ESPANHA, 1937

W.H. Auden (1907-1973) 

Ontem todo o passado. A linguagem do tamanho

Expandindo-se à China por rotas de comércio; a difusão

                        Do ábaco e do cromlech;

Ontem o cálculo da sombra em regiões solares.

Onte a segurança avaliada pelas cartas,

O vaticínio da água; ontem a invenção

                        Da roda de carro e do relógio, a doma

De cavalos; ontem a azáfama do mundo navegante.

Ontem a abolição de fadas e gigantes;

A fortaleza, a águia imóvel a vigiar o vale,

                        A capela construída na floresta.

Ontem a talha de anjos e gárgulas medonhas;

O julgamento de heréticos entre colunas pétreas;

Ontem disputas teológicas em tascas

                        E a cura milagrosa junto à fonte;

O Sabá das Bruxas ontem. Hoje porém a luta.

Ontem a instalação de dínamos, turbinas;

A construção de ferrovias no deserto colonial;

                        Ontem a sempre clássica palestra

Sobre a origem da Humanidade. Hoje porém a luta.

Ontem a crença no valor absoluto da Hélade;

A cortina baixando sobre a morte do herói;

                        Ontem a prece no findar do dia,

E a adoração dos doidos. Hoje porém a luta.

E quando o poeta, alarmado, cicia entre espinhos

Ou onde canta a cascata solta, densa, ou aprumado

                        Sobre o penhasco ao pé da torre pensa:

“Oh visão minha, oh dai-me a estrela dos marujos.”

E o investigador perscruta com seus instrumentos

As imensas provícias, os bacilos varonis

                        Ou o enorme Júpiter consumado:

“Mas e as vidas de meus amigos. Eu pergunto que pergunto.”

E os pobres em suas casas sem lume abandonando as folhas

Do vespertino: “Nosso dia é o nosso dono. Oh vem mostrar-nos

                        História o operador, o

Organizador, o refrescante rio do Tempo.”

E as nações concertam cada grito, conjurando a vida

Que afeiçoa o ventre individual e ordena

                        O terror noturno privativo:

“Não viste a cidade-Estado das esponjas erguer

Outrora o vasto império militar do esqualo

E do tigre, fundar o cantão do tordo, destemido?

                        Intervém. Oh desce como pomba ou

Como furioso papá ou engenheiro benigno: mas desce.”

E a vida, se dá qualquer resposta, esta vem do coração

E dos olhos e pulmões, das lojas e das praças da cidade:

                        “Não, oh não sou eu o Propulsor,

Não hoje, tampouco para ti. Para ti sou o

“Capacho, o parceiro de bar, o fácil de iludir;

Eu sou o que fizeres; sou teu voto de ser

                        Bom, a tua história hilariante;

Sou tua voz de negócios; sou teu casamento.

“Qual a tua proposta? A Cidade Justa? Sim.

Concordo. Ou é um pacto de suicídio, a morte

                        Romântica? Muito bem, aceito, pois

Sou tua escolha, tua decisão: sim, sou Espanha.”

Muitos ouviram em penínsulas remotas,

Planícies sonolentas, ilhas de pescadores aberrantes,

                        No coração corrupto da cidade;

Ouviram e migraram, qual gaivotas ou sementes de uma flor.

Carrapichos, grudaram-se em longos trens expressos

A guinar por terras de injustiça, pela noite, pelo alpino túnel;

                        Flutuaram por sobre oceanos;

Atravessaram passos; vieram ofertar as suas vidas

Naquele árido quadrado, fragmento decepado à África

Escaldante e toscamente unido à inventiva Europa,

                        Naquele chapadão de rios cortado,

As formas ameaçadoras de nossa febre são precisas, vivas.

Amanhã o futuro talvez: a pesquisa da fadiga

Dos movimentos de empacotadores: a exploração gradual de

                        Todas as oitavas da radiação;

Amanhã a consciência alargada pela respiração e por dietas.

Amanhã o amor romântico descoberto uma outra vez;

A fotogravação de corvos; o divertimento todo à

                        Sombra magistral da Liberdade;

Amanhã a hora do diretor de préstito e do músico.

Amanhã, para os jovens, poetas explodindo feito bombas,

O passeio à beira do lago, o inverno de perfeita comunhão:

                        Amanhã a corrida de ciclistas

Pelos subúrbios nas tardes de verão; hoje porém a luta.

Hoje o inevitável aumento das chances de morrer

A cônscia aceitação da culpa no fato do assassínio;

                        Hoje o dispêndio de poderes

No enfadonho, efêmero panfleto e no comício chato.

Hoje as consolações provisórias; o cigarro partilhado;

As caras no celeiro à luz de vela e o concerto improvisado,

                        Os gracejos masculinos; hoje o

Abraço canhestro, insatisfeito, antes da dor.

As estrelas estão mortas; os animais não veem;

Estamos sós com o dia que nos coube, o tempo é curto e a

                        História em vias de derrota

Pode dizer um ai mas não nos pode absolver nem ajudar.

(tradução José Paulo Paes)

AUDEN, W. H. Poemas. Seleção João Moura Jr; tradução e introdução José Paulo Paes e João Moura Jr. São Paulo: Companhia das Letras, 1986. p.49-55