UVAS DE FINA CEPA

Eduardo Alves da Costa


Os poetas pululam feito moscas

neste verão. O que não falta, por aqui,

é inspiração. Qualquer pingo de gente,

ainda nos cueiros, ensaia os primeiros passos

na gramática, faz uma leitura ligeira

dos clássicos, e, após meio ano de prática,

sai aos trambolhões, num voo rasante

sobre a arte de Camões.

Alguns se estatelam, dão com os cornos

no ridículo; outros voam em círculo,

à espera de uma corrente ascendente;

muitos desaparecem na bruma ou se tornam

prosadores, juízes, balconistas, vendedores

de enciclopédia, fazedores de média

junto à mídia, ou, em casos extremos

- veja que delícia -, agentes de polícia.

E ao final da safra,

depois de pisadas as uvas pelas patas

da vida, fermentado os humores,

concedidos os favores das musas

e concluído o trabalho de alimentar

o lagar, talvez nos fique algo

para guardar nos tonéis de carvalho.

Aos mais afoitos não agrada tal submissão

ao tempo, o estarem destinados a outra geração.

Desejam ser tragados sem demora,

mesmo que depois os deitem fora

num revirar de tripas.

Enfim, isso de repousar, em tom dourado,

num copo de cristal, a ser saboreado

pelo gourmet, é coisa, já se vê,

para uvas de fina cepa, a derradeira

armadilha na qual a matilha

aventureira se estrepa.

COSTA, Eduardo Alves da. No caminho com Maiakóvski: poesia reunida. São Paulo: Geração Editorial, 2003. p.230-231