HUMBERTO DE CAMPOS

Isaac Melo

Humberto de Campos (1886-1934) como poeta é maravilhoso, comovente. E quando o tema é amor, ele é singular, arrebatador. Tão perfeita são suas imagens e metáforas, impregnadas de lirismo, numa escrita sem defeito. Um dos mais jovens escritores brasileiros a ingressar na Academia Brasileira de Letras, aos 33 anos.

Assim traçou Carlos Arruda Castanho o perfil de Humberto de Campos: “Escritor maranhense, produziu uma obra proteiforme: foi poeta, contista, crítico, novelista e cronista. Numa atividade febril nos legou 40 volumes, além de trabalhos dispersos em jornais e revistas. Foi o cronista mais lido do Brasil, tendo colaborado no maiores jornais das principais cidades do País.”

Sobre o pai, afirmou Humberto de Campos Filho: “Dono de um estilo inconfundível, escrevendo um português corretíssimo e sabendo, como poucos, colocar uma vírgula no lugar certo, Humberto de Campos conseguia sensibilizar o leitor dos mais diferentes quadrantes culturais.”

Abaixo uma pequena seleta poética de Humberto de Campos. Quando um poeta é bom, não há necessidade de apologetas.

***

OLMEIRO DE AREZZO

“Meu coração (dissete) há muito é morto...

Morreu porque custaste, e não podia

Viver mais para o amor, para a alegria,

Sem teu braço, teu beijo, teu conforto...”

Eis repetida, pois, a lenda do horto

Lendário e triste, em que um arbusto, um dia,

Vetusto e seco, refloriu, quando ia

O cadáver de um santo ao último porto.

É a mesma história a repetir-se: o olmeiro

Que, ao bater no ataúde, reverdece,

E abre em folhas e flores todo inteiro.

É este lírico espírito que animas,

E que, ao sentir teu coração, floresce,

Aberto em sonhos e desfeito em rimas!

TEU NOME

Hilda: teu nome, que eu murmuro e prezo

Com respeito de crente, é uma oração

Que eu, pela vida, comovido, rezo

Ajoelhado sobre o coração.

É o verso de ouro que regula o metro

De um poea de orfeônicos harpejos,

Que, de hora em hora, trêmulo, soletro

Intercalando síladas de beijos.

Quando quero dizê-lo, a lira  tanjo,

E balbucio um cântico suave:

Porque teu nome é uma cantiga de anjo,

E é brando, e é leve como um canto de ave.

Para mim, ele é um cândido e modesto

Poema, por duas sílabas composto,

Que me evoca a doçura do teu gesto

E a serena beleza do teu rosto.

Encontro-o em tudo que me prende e encanta,

Ouço-o em todo rumor que o azul povoa:

No mavioso vozear da ave que canta:

No sonoro bater da asa que voa.

Dele, um coro de cânticos se evola.

E a harmonia que escuto, ouvindo-o, é tanta,

Que o imagino (que doido!) uma gaiola,

Na qual é uma ave cada letra, e canta...

Se acaso o digo, é assim como se fosse

Segredar. Porque temo, comovido,

Ser, como aquele santo de voz doce,

Por um bando de abelhas perseguido.

É a áurea colmeia onde cultivo, como

Encantado Aristeu, a beijo e verso,

Cinco abelhas douradas, que não domo,

E que são as mais louras do universo.

As letras que contém, para escrevê-las,

Toda a gama do arco-íris não tem cores;

Escrevi-as no céu juntando estrelas,

E na terra, no chão, juntando flores.

Assim, teu nome, que eu murmuro e prezo

Com respeito de crente, é uma oração

Que eu, pela vida, comovido, rezo

Ajoelhado sobre o coração.

CONFITEOR

Olha: eu sei que outro te ama, que palpita

Outro peito por ti. Noto e conheço

Que a alguém votas paixão justa e infinita,

Que eu não disputo porque não mereço.

Amo-te, é certo; adoro-te, confesso,

E não deves querer que to repita;

És o objeto do culto que professo,

E amar-te é lei na minha sorte escrita.

Ver-me-ás, por isso, comovido e mudo.

Nunca te hei de falar, porque, na vida

Quero ver-te feliz, antes de tudo.

Segue, portanto, e deixa-me sozinho.

Deixa apenas que esta alma dolorida

Espalhe versos pelo teu caminho...

CORAÇÃO

Dizem que se ama uma só vez na vida...

O amor, no entanto, para mim, parece

Taça espumante que, uma vez bebida,

Se outra vez se beber, mais apetece.

O coração é uma árvore florida,

Que dentro em nós, sem o querermos, cresce,

E que, sempre a dar flores, à medida

Que os botões se lhe arrancam, mais floresce.

A mão do Tempo essa árvore maltrata.

Mas, qual planta podada, dia a dia,

Mais em ramos e flores se desata:

Que era nos turvos séculos remotos

Que o coração, para dar flor, possuía

A indolência romântica do lótus...

DOCE CASTIGO

Uma vez, em tempos longes,

– Diz uma história, – um bandido

Nas terras de uns certos monges

Penetrou, cauto, escondido.

E roubou... Tudo o que havia,

E os olhos viram, roubou.

E fugiu; mas, se fugiu,

Não se sabe como se achou,

Depois de correr um dia

E uma noite, sem parar,

No local donde corria.

(Dizem que isso era magia

Dos monges desse lugar)

Li essa lenda ainda há pouco

E estou pensando se não

Parece a história de um louco

Sonhador, não longe daqui:

Enfim, se não sou eu, cujo

Crime sei que cometi,

E, à medida que te fujo,

Mais fico perto de ti!


CAMPOS, Humberto de. Poesias Completas. São Paulo: Opus, 1983. p.70, 85-86, 106, 125, 128