai, filho duma égua! E nas costas! Cabra besta! Só burro carrega alguém nas costas, ouviste bem?

– Qual foi o pior passageiro que o senhor já transportou nesta vida?

– Ó, rapaz, já carreguei até defunto. O pior dos piores entre os piores, entretanto, foi uma mulher. O castigo dos castigos e o maior desgosto que já passei na minha vida. Deixem chegar ali na balsa que eu conto. É uma longa história.

– Era bonita ou requenguela?

– Era uma mulher. Uma mulher... Espera chegar à balsa, demente! Não sabes que o apressado come cru!

Travessia balsa do Rio Madeira - RO.

A fila de espera para a travessia do Rio Madeira era quilométrica. Os passageiros desceram para comer os brebotes gordurosos e os três motoristas ficaram na cabine conversando. Pelo fato de serem responsáveis pelas vidas que conduziam eram terminantemente proibidos de ingerir “quebes” de macaxeira e arroz. Na maioria deles havia bactérias e todo tipo de porcarias próprias das comidas de beira de estrada. Naquelas bandas, sim. Isto posto, só biscoitos Maria e bolachas Cream Cracker. Para engolir com refrigerantes ou sucos naturais.

– Desembucha, Benevides! Como é que era a sua mulher fatal? Loura, linda, morena, magra, gorda, nova, velha, sorriso Colgate ou desdentada?

– Vejam, a senhora era de meia idade e forte, tipo setenta e cinco a oitenta quilos bem distribuídos. A BR-364 ainda era (e é!!!) um inferno de piuns, mucuins e carapanãs. Peguei o carro em Vilhena, tão logo depois da vacinação contra a febre amarela e o colega antecedente me avisou que tinha uma passageira trabalhosa e impertinente, com destino a Rio Branco. Ela queria fumar quando as janelas estavam fechadas e descompunha quem tentasse sentar na cadeira vazia ao seu lado. Era bonita a danada!

- Passaste ela no toco e no rolo?

Fazendo de conta que não ouviu a insolência de Pega à Unha, Antônio Mulato Benevides continuou.

– A dona acendeu um cigarro bem na hora em que um senhor de idade entrou e sentou-se ao lado dela. Tossindo e espirrando como se tivesse cheirado rapé o velhinho foi à cabine para fazer a reclamação. Parei o carro, fui falar com ela e o desaforo veio na hora: - “Negro filho da puta, quem você pensa que é? Por esta e por outras razões é que não gosto de preto nem de pobre! Ô raças vagabundas!”. A “zinha” era negra como eu, fiquem sabendo!

Pega à Unha, revoltado, vociferou: – “Benevides, homem, mas tu foste muito frouxo demais da conta! Eu teria jogado esta égua na beira da rodagem e metido o pé no acelerador”.

– Não é assim, meu caro! Houvesse um posto policial eu teria tomado a decisão acertada e registrado uma queixa. É assim que deve ser, e assim é de lei. O comandante do navio, o do avião, o condutor de veículos coletivos, seja trem, seja ônibus, é o responsável por manter a ordem e a segurança, ouviram? Não havia posto policial e tive que continuar. Agora, por favor, não interrompam mais. D’uma encarrilhada só eu conto o fim do drama.

E continuou:

– Durante a travessia da balsa, vocês sabem, nem que seja a mãe de vocês, pode ficar a bordo. Jamais esqueçam essa regra de segurança! É sempre melhor tirar um afogado de dentro de um rio do que tirar um afogado de dentro de um ônibus afogado num rio, entenderam? E a dona queria porque queria ficar lá dentro, mas, sem alisados e com voz grossa, obriguei-a a descer. Lasquei-me de cabo a rabo, mas cumpri minha obrigação. A dona desceu e, na rampa de pranchas de madeira, enfiou a canela numa das brechas e ficou engatada.

– Bem feito! Deus é justo!

– Cala-te, Pé de Chumbo! Posso acabar? Tu queres ser motorista, açougueiro, carrasco ou Deus?

– Nestas horas, juro, só queria mesmo ser era doido!!!

– Pois bem, o grito de dor que a dona deu, nem que eu viva duzentos anos vou esquecer. Foi um verdadeiro esturro de fera ferida...

E seguiu contando:

“Corri, meti meus braços debaixo dos sovacos dela e puxei-a pra cima. A canela já estava roxa e sangrando. Juntei-a do chão, carreguei aquele monte de quilos para o ônibus e fui fazer um primeiro socorro. Peguei minha toalha de banho no encosto da cadeira, tirei as pedras de gelo da minha frasqueira de água e embrulhei a perna da distinta. Rapazes, ela se urinava de tanta dor. Ainda assim ela me xingava de negro filho da puta, corno e de veado pra baixo! A diaba blasfemava contra Deus e contra todos. Confesso que nunca ouvi tantos palavrões duma boca só!

Minha coberta de lã, para que o mijo da braba dama não escorresse pelo ônibus inteiro, lhe serviu de fraldas. A cada mijada, debaixo de gritos, eu parava o carro, descia e torcia a coberta para recolocá-la debaixo da bunda da sofredora e irascível criatura.

Quando cheguei ao primeiro local que tinha telefone, ainda cumprindo minha obrigação, liguei para a empresa e pedi que fosse mandada uma ambulância para a rodoviária a fim de encaminhá-la para atendimento. Também dei o número do telefone da casa de uma irmã da madame para que fosse aguardá-la e providenciar internação e tudo o que fosse necessário. É assim que vocês têm que fazer numa situação dessas. Esqueçam as raivas, ofensas e tudo o mais”.

– E pode ter mais?

– Pode! Pega à Unha e Pé de Chumbo, entendam de uma vez por todas: aqui nesse “finzão” de trecho e de mundo, sem lei e sem ordem, tudo pode! Tanto é que, ao retirar a senhora acidentada de dentro do ônibus e colocá-la dentro da ambulância, a irmã dela cuspiu na minha cara e, por ser influente na cidade, através de um político, conseguiu que eu fosse dispensado da empresa.

Nesse momento a fisionomia de Benevides mudou. Mãos crispadas, olhos avermelhados pela retenção das lágrimas e parecendo ter trazido o ontem para o agora, disse aos futuros motoristas que o escutavam atentamente: – “Ao chegar em casa encontrei minha esposa muito doente. Ela veio a falecer logo em seguida, e, creiam, sem que nada disso soubesse. Paguei o preço por ser negro e honesto em total silêncio. Meses depois fui recontratado pela mesma empresa que agora emprega vocês. Espero que tenham a mesma sorte e a mesma serenidade que tive no cortar estradas e lidar com gente e animais. Honrem a profissão”.

O restante da viagem foi com pouca prosa e muitos pensares. Pé de Chumbo e Pega à Unha entenderam o pranto e a dor de Mulato Benevides. Sequer pediram para escutar os CDs com as músicas do seriado Carga Pesada e os da Sula Miranda, consagrada e reverenciada rainha dos caminhoneiros e viajantes das estradas deste bravo e esburacado país.

Em Vilhena, no ponto de apoio, a janta foi tranquila, mas não tanto. Pega à Unha mexia-se na cadeira como se tivesse pregos na bunda. Captando as razões, ouviu de Mulato Benevides: – “Pergunta logo, homem! O que queres saber mais?

- O que aconteceu com a mulher? Ficou sabendo de alguma notícia dela?

– Não sei. A vida dos passageiros não importa. O próprio nome já diz que são passageiros, que passam... Espero que ela tenha sido muito feliz e arranjado dinheiro para só viajar de avião.

No outro dia, pela manhã cedo, embarcaram para a viagem de volta. Conferidos os passageiros, bem na primeira poltrona, Mulato Benevides viu uma índia com duas crianças. A “mais” grandinha tinha cara de capeta e, antes mesmo da partida, já estava dando uma ideia do que poderia aprontar. Não deu outra!

O moleque fazia cooper, salto com vara e salto à distância no estreito corredor. Era um atleta. Depois tropeçava, caía, levantava e abria um berreiro enlouquecedor. Uma melequeira danada escorria da boca e do nariz do cabeça de bagre olímpico. Ainda assim, corria novamente, se esfregava nos passageiros, limpava o nariz na capa das poltronas, até que, exausta, deitou no colo da mãe e dormiu. De repente, danou-se a vomitar e a chorar.

– Pega à Unha, vai ver o que está acontecendo ali e cuida! Tens que limpar o carro! Ninguém aguenta pixé de vômito. Cuida!

– Logo eu, Benevides?

– Sim! Depois o Pé de Chumbo, se precisar, vai atender o pajé mirim. Cuida, homem!

Ao voltar para a cabine, cara de poucos amigos, foi recebido pelos colegas com galhofas e piadinhas. Benevides, muito sério, olhando para o ajudante roxo de raiva, faz a pergunta pronta e ajustada para a hora:

– Queres dirigir?

– Por qual motivo?

– Ora, ora, para que possas parar o carro, jogar o indiozinho filho d’uma égua na beira da rodagem e pisar no acelerador!!! Não é assim que pensas?

– É o que dá vontade! Bom seria poder estrangular!!! Vida de merda!

– Calma, amigo! Muita calma!

Daí pra frente, muito esperto, o indiozinho ainda fez umas danações. Nada que atrapalhasse o trânsito e a audição da música Fogão de Lenha, nas vozes dos arrepiados canarinhos Chitãozinho e Xororó e muitas outras dos novos e velhos cantantes que sabem da vida errante, inclusive as dos filhos de Francisco, Roberta Miranda e as do eterna cara de sofrença, mais conhecido por Amado Batista.

Estava cumprida a missão de Antônio Mulato Benevides

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Publicado originalmente no site Lima Coelho.