BURNT NORTON

T.S. Eliot (1888-1965) 

I 

O tempo presente e o tempo passado

Estão ambos talvez presentes no tempo futuro

E o tempo futuro contido no tempo passado.

Se todo tempo é eternamente presente

Todo tempo é irredimível.

O que poderia ter sido é uma abstração

Que permanece, perpétua possibilidade,

Num mundo apenas de especulação.

O que poderia ter sido e o que foi

Convergem para um só fim, que é sempre presente.

Ecoam passos na memória

Ao longo das galerias que não percorremos

Em direção à porta que jamais abrimos

Para o roseiral. Assim ecoam minhas palavras

Em tua lembrança. 

                               Mas com que fim

Perturbam a poeira sobre uma taça de pétalas,

Não sei. 

               Outros ecos

No jardim se aninham. Seguiremos?

Depressa, disse o pássaro, procura-os, procura-os

Na curva do caminho. Pela primeira porta,

Aberta ao nosso mundo primeiro, aceitaremos

A trapaça do tordo? Em nosso mundo primeiro.

Lá estavam eles, dignificados e invisíveis,

Movendo-se imponderáveis sobre as folhas mortas,

No calor do outono, através do ar vibrante,

E o pássaro cantou, em resposta

À inaudita música imersa na folhagem.

E um radiante olhar impressentido o espaço trespassou, 

       Porque as rosas

Flores contempladas recordavam.

Lá estavam eles, como nossos hóspedes, acolhidos e 

       acolhedores

Assim, caminhamos, lado a lado, em solene postura,

Ao longo da deserta alameda, rumo à cerca de buxos,

Para mergulhar os olhos no tanque agora seco.

Seco o tanque, concreto seco, calcinados bordos,

E o tanque inundado pela água da luz solar,

E os lótus se erguiam, docemente, docemente,

A superfície flamejou no coração da luz,

E eles atrás de nós, no tanque refletidos.

Passou então uma nuvem, e o tanque se apagou.

Vai, disse o pássaro, porque as folhas estão cheias de crianças,

Maliciosamente escondidas, a reprimir o riso.

Vai, vai, vai, disse o pássaro: o gênero humano

Não pode suportar tanta realidade.

O tempo passado e o tempo futuro,

O que poderia ter sido e o que foi,

Convergem para um só fim, que é sempre presente.

II

Alho e safiras na lama

O eixo sepulto imobilizam.

O trêmulo fio de sangue

Canta sob envelhecidas

Cicatrizes, apaziguando

Guerras há muito esquecidas.

A dança ao longo da artéria

A circulação da linfa

Simbolizadas rodopiam

No torvelinho dos astros

Remontam ao verão nos árvores

Movem-nos mais acima

Das árvores que se movem

Na luz da folha imaginada

E sobre o solo encharcado
Embaixo, ouvimos o sabujo

E o javali perseguirem

Sua forma como outrora

Mas entre os astros irmanados. 

    No imóvel ponto do mundo que gira. Nem só carne nem sem carne.

Nem de nem para; no imóvel ponto, onde a dança é que se move,

Mas nem pausa nem movimento. E não se chame a isto fixidez,

Pois passado e futuro aí se enlaçam. Nem ida nem vinda,

Nem ascensão nem queda. Exceto por este ponto, o imóvel ponto,

Não haveria dança, e tudo é apenas dança.

Só não posso dizer que estivemos ali, mas não sei onde,

Nem quanto perdurou este momento, pois seria situá-lo no tempo. 

   A liberdade interior do desejo prático,

A fuga da ação e do sofrimento, a fuga da compulsão

Interior e exterior, ainda que cingidas

Pela graça dos sentidos, uma luz branca imóvel e movediça, 

Erhebung estática, concentração

Sem exclusão, ao mesmo tempo um novo mundo

E outro antigo agora decifrado, compreendido

Na íntegra de seu êxtase parcial,

Na resolução de seu parcial horror.

Contudo, o encadeamento de passado e futuro

Entretecidos na fragilidade do corpo mutável

Preserva o homem do céu e da condenação

A que nenhuma carne poderia suportar. 

                                   O tempo passado e o tempo futuro

Não admitem senão uma escassa consciência.

Ser consciente é estar fora do tempo

Mas somente no tempo é que o momento no roseiral,

O momento sob o caramanchão batido pela chuva,

O momento na igreja cruzada pelos ventos ao cair da bruma,

Podem ser lembrados, envoltos em passado e futuro.

Somente através do tempo é o tempo conquistado.

III

Aqui é um lugar de desamor

Tempo de antes e tempo de após

Numa luz mortiça: nem a luz do dia

Que reveste formas de lúcida quietude

Transfigurando sombras em beleza transitória

E cuja lenta rotação sugere a permanência

Nem a escuridão que purifica a alma

Esvaziando o sensual com privação

Purgando de afeto o temporal.

Nem plenitude nem vazio. Um bruxuleio apenas

Sobre faces tensas repuxadas pelo tempo

Distraídas da distração pela distração

Cheias de fantasmagorias e ermas de sentido

Túmida apatia sem concentração

Homens e pedaços de papel rodopiados pelo ventro frio

Que sopra antes e depois do tempo, vento

Fora e dentro de pulmões enfermos

Tempo de antes e tempo de após.

Eructação de almas doentias

No ar estiolado, miasmas

Carregados pelo vento que varre as lúgubres colinas de Londres,

Hampsteade e Clerkenwell, Campden e Putney,

Highgate, Primrose e Ludgate. Não aqui

Não aqui a escuridão, neste mundo de gorjeios. 

     Desce mais fundo, desce apenas

Ao mundo da perpétua solidão,

Mundo não mundo, mas o que não é mundo,

Escuridão interior, privação

E destituição de toda a propriedade,

Ressecamento do mundo dos sentidos,

Evasão do mundo da fantasia,

Inoperância do mundo do espírito;

Este é o único caminho, o outro

É o mesmo, não em movimento

Mas de movimento abstêmio, enquanto o mundo se move

Em apetência, sobre seus metálicos caminhos

De tempo passado e tempo futuro.

IV

O tempo e o sino sepultaram o dia,

Nuvens negras arrebatam o sol.

Irá o girassol voltar-se para nós, a clematite

Extraviar-se junto ao solo, inclinar-se sobre nós;

Irão vergônteas e gavinhas

Agarrar e apertar?

Gelados

Dedos de teixo irão crispar-se

Sobre nós? Depois que as asas do martim-pescador

Responderam luz à luz, silenciando após, a luz

Imóvel permanece

No imóvel ponto do mundo que gira.

V

As palavras se movem, a música se move

Apenas no tempo; mas o que apenas vive

Pode apenas morrer. As palavras, após a fala, alcançam

O silêncio. Apenas pelo modelo, pela forma,

Podem as palavras ou a música alcançar

O repouso, como um vaso chinês que ainda se move

Perpetuamente em seu repouso.

Não o repouso do violino, enquanto a nota perdura,

Não apenas isto, mas a coexistência,

Ou seja, que o fim precede o princípio,

E que o fim e o princípio sempre estiverem lá

Antes do princípio e depois do fim.

E tudo é sempre agora. As palavras se distendem,

Estalam e muita vez se quebram, sob a carga,

Sob a tensão, tropeçam, escorregam, perecem,

Apodrecem com a imprecisão, não querem manter-se no lugar,

Não querem quedar-se quietas. Vozes ríspidas,

Irritadas, zombeteiras, ou apenas tagarelas,

Sem cessar as criticam. A Palavra no deserto

É mais atacada pelas vozes da tentação,

A sombra soluçante da funérea dança,

O clamoroso lamento da quimera inconsolada. 

    O detalhe da forma é o movimento

Como na figura de dez degraus.

O desejo em si mesmo é movimento

Não em si mesmo desejável

O amor é em si mesmo imóvel

Apenas causa e fim do movimento

Sem tempo e sem desejo

Exceto em sua máscara de tempo

Capturado sob forma de limitação

Entre o ser e o não-ser.

Súbito num dardo de luz solar

Enquanto a poeira se move

Retine o riso oculto

Das crianças na folhagem

Depressa agora, aqui, agora, sempre

– Absurdo o sombrio tempo devastado

Que antes e após seu rastro alastra.
ELIOT, T.S. Poesia. Tradução Ivan Junqueira. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1981. p.199-204