JOSÉ ILDONE: alguns poemas

CONFISSÃO

 

Nisto, invejo os homens

(segreda).

Eles têm,

além do canto,

o verbo.

E a palavra é uma forma

de retrato

ou de pintura. p. 41

 

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AMANHECÊNCIA

 

Flutuam, no amanhecer,

manchas, asas, falas. Frio.

Meia-luz. Buscam abrigo

os derradeiros morcegos.

            Cuités de ouro

            resistem no espaço.

Flutua e sobe

a fiação da fumaça, erguendo aos

mastaréus, o cheiro do café.

Levanta os braços o pescador

para fisgar o sol,

                     dourada presa

nos anzóis dos dedos.

Além-porto, quintal coberto de

neblina, Gazolé sobrepõe ao tempo,

o canto triunfal. Move-se o mercado

para um dia de peixes.

Sem filosofias – os homens,

            enquanto

            cuités de ouro se esboroam

            no espaço. p. 51

 

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DESESPERO

 

Nas portas do teu corpo

bate ansioso meu esporão dourado.

      Queimo-me

por ti

      nos ardores da paixão.

Quero estender a vista,

      entender a vida,

mas não posso ultrapassar

      os meus cercados. p. 56

 

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DA INCERTEZA

 

Penso na morte – vida submersa,

Subsolo deste rude caminhar.

No viver penso – lâmina adversa

Rasgando vias de dolo em meu olhar.

 

Contínuo, o sonho – vívido jaguar

Saltando da floresta do meu peito,

Sem armadilhas, milhas a vagar,

Longe de laços vãos e do preceito.

 

Se após a queda se pudesse ainda

Soltar este felino singular,

A transitoriedade seria finda,

 

Mas a incerteza espelha-se no engano.

Somos sombra no vale, imaginando

O que ocorre no topo do altiplano. p. 76

 

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DA CINZA VENCIDA

 

Disparo ao fundo desse alvo escuro

Chispas de tédio e solidão. Disparo.

E a noite, desbotando-se nos astros,

Zomba do meu notável despreparo.

 

Arquivo as armas? Recarrego-as logo?

Continuarei neste exercício raro

Em que o vazio se enche de potência,

Em que o nada, ao pensar, se faz preclaro?

 

No círculo do tempo a vida gira.

Gera prefácios de impotência e ira.

Ao finito, - o infinito, em agressão,

 

Sugere arcas de pó. Cinza vencida,

Dói-me nas mãos a força combalida,

Nos olhos – o flagelo da amplidão. p. 82

 

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ANFIPOETA

 

À planície aquática retorno

centenárias vezes. Cada

retorno – outra nascença.

 

Martela meu tempo o relógio

das águas. Caleja meus pés

a rudeza do chão.

 

Por isso pronuncio

Barro, Areia, Rocha:

-inconsitência temporal,

-alva farinha da frase,

-o dito que magoa ou agrada.

 

Por isso, derramo a poesia:

Preamar, Óleo, Maremoto:

- placidez no desamar o efêmero,

- o fútil retemperado na metáfora,

- protesto escarrado sobre a morte.

 

Cabe ao Destino (língua bífida)

conduzir-me, água, pela vida

ou fundir-me, pó, quando aprouver.

Cabe a ele (Verbo do Princípio)

essa missão

anfíbia. p. 107

 

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MORITURI TE SALUTANT

 

Nos palacetes acarpetados

a sorte dos barracos

vai anoitecendo.

 

Ave, tecnocratas!

O povo espera o pinto

sair do ovo do projeto,

9 meses

   Vezes

9 meses. p. 120

 

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“VERDE QUE TE QUERO...”

 

Plantam cidades verdes

nos igapós verdes.

               As fezes verdes

(do homem verde)

enchem os quintais.

 

– Não há verbas para esgoto. p. 121

 

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PARA O INDIGENTE

 

Antônio Pleno de Privações,

após viver o árduo

silêncio da penúria,

        aqui jaz e protesta

contra o peso da terra

e a humana indiferença,

pois da antiga miséria

        nada resta. p. 99

 

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A MÃO E A VESPA

 

Saltas.

    Corcoveias.

Mãos estão comigo

Rédeas e esporas.

          Amo-te com o ferro

                   do amor

           (que em mim se amolga.)

Noite, dia feito ou

        madrugada: te

        domestico, verbo,

                              vespa,

                              vida. p. 108

 

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MAREANTE

 

Tenho um apetite:

                      o mar.

Por vezes, o vício, crença,

    deflagrando canto.

 

Ânsia em viagens.

Mas a vida – um porto,

                               potro

amarrado às clinas do vigor:

                                            vigas,

  bandeiras, luminárias.

Paz e fantasmas.

Viagens:

     -vitrais do meio-dia,

     -pachorra do anoitecer,

     -a dor por quem se foi

           (remergulhar na morte).

 

Sou verbo do porto:

                         ficar.

Sou verbo de velas:

                          partir,

como se a felicidade

fosse uma tábua de marés

            e o inferno

            a certeza do ocaso. p. 124

 

 

ILDONE, José. A Hora do Galo & Trilogia do Exílio. Belém: Falangola Editora, 1987.