AMANCIO LEITE: O CANTOR DA SELVA

Amancio Leite era cearense, natural de Baturité. Chegou a Amazônia, provavelmente, na primeira década do século XX, como seringueiro, para trabalhar nos seringais de Cruzeiro do Sul, na região do Tejo. Como escreve Quintela Junior, num artigo sobre o autor, Amancio “aprendeu os rudimentos de leitura com um companheiro de barraca”, nos intervalos da extração do látex. Amancio, mutatis mutandis, é um Patativa do Assaré da Amazônia, na verve, na linguagem e na genialidade. Ele é um poeta original, foge do cânone e do engessamento acadêmico, tão comum à época. Francisco Peres de Lima, no livro “Folk-lore acreano”, afirma que ele publicou uma obra chamada “Os cantares seringueiros”, na década de 1930. Amancio é um seringueiro poeta; e um poeta seringueiro. Sua escrita surgiu com e da própria Amazônia. Pela primeira vez os seringueiros se projetam para além dos seringais. Sua voz não traduz o barracão, mas representa as barracas, com suas tristezas, histórias e esperanças. Por isso o chamaram de “o Cantor da Selva”. I. M.

Imagem do livro "Folk-lore acreano" de Francisco Peres de Lima.

“Em nosso meio, pois, – cabe aqui a observação de Prada Sampaio – como em outro qualquer, estudar semelhantes manifestações é escarvar raízes antropológicas, diferenciar grupos étnicos, nortear tendências e aspirações, e descobrir o humos donde nos vem a seiva que alimenta e faz reflorir de luzes e fantasias a alma contemporânea dourada pelo sol da civilização!”  

Isto bem compreendeu Amancio Leite no tanger inculto da sua lira que, depois de cantar as tradições da Mãe da seringueira, da Matintaperera, do Apuí, conta-nos a xácara da Vida do seringueiro tal que ele a observou, porque a sentiu com a emotividade do seu temperamento de meridional e a filosofia que as agruras do meio físico e moral lhe incutiram no coração e no pensamento. 

Graças ao sr. coronel Absolon Moreira – um espírito investigador e ávido de conhecimentos literários – vou satisfazer o desejo do primoroso literato, que é João Ribeiro, e despertar o estímulo dos que cultivam as letras neste Departamento para gênero folclore, dando publicidade a algumas poesias da lavra desse poeta acreano –. 

Antes de transcrevê-las, duas palavras sobre o autor.

Amancio Leite é natural das terras de Iracema. Vindo numa leva de emigrantes, há alguns anos, aqui aprendeu os rudimentos de leitura com seu companheiro de barraca, nos lazeres da faina extrativa, companheiro que é hoje o gerente do seringal Minas Gerais, o sr. Francisco Vieira, por antonomásia Mineiro. Logo que conseguiu soletrar, não deixou de ter à mão almanaques, jornais e romances, que foram a fonte desordenada de seus estudos, e um dia, num seringal do Tejo, surgiu empunhando a lira e férula – era poeta satírico!...

As suas produções são inspiradas no cenário e nos acontecimentos da terra nova que o acolheu, mas se ressentem da métrica e dos requisitos exigidos pela arte poética. A poesia hoje estampada di-lo bem. Não a retoquei, para lhe não tirar a feição primitiva tão natural aos versejadores do quilate de Amancio Leite. O leitor de certo avaliará do estro, do sentimento e das imagens desse bardo que se inspira sem os estímulos da cultura literária.

Poderia dizer da produção o Apuí o que o pranteado Euclides da Cunha disse da descrição que o autor “Inferno Verde” fez do apuizeiro: “um botânico não no-lo a pintaria, tão viva, nos seus caracteres golpeantes. Por outro lado, um sociólogo não depararia conceitos a balancearem a eloquência sintética daquela imagem admirável.”

Se Amancio Leite fosse literato, a par das publicações, e a sua poesia não tivesse a data de 1908, eu diria que ele se inspirara em Alberto Rangel não comparação feliz da famosa hiloe de Humboldt...

Nota: o poeta só escreve a lápis; nunca soube o que foi escrever à tinta. Inda faz muito, pois se dermos crédito ao que de José Estevão nos disse Bulhão Pato no “Sob os Ciprestes”, aquele nem mesmo escrever a lápis sabia...

Quintela Junior

Jornal O Cruzeiro do Sul, Cruzeiro do Sul-AC, 25 de maio de 1913, Ano VIII, N.252, p.2-3

BRAGARIA

(Sátira)

No Juruá e no Tejo

Há uma coisa estúpida

Que eu rogo d’antemão

Que disto ninguém se ofenda...

Há um cardume, uma praga

Que chega fazer piracema!

Se fora poeta, a obra

Tão inspirada de sobra

Era epopeia ou poema

Principiando do baixo,

Da boca do Juruá,

Vê-se Braga até o alto

Nas grimpas do paraná.

Tem Braga fêmea, tem macho,

Braga branco, Braga preto;

Bragas vivos e defuntos,

Cujos nomes próprios juntos

Não cabiam num soneto!

Em um dos membros do Tejo,

Num dos dedos deste membro,

Reside o Braga Ferreira,

Agora mesmo eu me lembro...

É seringueiro de fama,

Hoje possui uma faixa

De terreno: lá num galho,

Só tem um Deus – a borracha!

No seringal Iracema

(Perdoem-me mencioná-lo)

Circulado de crianças

Assiste o Braga Regalo;

Das trevas da ignorância

Aclara o cérebro da infância,

(Porém não tem seringal)

Por sobre as letras galopa

Para ver se um dia topa

C’o a pedra filosofal!

Além, na margem oposta,

Pertinho, quase defronte,

Reside o capitão Braga

No barracão Horizonte;

Calculista sem letargo,

Amável quando em seu cargo

Interroga algum cliente;

Mas do reino mineral

Sua pedra filosofal

É o metal reluzente...

O Braga da Tauaré...

Qual ave d’arribação

Que sulca as águas do rio

Num lodoso batelão;

Chamam-no Braga Macio,

É sua alcunha no rio

E pela praça também;

Mas trata da sua vid,

Sua algibeira querida

Nunca vive sem vintém.

Não é tudo! inda tem Brag...

Por exemplo o “Quinze Dias”,

Que caceteia o comércio

Com velhas mercadorias?

Dizem que não tem vexame,

Mas peço que não me chame

P’ra servir de testemunha;

Pois quando num porto ancora,

Quando menos se demora

São os dias de su’alcunha...

Termino com o perfil

Do tal Braga turussú,

Por ser muito espadaúdo

Assemelha-se um bacu!

Não conheço tal sujeito,

Não sei se é torto ou direito,

Se é bem liso ou tem fraga,

Informo-o só pela fama;

Senão o leitor reclama:

– Arre lá!... com tanto Braga!

Tejo – 1908

Jornal O Cruzeiro do Sul, Cruzeiro do Sul-AC, 25 de maio de 1913, Ano VIII, N.252, p.3

A MATINTA PEREIRA

Amancio Leite

Nas plagas do Juruá

Meia noite tinha dado;

A copa da samaumeira

Fitava o céu estrelado

Naquela hora silente

É quando todo vivente

Dorme o sono mais tranquilo.

Os noitibós e corujas

Se internam nas brenhas sujas

Impondo silêncio ao grilo.

Como um fantasma isolado

Entre os outros menos grandes,

Sobre as matas abre os braços,

Apontando para os andes

– Briareu do longos laços –

Vegetal, rei dos espaços,

Que produz algodão bom.

As giganteas samaúmas

Fornecem brancas espumas

Ao mar de Santos Dumont...

Moribundo estava agosto,

O rio era um esqueleto...

A praia, branco sudário,

Se achega ao barranco preto.

A noite de lua cheia,

A brisa, varrendo a areia,

Encrespa a água do rio;

E as verdejantes oiranas

Conversam co’as canaranas

Num cochichado macio!

No momento um seringueiro

Apanhava tartarugas:

A lua fitava as águas

Tremulando sobre as rugas.

Quando um funéreo assobio

Partiu do lado do rio

Que lhe irritou o cabelo!

Fê-lo parar um momento

A olhar para o firmamento,

Onde brilha o set’estrelo...

Nada viu, e prosseguindo

Sua pesca, novamente,

Quando ouviu segunda vez

O assobio estridente.

– Era a matintaperera,

Ave noturna, agoureira,

(segundo a crença indiana)

Faz estremecer nos lares

Os filhos cá dos palmares

Desta zona americana...

É alma de estranho mundo!

(Diz o mais civilizado)

– É espírito vagabundo,

Que vive desabrigado.

Quando a matinta assobia

Três vezes, nos anuncia

Que morre gente... e há choro!

Pois a mãe seringueira

São entes de mau agouro...

Jornal O Cruzeiro do Sul, Cruzeiro do Sul-AC, 1 de junho de 1913, Ano VIII, N.254, p.3

Isso, falando de poesia, e de alguns, pois havia muitos outros, ainda naquela época, e entre estes o Cantor das Selvas, o poeta nato, que sem ao menos manusear um compêndio de metrificação, fazia versos que encantavam pela sua cadência. Vejamos:

“Bem moço ainda... lá me vim a pé

Onze vezes dez léguas. Nosso trem

Um palmo não passava, então além

Desse empório que foi Baturité.

Lá nos confins soluça e sumo bem

Do lar paterno em pranto! Só a fé

Dum regresso imitante ao dá maré

Mitiga a dor do coração de “ALGUÉM”

Tudo acabou... tão longe e as minhas plantas

Não pisara, nunca mais o pátrio solo;

Caro objeto de saudades tantas.

Sacrifiquei-me ao Acre, sem preguiça...

Onde, não vive e sim vegeto e “rolo”

Entre irmão que não fazem-me justiça!”

(Amancio Leite – Vozes do Veterano e Inválido ex-seringueiro do Acre II)

Jornal O Juruá, Cruzeiro do Sul-AC, 15 de maio de 1960, Ano VII, N.111, p.2

OS CANTARES SERINGUEIROS

Amancio Leite

Eu sou seringueiro

            no rio Juruá,

Do meu Ceará

            vivo distante!

Sempre a trabalhar

            p’ra arranjar um saldo

Que tempere o caldo

            D’um escravo errante...

Todos os trabalhos

            duros, desta terra,

Em constante guerra

            são por mim vencidos...

Cá nas solidões

            cheias de maldades,

Tenho mil saudades,

dos meus pais queridos!

Mas, confio em Deus

            nosso Pai bondoso

Que serei ditoso...

            – Bem ditoso ainda! –

De voltar com saldo

            ao torrão amado

E inda ser casado

            C’o u’a moça linda...

Tal sonho dourado

            é o que eu aturo,

Penso no futuro

            se é como o presente...

Devo mais d’um conto,

            meu patrão não presta...

Já nos franze a testa

            bota-se a valente...

Que fazer? Sou preso

            na cadeia imensa

Desta mata extensa

            que já não tem fim...

Lá na minha terra

            o caso é mudado,

E o mundo é furado...

            não trancado assim!

Basta de lamentos,

            confiar em Deus,

Que os penares meus

            serão descontados;

Quando lá na Pátria

            onde fui nascido,

Farei-me esquecido

            Deste cru passado!

Este belo assunto,

            esta narração,

Vai contar então

            como se trabalha;

Como se fabrica

            essa tal borracha

Que desfaz a taxa

            de qualquer canalha...

Cá nos ermos tristes

             por onde eu trabalho,

É meu agasalho

            pequena choupana.

Em derredor dela,

            verdes, cresce em brilho,

Vinte pés de milho,

            cinco ou seis de cana.

Também tem a um lado

            grande samaumeiras

Bela e sobranceira,

            sobre a verde mata...

Atrás da cozinha

            vê-se a fumaceira

Junto a uma touceira

            de banana prata.

Em Abril ou Maio

            Saio ao barracão

É grosso o pancão...

            me empelho dez dias...

Quando volto ao centro

            eu, e mais pessoas,

A remar canoas

            com mercadorias...

Finda a viagem

            muito perigosa...

Muito trabalhosa...

            chego em certo porto

Onde desembarco

            minha aviação...

Gemo como um cão:

            “de remar estou morto!”

Mas, que importa isto?...

            amanhã eu entro

Para meu longe centro...

            – carga sobre a costa –

Sigo pensativo,

            transpondo ladeiras

– Dessas brincadeiras

            pouca gente gosta! –

Meio dia andando

            para o rancho querido,

Chego bem moído...

            enervado e teso!

No fim do soalho

            boto a carga abaixo,

Nisto, livre me acho

            do enfadonho peso...

Tiro a blusa fora,

            corro o meu roçado,

Vejo prosperado

            todo o meu legume

Volto para a barraca

            cheio de prazer

Trato de fazer

            logo fogo ao “lume”.

Vejo se tem pó,

            vou fazer café;

Antes um chibé

            tomo por primeiro:

Eis um alimento

            muito apreciado

Pelo degredado

            triste seringueiro!

Em seguida ao “moka”

fumo o meu cigarro;

E a barraca varro;

            – Pois “gunverno” ali... –

Uso – por vassoura –

            também – por capacho –

O pendão dum cacho

            chocho de açaí...

Desembalo a carga,

            vou tomar um banho;

Que calor tamanho

            aqui nos flagela!

De roupa mudada

            fico mais bonito...

De café repito

            logo outra tigela...

Compõe-se a barraca

            – de dois seringueiros –

De dois mosquiteiros

            metidos nas redes!

Tosca choupaninha

            muito bem coberta...

Quase sempre aberta...

            não possui paredes. –

Facas com bainhas!

            O rifle e espingarda

Se azeita e se guarda

            zelados polidos...

Em contraste a isso

            vê-se dois terçados,

Muito enferrujados

            na palha metidos.

A mesa de jantar...

            – de couro de veado –

Está ali pendurado,

            juntinho à toalha...

Ou quando não este,

nota-se uma esteira

D’olho da palmeira,

bem trançada a palha.

Deitado ao soalho

            meu machado “tumba”

Dentro dum zabumba

            da paxiubeira,

Meu pequeno pote

            cheio d’água fria

Mesmo ao meio dia

            Sempre foi geleira...

Todos os artigos

            de necessidade,

Eu, mais meu “cumpade”

            Zeca Ciríaco,

Vamos transportando

            pra nossa choupana

Nos confins de semana

            Cada um com um saco.

Eu, na minha terra

            nunca levei murro...

Mas aqui, sou burro!

            – me virei em bicho!...

Pois meu jamaxi

            com a sua testeira,

Dá-me a fucinheira...

            só falta o rabicho!

Da barraca grande

            meu leitor já sabe,

Portanto, nos cabe

            seguir outra linha:

Desça dois degraus

            – com muita cautela –

Vamos à panela

            que está na cozinha.

Ei-la sobre a trempe;

            ferve com macaco.

“Cumpade Ciríaco”

            não come feijão:

Já eu, como tudo...

            não reservo nada...

Pra mim, lesma assada

            – faz de requeijão!

Vou lá ter vontade!...

            nesta sepultura...

Como até mucura...

            – só não como é cru! –

“Deixei” de ser onça...

            Pra andar com “manobra”.

Só não como é cobra

            mais mestre urubu!

Mas, o comprimento

            deste humilde canto

Já secou meu pranto

            já meu deu o riso...

Meu leitor amigo

            como tu não dormes

Mais alguns informes

            nos serão precisos...

Queira acompanhar-me

            dez ou doze passos:

– Sem cruzar os braços –

            “sem pisar no chão...”

Minha fumaceira,

            Meu defumador

– Feito com rigor –

            não é longe, não.

Ele é pequenino

            “mas-porém” é rico,

Meu vizinho Chico

            não tem um assim!

Cabra preguiçoso...

            cabra sapupema

Sempre foi panema

            seringueiro ruim!

Eu já lhe avisei

            que tenha cuidado

Se não “enrolado”

            vai ser qualquer dia...

O “cabra é toqueiro”

            porém, não escapa,

Lhe enrolo na capa,

            de minha bacia!

No Chico Calangro

            Mais Joaquim Caçote,

Vou passar capote

            quer queiram quer não.

Eles dois não “drôme”

            Toda a noite é pouca...

Os passos na boca

            deste meu “boião”!

Minha fumaceira

            de palha jaci,

Ou ouricuri,

            com caibros no chão.

Pra esbarrar o vento

            se tapa em “redó”:

Tem uma porta só

            e no centro o boião.

Tornos da bacia

            fincados com jeito

Ao lado direito

            ao alcance da mão...

Grade, prancha e cuia,

            cavador, sarilhos,

Eis os “atencilhos”

            da difumação.

Depois disto dito,

            nós vamos à estrada,

Que já está roçada,

            que entigelo e sangro.

Ela dá dez frascos,

            a menor dá oito...

Desafio afoito,

            Chico de Calangro!

Ele tem um “rosso”!

            este meu vizinho

Pelo machadinho

            Julga-se pesado!

Vou dar-lhe uma “marcha”

            de bicho turuna...

Que ele se “arripuna”

            para andar calado!

Só não desafio

            Zeca Papagaio,

Pois começa em Maio

            e não perde um dia!

Corta sete meses

            pesa mil e tantos

– Tem por ele, os santos

            e a Virgem Maria...

Ou então é “pauta”

            com o “cabra-velho”!

Que criou chavelho

            em lugar de cr’ao!

Credo! Ave Maria!

            “qui cabôco” frouxo!

Para o “vei-cão cocho”!

            tem sua alma boa!

Bonito é o regímen

            dum bom seringueiro;

Ele e o companheiro

            – marcam certo a hora –

Desprezando as redes

            e o prazer do sono;

São dois cães sem dono...

            Partem, vão se embora.

Sucessivamente,

            tal se dá comigo:

Essa regra eu sigo

            com prazer e amor!

Madrugada cedo

            sou atormentado

Pelo cão danado –

            do despertador!

Este “galo-disco”

            das tripas de ferro,

Quando solta o berro

            não quer mais parar...

Me espreguiço e benzo,

            me levanto logo,

Vou fazer o fogo...

            trato de almoçar...

Um café de frasco,

            preto como tinta.

Cuja borra pinta

            dentro da tigela

Uma catacumba,

            um navio, ou barca,

Uma igreja, ou arca

            mausoléu, capela...

Eu e meu amigo

            caro companheiro,

Bravo seringueiro,

            chamado José,

“Embocamos” tudo

            – com prazer, sem luxo –

Para a “pá” do buxo

            carnes e café!

Terminada a “bóia”

            meu cachimbo fumo,

Cada qual, seu rumo

            parte diligente;

Chega na madeira,

            corta, e com cautela

Embute as tigelas

            segue novamente...

Neste desempenho,

            de cachimbo ao queixo,

Balde e saco deixo

            onde se bifurca

Minha extensa estrada

            tão cheia de dobras...

Onde sobre cobras

            já dancei mazurka!

Nesses labirintos

            ou montanhas Russas,

Faço escaramuças

            na função do corte.

Posto, que cansado,

            não me sinto fraco!

Já nalgum macaco

            tenho dado a morte...

Finalmente, alcanço

            esse entroncamento

Que o povo – “Zé-Bento”

            – cá da minha laia –

Findamos o corte,

            chamamos de “feixo”,

Onde o balde deixo

            mal a aurora raia.

Lá me vou de novo

            pelo “labirinto”...

Já cansadas sinto

            Minhas fortes pernas...

Infeliz da mãe

            desse visionário

Que transpõe diário

            mais de cem cavernas!

Pelas duas horas

            chego na barraca,

Boto abaixo a maca

            vou tomar café.

Como alguma cousa

            pá forrar o peito:

Isso já tem feito

            meu cumpade Zé!

Acendo o cachimbo

            “e o meu leite aqueço”:

Logo no começo

            defumo um sapato:

Eis nosso calçado

            que aqui se gasta.

Só um par não basta

            para a estrada e o mato!

E a borracha rola

            sobre este cachimbo

Que vomita um nimbo

            lambiscando o teto.

Petrifico o leite

            da colheira diurna,

Dentro dessa furna

            própria dum inseto...

E a borracha cresce

            sucessivamente,

Na fumaça quente,

            crosta sobre crosta:

Vai avolumando

            qual balão tufado.

“Fico azucrinado”

            “quando a bixa tosta”!

Passo duas horas

            bem atarefado

Nesse humilde fado,

 mas, apetecido!

Pois, borracha é chave

            que destranca a porta

Dessa via torta

            do torrão querido!

Finalmente acabo:

            sobre a tábua lisa

Rebolo a camisa

            do bolão de oitenta...

Ponha a marca de ferro.

            (nos cobres me monto!)

Dívida dum conto?...

            comigo não aguenta...

Saco a blusa fora

            (tenho o corpo quente)

Assovio contente

            polkas, walsas, “chotes”,

Preparando a “bóia”

            penso nos vizinhos

Ambos, – coitadinhos –

            estão nos meus capotes!

Me sinto contente

            pelo dia ganho,

Vou tomar meu banho

            pra poder jantar.

E depois que janto

            deito na maqueira

Pra desta maneira

            eu poder cantar:

“Sou bom seringueiro,

            – mas não sou poeta! –

Minha predileta

            é a seringueira...

Vivo tão distante!

            Triste e degredado

Do meu berço amado

            “Maria Pereira!”

Repito de novo

            vivo desterrado,

Errante e isolado

            nesta zona infinda...

Mas espero em Deus

            que inda voltarei,

E me casarei

            com u’a moça linda!

*

* *

Agora leitor

            – da classe letrada –

Tu leste a “embolada”

            do meu cantador?...

De certo que sim:

            pois bem, foi verdade…

Cá na majestade

            das selvas sem fim

Também tem quem cante...

            (Natos trovadores)

Também tem atores...

            – Não vês o japiim?!

* *

*

(Melhorado: 1930).

LIMA, Francisco Peres de. Folk-lore Acreano. Rio de Janeiro: Brasília Editora-Rio, 1938. p.2744

MAPINGUARY*

Amancio Leite

Certo seringueiro, um dia

Chegou correndo da estrada

Na qual, há tempos não ia,

Não trouxe leite que desse

Para melar a bacia!

Chegou cedo, muito cedo;

Antes da hora marcada,

Seu companheiro ainda andava

Lá pela volta da estrada.

Fez assim, só porque dera

Uma carreira danada!

O triste vinha afrontado,

Verde-amarelo e sem fala!

Saltando dentro de casa

Deitou-se em meio da sala.

Seu rifle de doze tiros

Não trazia uma só bala!

Que teria acontecido

Com aquele pobre rapaz!

Se teria ele esbarrado

Com o velho satanás?

Talvez, depois saberemos

Quando chegar Zé Thomaz.

Zé Thomaz - o companheiro

Chegou, depois de uma hora.

Quando o viu, gritou de longe:

- “Que foi ‘seringueiro espora?!’

Teria você ‘encontrado’

Mapinguary ou caipora?”

“- Encontrei mapinguary:

(Respondeu-lhe João Tomé)

Me ‘atrepei’ numa ‘pupunha’

Com as alpargatas no pé...”

“- Então me conte ‘direito’

como esse danado é!”

“- Ele é maior que um boi

Daqueles do rio da Prata...

Chega ‘estremecia’ a mata...

Fez-me ‘atrepa’ na ‘pupunha’

Calçando as alpargatas!”

“- Mas rapaz... será ‘possível’

Que não deste ‘ao menos’ um tiro?...”

“- Ora, eu não dei... dei só doze!

Mas, de que mais me admiro

É ‘que ele’ fez tanta conta

Que não mudou nem de giro!”

“- Mas onde foi que encontraste

Tamanha ‘fera’ de fama?...”

“- Foi no ‘cabeço’ da volta

Junto à madeira da ‘cama’

Cá mais atrás, eu vi, ‘fresco’

O rasto dele na lama...”

“- Esse bicho é cabeludo

E todo cheio de escama?”

“- Eu lá pude ‘reparar’

Pra esse ‘filho de mulher-dama’?

Que além de ser muito feio

É todo cheio de trama!...”

“- E o resto dele, como é?

Se parece com o de burro?”

“- Parece, mas é maior!

E se tu lhe visse o ‘esturro’!...

Eu penso que aquele... figa,

Mata as ‘onça’só de murro.”

“- Que vê, ‘vamo’ quinta-feira

Que é dia que ninguém corta...

Hoje é segunda e é das ‘arma’

(Santo pra quem tem mãe morta)

Tu vai só vê o ‘esfolado’

Na baixa da ‘ponte-torta’...”

“- Eu tava ‘cuiendo’ o leite

Da madeira do ‘cabeço’

Quando vi um grito longo

‘Como’ outro não conheço!

Me deu um tremor nas perna

Que quase a terra eu não desço...”

“- Mas, afinal desci sempre

Me assustando de Cupim!

Rifle com bala na agulha

Mão no cabo do ‘ispadim’.

Quando eu cheguei debaixo

Ele gritou mesmo assim

Desta vez foi ‘redobrado’

Gargalejando no fim!”

“- Eu armei o ‘pau-furado’

Me encostei na ‘seringueira’

Quando o monstro ‘pretejou’

Eu pensei que era um bandeira...

Baixei a bala pra cima...

Mas qual José. Foi ‘besteira’!”

“- Enquanto o cão coça o olho

Dei dez tiros no danado...

Mas ele, nem ‘mode’ coisa!

Nem ficou ‘arrepiado’

Continuou avançando

No meu rumo, me provando

Que tinha o ‘corpo-fechado’.”

“- Aí dei-lhe mais dois tiros.

Pronto! O rifle virou pau...

Meus cabelos espencaram

As pernas virou mingau...

Meti a mão na poltrona,

Nem uma bala, sinhá dona,

Danou-se seu ‘Nicolau’.”

“- Aí, eu vi ‘que morria...’

- A coisa tava amarela! –

Na ‘madeira’ eu não subia

Pois é de sete tigelas

Chorei de ser seringueiro...

‘Cacei’ os dois ‘companheiros’

Já tavam no ‘pé-da-goela’!”

“- Me pus de trás da ‘madeira’

Me deitei rés com o chão.

‘Me peguei’ com São Francisco

De todo o meu coração...

(Mas, o lá do Canindé!)

Nisto, o bicho pois-se em pé

Olha lá o estirão!...

Tanto é alto ‘como’ é grosso

O renegado ‘Mapim’

Eu me pegava com os santos

Não da ‘fé’ ele de mim!

Oh! Que aperto... que agonia...

Meu... - aquele - não cabia

Nem um talo de capim...!”

“- Ele ‘arreganhou’ as unhas

E me arranhou a ‘madeira’!

Nisto, eu me ergui e corri

Pro pé da ‘Tucumanzera’;

Nesta, - ‘calcule você’ –

Subi mais depressa que

‘Largatixa’ em cajazeira!”

“- Ele só fez ‘espiar’!

Mas nem ligou-me ‘importância...’

Se não fosse o São Francisco,

- Adeus ‘história’ adeus dança! –

Quem diabo a coisa contava?...

Porque nesta hora eu tava

No ‘porão’ daquela pança!...”

*Este poema foi retirado do blog Almanacre, de Elson Martins.