O POETA ORIGINAL

Isaac Melo

Ao grande Jorge Tufic

poeta universal, brasileiro, acreano

“Dos heróis que cantaste, que restou

senão a melodia do teu canto?”

Carlos Drummond de Andrade

A paixão medida

A poesia é um desassossego

E já não sei viver sossegado.

Pessoa que me perdoe,

Não sou poeta fingidor.

Não sei fingir a mim mesmo a minha própria dor!

Sou poeta para/frase/a/dor.

Para a frase a minha dor.

Para a frase o meu ardor.

Os outros que sejam original,

Quero é a palavra-carnaval

Na folia dos fonemas, sintaxes e morfemas.

Amém. E amemos.

Palavras apenas com tapa-sexo

Desnudas, profanas, sambando na avenida

Entre bacanais de rimas, anacolutos

E anáforas, metáteses

E metáforas.

Tudo o que ora escrevo alguém dantes já escreveu.

Digo o que me disseram!

Mas digo com o meu tom, as minhas cores,

Os meus sonhos, tremores e temores...

Meu edifício poético de tijolos emprestados,

Escolhidos a dedo e a êxtases.

Só Deus foi original, e por única vez.

Até o homem é paráfrase, imagem, semelhança.

Palavra, engana-se quem a compreende.

Os que nela mergulham, mergulham no mistério.

E por mais que a digam, mais ela se nos escapa.

A palavra, sendo linguagem, diz o mundo

Que ela mesmo não sabe e esconde.

Aonde?

O poeta, na sua ignorância, sabe.

E, ao saber, já não sabe como dizer.

Êxtase, a poesia.

O que se transmite é apenas vaga expressão

Assim como os rastros, na areia, dão noção dos pés,

Mas não é o que representa.

Baudelaire, estranho fazedor de belezas,

Colocava entre os grandes homens, o poeta.

Sim, único, dentre os mortais, digno de inveja.

‘Olhos Parados’ de Manoel de Barros me co’move

Eita, poema que eu gostaria de ter escrito.

E teria, se ele não tivesse nascido antes que eu.

A mesma coisa com Drummond,

Homem que, na calada da noite, transformava palavras

Em luz, em estrelas, para alumiar os corações.

E, Tufic, com seus fios de luz, a cantar majestosamente

As saudades do seio materno e etéreo de todos nós.

Sim, grande Mário Chamie, não desprezeis

Os resíduos de indigência com que vivem nós,

Os poetas menores e sem tronos.

Até dessas pedras Drummond pode suscitar poesia.

Sem os restos, o que resta?

Até a merda (pardon messieurs) vira húmus,

Que aduba a terra, faz germinar a semente e

A planta florescer, para estupefação do poeta

E da criança que passa candidamente.

Se da merda brota flor,

Por que do resto não brota poesia?

É preciso poematizar o poema. É fato.

Poematizar, que é? Senão retirar a poesia das coisas

E plantar nos olhos da gente!

Casca de ferida, abridor de latas, pneu velho

Rabo de lagartixa, pé de mesa, pôr de sol

Tudo tem prenhez de poesia.

O problema é essas nossas manias de grandeza,

De buscar as coisas do alto

Quando o segredo é debruçar-se sobre as de baixo

E as que nos habitam.

Às vezes, quem me contou foi a Adélia, a mineira,

Deus tira a poesia da gente.

Mas é preciso perder para ter.

O que possuímos, já perdemos.

O que perdemos é o que fato é nosso.

Sou a eternidade dos que me precederam.

Rimbaud, cujo corpo me chega em papel,

E o espírito, em tinta e caracteres... vive em mim!

Dou-lhe sangue, fôlego e glória, ainda que tudo

Sobreviva e independa de mim mesmo.

E Hesse, criador de lobos e sidartas...

E Gibran, o profeta...

Então vestir-se com a túnica inconsútil de Jorge de Lima...

E ver as águas de Guimarães, o Rosa, a se ensaboarem

Antes de saltarem da cachoeira...

O inferno com os poetas, ao céu sem eles.

Sem poesia não há salvação. Oráculo do senhor.

E agora me faço original, a ponto de Lobato:
Tanta palavra para dizer nada,

Esses nadas que são tudo!