A MORTE DE UM SERINGUEIRO (quadro amazônico)

Humberto de Campos (1886-1934)

É nas ilhas, no centro, alta noite. Deitado

Em palhas de boçu, num mísero casebre,

Sem conforto, sem luz, sem uma alma a seu lado.

Soluçando de sede e tremendo de febre,

De um longe seringal da selva americana

Que nem mesmo, sequer, um córrego percorre,

E onde a voz que se erguer não tem resposta humana,

– Um jovem seringueiro, empaludado, morre...

Tudo é triste em redor da barraca pequena.

Apenas o trilhar dos insetos na mata;

A brisa; e um sapo-boi, que, na noite serena,

Berra a angústia que o aflige, a paixão que o arrebata,

Ao fitar uma estrela – uma quieta falena

De ouro, que, do alto do céu, no paul se retrata.

O jovem seringueiro, a arder de febre, escuta

O barulho que, em roda, a Natureza espalha:

Farfalham buritis; como em tímida luta,

Doce, aflita, a bolir, a meter-se entre a palha

Do teto da barraca, e entre os ramos, a brisa

Em segredo murmura, e estremece, e farfalha,

E soluça, e se escapa; e entre as folhas desliza...

E ele, ardendo de febre, e em delírio, ouve tudo...

Sente sede. Em redor, debalde a mão tremente

Busca, inquieta, a apalpar, o pote antigo e rudo,

Onde pensa encontrar a água que o dessedente.

E, apalpando, deitado, o canto da barraca,

Com a mão grossa a tatear pelo soalho vazio,

A um canto, junto à palha, a mão tremente estaca,

E apalpa um pétreo objeto impassível e frio.

Aos seus olhos, em luz, a alegria se eleva.

E trazendo, a tremer, o pétreo corpo à vista

– Que ardente se derrama e se apaga na treva –

Põe-no junto do olhar... Na ilusão da conquista.

Busca levá-lo ao lábio; e sorrindo de gozo,

Na ânsia louca da febre ao lábio descerrado

Leva-o, morde-o chorando, e, convulso, sequioso,

Com mais febre a tremer, deixa-o cair ao lado.

É um búzio... E o frio búzio, ao tombar, fica unido

À cabeça febril do caboclo, ficando

Toda a concha sonora em frente ao seu ouvido.

E o jovem seringueiro, em delírio, escutando

O secreto rumor do búzio, se debruça

Mais sobre ele; e estremece, e abre os olhos, notando

Que, ali dentro, alguma alma, em silêncio, soluça.

E une-o mais, junto ao ouvido. A secreta harmonia

Que o ouve fá-lo surpreso. Um clarão vago e leve

Aclara-lhe a memória. E ele vê, na sombria

Noite do seu delírio, o delírio que teve.

E recorda-se: – É o búzio... E ainda tremendo, tonto

Pela febre, da palha ao medroso farfalho,

Recorda que com ele, às três horas em ponto,

Chamava o companheiro ao insano trabalho.

Recorda, reconhece... A mente se lhe aclara:

É a concha que lhe lembra os dias em que, incerto,

Viera do alto sertão – o búzio que encontrara

Quando a primeira vez vira as ondas de perto.

Põe-no, então, junto ao lábio; e, soprando, sonora,

A alma, no último esforço, a voar de fronde em fronde,

Manda, no som búzio, a vibrar mata em fora...

E, apenas, muito longe, o eco, triste, responde...

Leva-o de novo ao ouvido, e, de novo, delira...

Delira e sonha. E ao som, aos rumores que sente,

Aos rumores do búzio e ao som daquela lira

Que anda a rir e a chorar pela noite dormente,

Voa, na asa do sonho, através da distância,

A uma terra longínqua onde o céu é inclemente

E onde alegre viveu sua primeira vivência.

E ei-la à vista: É o sertão amplo e ondulado, cheio

De serrotes azuis e ampla várzea cinzenta:

É um fantástico mar petrificado em meio

De uma hora de cruel e indizível tormenta.

E, ao longe, um pouco além de uma doce e pequena

Povoação sertaneja, onde o campo se acaba,

Estendida, azulada, entre a névoa serena,

A fechar o horizonte, ergue-se a Ibiapaba.

É nos fins do verão: tudo é plácido e feio.

Inundado de luz, tudo é quieto e tristonho...

Não se vê cintilar um só açude cheio:

Tudo o sol reduziu a este quadro de sonho...

E eis o inverno, afinal!... Pelos campos macios,

Tudo mostra o esplendor das eternas farturas:

A cantar no correr dos riachos vadios,

A sorrir no verdor das espigas maduras.

Pelo campo sem fim a vista erra e se perde.

É quando o Ceará pelo céu se não troca:

O sertão ondulado é um largo oceano verde

Do pé da Serra Grande ao pé da Meruoca.

E vê tudo... A tremer, entre o verde infinito,

E entre a névoa que ao sol se dissipa e esvoaça,

Revê tudo o que viu: a Sant’Ana, o Mosquito,

A Lapa, o Pacujá e a igrejinha do Graça...

E, entre o mato, a correr, bulhentos e sombrios,

Sobre o dorso a levar largos flóculos brancos,

Descem, turvos, rocando, os riachos e os rios,

Com línguas de água escura a lamber os barrancos.

Olha: conhece-os bem: é o Jaibara que ronca,

E, no inverno, a espumar, desce da Ibiapaba.

É o outro o Acaraú, que com ele se encontra...

Brame aqui o Jabota; canta adiante o Ipuçaba...

O verde carnaubal bate os leques à brisa...

Tudo vibra em redor pelo campo empastado:

Ao sereno rumor dum riacho que desliza

Há balido de ovelha e mugidos de gado...

E, ao barulho da concha, o farfalho das matas

Ouve em festas; e o olhar toda a distância vence:

E no ouvido, e no olhar, sente em carícias gratas

Todo o imenso esplendor da terra cearense...

De repente, porém, tudo fugir parece.

Fria, a noite, em redor, entre as palhas, suspira.

E o jovem seringueiro, em delírio, estremece...

Deixa o búzio cair... treme de novo... e expira...

Depois... volta a quietude à barraca pequena.

Apenas o trilar dos insetos da mata;

A brisa; e o sapo-boi, que, na noite serena,

Barra a angústia que o aflige, a paixão que o arrebata,

Ao fitar uma estrela – uma quieta falena

De ouro, que, do alto céu, no paul se retrata...

CAMPOS, Humberto de. Poesias Completas. São Paulo: Opus, 1983.p.167-172