POEMAS DE LILA RIPOLL

Lila Ripoll (12/8/1905–7/2/1967), poeta, pianista, professora e militante comunista. Nascida em Quaraí-RS, e falecida em Porto Alegre-RS. Militante política e intelectual, Lila candidatou-se, nas eleições de 1950, no Rio Grande do Sul, à deputada estadual, não elegendo-se. Com o livro “Céu vazio” obtém, em 1943, o Prêmio Olavo Bilac, da Academia Brasileira de Letras. Por sua vez, a obra “Novos poemas” recebe o Prêmio Pablo Neruda da Paz, outorgado pelo Conselho Mundial da Paz, sediado em Praga, na Tchecoslováquia. Publicou oito livros de poesia: De mãos postas (1938), Céu vazio (1941), Por quê? (1947), Novos poemas (1951), Primeiro de Maio (1954), Poemas e canções (1957), O Coração Descoberto (1961) e Águas Móveis (1965). Além da peça Um Colar de Vidro (1958), e algumas traduções.

֎

 

GRITO (1961)

 

Não. Não irei sem grito.

Minha voz nesse dia subirá.

E eu me erguerei também.

Solitária.

Definida.

 

As portas adormecidas abrirão

passagem para o mundo

 

Meus sonhos, meus fantasmas,

meus exércitos derrotados,

sacudirão o silêncio de convenção

e as máscaras de piedade compungida.

 

Dispensarei as rosas, as violetas,

os absurdos véus sobre meu rosto.

 

Serei eu mesma.

Estarei inteira sobre a mesa.

As mãos vazias e crispadas,

os olhos acordados,

a boca vincada

de amargor.

 

Não. Não irei sem grito.

 

Abram as portas adormecidas,

levantem as cortinas,

abaixem as vozes

e as máscaras —

 

que eu vou sair inteira.

Eu mesma. Solitária.

Definida. p. 245

 

֎

 

Canção de agora

 

Ontem meu peito chorava.

Hoje, não.

Também cansa a desventura.

Também o sol gasta o chão.

 

Estava ontem sozinha,

tendo a meu lado, sombria,

minha própria companhia.

Hoje, não.

 

Morreu de tanto morrer

a pena que em mim vivia.

Morreu de tanto esperar.

Eu não.

 

Relógios do tempo andaram

marcando o tempo em meu rosto.

A vida perdeu seu tempo.

Eu não.

 

Também cansa a desventura.

Também o sol gasta o chão. p. 244

 

֎

 

Poema

 

Inútil o protesto.

Inútil o florir anunciador

da primavera.

 

Não me estendas a mão,

que o tempo endureceu meu peito.

 

Sou poeta. Obrigatório

é para mim o sonho.

Concede-me o direito

de sonhar.

 

Quero ficar à janela da vida,

a cabeça no côncavo das mãos,

sabendo inútil a esperança,

mas a ela aconchegada.

 

A lua sobe alto, no céu alto.

Nesta hora, nascem asas,

laços de gravidade,

secretos instantes

de cintilação.

 

Minha mão não se estende.

Caída permanece,

como corola emurchecida.

 

O poeta sonha.

A mulher joga a rosa

sobre o mundo! p. 237

 

֎

 

Poema VI

 

Hoje pensar me dói como ferida.

O próprio poema não é poema.

Tem qualquer coisa de trágico.

De sangue junto ao muro.

De pétalas descidas.

De véu cobrindo o retrato

de um morto.

 

Hoje pensar me dói como ferida.

Mas é uma imposição pensar.

 

Não quero estado de graça,

nem aceito determinismo.

Só a morte é irreversível.

 

A opressão do azul

aumenta meu conflito,

e é cruel escutar as razões

da razão.

 

Quisera repartir-me

no cristal da manhã.

 

Ser um pouco daquela rosa

tocada de irrealidade;

da tênue luz ferindo

o espelho do rio;

daquela estátua pudica

que parece ter ressuscitado

a inocência

 

Mas em vez disso,

aqui estou:

queimada em pensamentos;

quebrados os instrumentos

do sonho. p. 264

 

֎

 

Na hora exata...

 

Quando eu morrer evitem extremos,

que acompanham aqui nossos caminhos:

por que flores depois que nós morremos

se na vida pisamos sobre espinhos?

 

Nada disso desejo quando morta.

Nem pedidos a Deus – que ele é imutável! –

Eu passarei serena pela porta

que conduz ao mistério indecifrável.

 

Os amigos que tenho, pela vida,

se chorarem, que sejam silenciosos.

Odeio a dor que faz por ser ouvida,

despertando a piedade dos curiosos.

 

Quero tudo tranquilo como um sono

de criança feliz que nada sente!

Se o destino quiser, – que seja outono

e que o sol pare um pouco sobre o poente.

 

E que uma chuva mansa e inquietante

molhe a terra que me há de receber.

E que um pássaro risque o céu distante

na hora exta do dia em que eu morrer... p. 70

 

֎

 

Pecado...

 

SÓ desejo fugir destes lugares.

Não posso mais ficar vivendo aqui.

Meu desejo é partir e sem demora,

para o lugar, lá longe, onde nasci.

Eu era ingênua, simples e curiosa.

Cuidava minhas flores, meu quintal.

Rezava. Ouvia missa. Era piedosa.

E nos dias de festa e procissão,

toda de branco, fita azul no peito,

carregava meu livro de oração!

Conhecia de cor os Mandamentos,

Tinha respeito à Igreja, ao Padre Eterno...

Evitava ter loucos pensamentos...

“Se morresse podia ir para o inferno...”

Tudo deixei. (Que enorme o meu pecado!)

Os livros me ensinavam tanta cousa,

que eu não quis mais viver no meu povoado.

Agora já não tenho a fita azul,

nem sei mais caminhar na procissão.

Penso cousas que nunca imaginei,

e não tenho o meu livro de oração...

Já não rezo. Não creio no inferno.

Esqueci por completo os Mandamentos.

Perdi meu jeito simples de menina

criada no mistério dos conventos...

Só desejo fugir destes lugares.

Não posso mais ficar vivendo aqui.

Meu desejo é partir e sem demora,

Para longe de mim...

Eu me perdi!... p. 32

 

֎

 

Procissão

 

Lá vai a Procissão a passos lentos.

É a grande procissão de “Corpus Christi”!

Na frente – sérios como os pensamentos –

menininhos de Asilos... – coisa triste! –

 

Que pecados terão essas crianças,

para um destino assim: calmo e vazio?

Nossa Senhora das desesperanças,

por motivos iguais minha fé fugiu.

 

Passam meninos ricos, mais atrás.

– Deviam ir na frente! É assim na vida! –

Um estandarte azul, outro lilás,

e a imagem da Senhora Aparecida.

 

Longas filas de fiéis, andores, cantos...

Rezam freiras, crianças e velhinhas.

Muitas moças vestidas como os santos.

Promessas que fizeram... Pobrezinhas!...

 

Em voz alta elas rezam: “Padre Nosso,

Santa Maria, Virgem Mãe de Deus!”

Quero mover meus lábios, mas não posso:

– Os pecados que tenho não são meus! –

 

E surgem pensamentos diferentes,

perturbando o desejo de oração:

por que será que os pobres, e os doentes,

e os mendigos não vêm à procissão?

 

Vão todos bem vestidos, satisfeitos.

Não vejo aleijadinhos que têm fome,

homens tristes com sono: não há leitos –

velhos cegos sem nada: até sem nome!

 

Que estranha procissão fariam eles,

reunidos pela rua a caminhar...

Que estranhas orações diriam eles,

se ainda tivessem voz para rezar!

 

Mas nenhum aparece. Ainda é dia.

A miséria se esconde quando há festa,

para não perturbar tanta alegria...

 

E eu olho a procissão com desencanto,

enquanto o sol retira a sua luz.

Com pena de Jesus que sofreu tanto,

e tão inutilmente, numa Cruz!... p. 60-61

 

 

RIPOLL, Lila. Lila Ripoll: obra completa. Org. Alice Campos Moreira. Porto Alegre: IEL / Editora Movimento, 1998.