ANÚNCIO DA ROSA

Carlos Drummond de Andrade

Imenso trabalho nos custa a flor.

Por menos de oito centavos vendê-la? Nunca.

Primavera não há mais doce, rosa tão meiga

onde abrirá? Não, cavalheiros, sede permeáveis.

Uma só pétala resume auroras e pontilhismos,

sugere estâncias, diz que te amam, beijai a rosa,

ela é sete flores, qual mais fragrante, todas exóticas,

todas históricas, todas catárticas, todas patéticas.

                                               Vede o caule,

                                               traço indeciso.

Autor da rosa, n'ao me revelo, sou eu, quem sou?

Deus me ajudara, mas ele é neutro, e mesmo duvido

que em outro mundo alguém se curve, filtre a paisagem,

pense uma rosa na pura ausência, no amplo vazio.

                                               Vinde, vinde,

                                               olhai o cálice.

Por preço tão vil mas peças, como direi, aurilavrada,

não, é cruel existir em tempo assim filaucioso.

Injusto padecer exílio, pequenas cólicas cotidianas,

oferecer-vos alta mercancia estelar e sofrer vossa irrisão.

                                               Rosa na roda,

                                               rosa na máquina,

                                               apenas rósea.

Selarei, venda murcha, meu comércio incompreendido,

pois jamais virão pedir-me, eu sei, o que de melhor se compôs na noite,

e não há oito contos. Já não vejo amadores de rosa.

Ó fim do parnasiano, começo da era difícil, a burguesia apodrece.

                                               Aproveitem. A última

                                               rosa desfolha-se.

ANDRADE, Carlos Drummond de. A rosa do povo. Rio de Janeiro: Record, 1984.