O OCASO

Geraldo Brasil

Ao seringueiro do Acre,

herói e pária, jamais reconhecido.

Quando o seringal

era o caminho do Acre

e os homens do Sul

depredadores da selva

não pensavam no Oeste

e na estrada do Pacífico,

o patrão era o rei,

a patroa a rainha,

e o seringueiro o glutão

de latas de sardinha.

Será que dormia?

será que sonhava?

media solidão

na escuridez da mata?

Acaso temia

estrupício de onça?

A que horas amava

o seringueiro do Acre?

Seu tempo era o tempo

que a gente não sabe

a noite, na “estrada”

de aroma e ironia,

sozinho seguia

esfaqueando as árvores

de que recolhia

o leite manhoso

que enchia de orgulho

alguém que sonhava.

Aranhas e cobras

e insetos ruins,

esturros de onça

chamanças afins

jamais abalavam

a sua rotina

sem pressa, sem praça,

mulher ou esquina.

Varadouros, varadouros,

teus cipós não vão fazer

com que o nosso seringueiro

deixe o leite de colher.

Corta, corta “afilhadinha”,

nunca deixes de cortar.

Enche, enche tijelinha

que eu vou te coagular.

Macambúsio, ele vai indo

com seringa no seu pé,

só não se conformaria

se lhe faltasse o café.

Que as pragas da noite escura,

solertes e perigosas

lhe cobrissem todo o corpo

das chagas mais dolorosas.

Que tudo enfim lhe faltasse,

tudo – a indiferença até –,

mas não lhe negassem nunca

seu bocado de café.

Mas depois de voltar

à barraca de palha,

o seringueiro, só,

sorria e defumava,

e a fumaça nos olhos

em horas perdidas

avermelhava as vistas

daqueles artistas

que fabricavam bolas

de leite no banho,

esquecidos do mundo

em seu mundo estranho.

Para, para, seringueiro,

está na hora de parar,

senão os teus olhos baços

vão chorando até secar.

E o seringueiro prossegue

teimoso, como ele é,

entretecendo fumaça

com seus goles de café.

São anos, anos, mais anos

que ele até já se esqueceu

do dia, do mês e do ano

em que ele mesmo nasceu.

Mas uns fios largados

de suas memórias

lhe trazem segredos

de algumas estórias

vividas outrora

por cá e por lá...

nas terras ingratas

do seu Ceará.

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Antigamente, antes da Revolução,

patrões havia que queriam tudo.

O seringueiro que falasse em saldo

ficava mudo...

Pálido e mudo, não se rebelava

contra a selva sem fim.

Para ele, o patrão representava

a força da mata, enfim

tudo o que de poder ali se concentrava.

Era melhor calar, e o seringueiro calava.

O patrão exportava e importava também

das praças transversais de Manaus e Belém.

E o ciclo que esmagava o Acre e o seringueiro

engordava as empresas ricas do estrangeiro.

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O tempo desfiou... o seringueiro é velho.

Insiste, mas a insistência inválida tropeça

como as vontades duras amolecidas no relho.

– Defumação (que tantas pelas concebeu)

   que deste ao seringueiro migrante, plebeu?

   Honrarias, fortuna, dinheiro, morada?

– Dei-lhe em forma de chagas rubras e canseira

   o dom de vaguear como vespa largada

   pelo espaço sem cores de sua cegueira. 


BRASIL, Geraldo. O rosto do povo: poemas. São Paulo: Editora Moraes, 1988. p.24-27

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GERALDO Freire BRASIL nasceu em Tarauacá – AC, onde iniciou seus estudos que foram concluídos no Colégio Dom Bosco, localizado na cidade de Manaus. Graduado em Ciências Humanas, em Belo Horizonte – MG, exerceu a profissão de jornalista em várias cidades da região Norte, com destaque para Porto Velho, Belém e Rio Branco. Criador da revista “Observador Amazônico” (1980), que priorizava os problemas que caracterizavam a Amazônia nos aspectos sócio-ambientais, históricos, culturais, geográficos e turísticos. Membro da Academia Acreana de Letras, na cadeira de nº 7; e membro da Associação Paraense de Escritores. Exerceu cargos administrativos diversos, dentre os quais ressaltamos: funcionário do Território Federal do Acre e Chefe de Polícia. Em Minas Gerais, integrou o grupo que fundou o Clube do Cinema e foi um dos fundadores da Sociedade Musical “Claude Debussy”, responsável pela ida a Belo Horizonte de Heitor Villa-Lobos, em 1947.