JOSÉ ILDONE: alguns poemas

CONFISSÃO

 

Nisto, invejo os homens

(segreda).

Eles têm,

além do canto,

o verbo.

E a palavra é uma forma

de retrato

ou de pintura. p. 41

 

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AMANHECÊNCIA

 

Flutuam, no amanhecer,

manchas, asas, falas. Frio.

Meia-luz. Buscam abrigo

os derradeiros morcegos.

            Cuités de ouro

            resistem no espaço.

Flutua e sobe

a fiação da fumaça, erguendo aos

mastaréus, o cheiro do café.

Levanta os braços o pescador

para fisgar o sol,

                     dourada presa

nos anzóis dos dedos.

Além-porto, quintal coberto de

neblina, Gazolé sobrepõe ao tempo,

o canto triunfal. Move-se o mercado

para um dia de peixes.

Sem filosofias – os homens,

            enquanto

            cuités de ouro se esboroam

            no espaço. p. 51

 

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DESESPERO

 

Nas portas do teu corpo

bate ansioso meu esporão dourado.

      Queimo-me

por ti

      nos ardores da paixão.

Quero estender a vista,

      entender a vida,

mas não posso ultrapassar

      os meus cercados. p. 56

 

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DA INCERTEZA

 

Penso na morte – vida submersa,

Subsolo deste rude caminhar.

No viver penso – lâmina adversa

Rasgando vias de dolo em meu olhar.

 

Contínuo, o sonho – vívido jaguar

Saltando da floresta do meu peito,

Sem armadilhas, milhas a vagar,

Longe de laços vãos e do preceito.

 

Se após a queda se pudesse ainda

Soltar este felino singular,

A transitoriedade seria finda,

 

Mas a incerteza espelha-se no engano.

Somos sombra no vale, imaginando

O que ocorre no topo do altiplano. p. 76

 

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DA CINZA VENCIDA

 

Disparo ao fundo desse alvo escuro

Chispas de tédio e solidão. Disparo.

E a noite, desbotando-se nos astros,

Zomba do meu notável despreparo.

 

Arquivo as armas? Recarrego-as logo?

Continuarei neste exercício raro

Em que o vazio se enche de potência,

Em que o nada, ao pensar, se faz preclaro?

 

No círculo do tempo a vida gira.

Gera prefácios de impotência e ira.

Ao finito, - o infinito, em agressão,

 

Sugere arcas de pó. Cinza vencida,

Dói-me nas mãos a força combalida,

Nos olhos – o flagelo da amplidão. p. 82

 

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ANFIPOETA

 

À planície aquática retorno

centenárias vezes. Cada

retorno – outra nascença.

 

Martela meu tempo o relógio

das águas. Caleja meus pés

a rudeza do chão.

 

Por isso pronuncio

Barro, Areia, Rocha:

-inconsitência temporal,

-alva farinha da frase,

-o dito que magoa ou agrada.

 

Por isso, derramo a poesia:

Preamar, Óleo, Maremoto:

- placidez no desamar o efêmero,

- o fútil retemperado na metáfora,

- protesto escarrado sobre a morte.

 

Cabe ao Destino (língua bífida)

conduzir-me, água, pela vida

ou fundir-me, pó, quando aprouver.

Cabe a ele (Verbo do Princípio)

essa missão

anfíbia. p. 107

 

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MORITURI TE SALUTANT

 

Nos palacetes acarpetados

a sorte dos barracos

vai anoitecendo.

 

Ave, tecnocratas!

O povo espera o pinto

sair do ovo do projeto,

9 meses

   Vezes

9 meses. p. 120

 

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“VERDE QUE TE QUERO...”

 

Plantam cidades verdes

nos igapós verdes.

               As fezes verdes

(do homem verde)

enchem os quintais.

 

– Não há verbas para esgoto. p. 121

 

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PARA O INDIGENTE

 

Antônio Pleno de Privações,

após viver o árduo

silêncio da penúria,

        aqui jaz e protesta

contra o peso da terra

e a humana indiferença,

pois da antiga miséria

        nada resta. p. 99

 

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A MÃO E A VESPA

 

Saltas.

    Corcoveias.

Mãos estão comigo

Rédeas e esporas.

          Amo-te com o ferro

                   do amor

           (que em mim se amolga.)

Noite, dia feito ou

        madrugada: te

        domestico, verbo,

                              vespa,

                              vida. p. 108

 

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MAREANTE

 

Tenho um apetite:

                      o mar.

Por vezes, o vício, crença,

    deflagrando canto.

 

Ânsia em viagens.

Mas a vida – um porto,

                               potro

amarrado às clinas do vigor:

                                            vigas,

  bandeiras, luminárias.

Paz e fantasmas.

Viagens:

     -vitrais do meio-dia,

     -pachorra do anoitecer,

     -a dor por quem se foi

           (remergulhar na morte).

 

Sou verbo do porto:

                         ficar.

Sou verbo de velas:

                          partir,

como se a felicidade

fosse uma tábua de marés

            e o inferno

            a certeza do ocaso. p. 124

 

 

ILDONE, José. A Hora do Galo & Trilogia do Exílio. Belém: Falangola Editora, 1987.

POEMAS DE LILA RIPOLL

Lila Ripoll (12/8/1905–7/2/1967), poeta, pianista, professora e militante comunista. Nascida em Quaraí-RS, e falecida em Porto Alegre-RS. Militante política e intelectual, Lila candidatou-se, nas eleições de 1950, no Rio Grande do Sul, à deputada estadual, não elegendo-se. Com o livro “Céu vazio” obtém, em 1943, o Prêmio Olavo Bilac, da Academia Brasileira de Letras. Por sua vez, a obra “Novos poemas” recebe o Prêmio Pablo Neruda da Paz, outorgado pelo Conselho Mundial da Paz, sediado em Praga, na Tchecoslováquia. Publicou oito livros de poesia: De mãos postas (1938), Céu vazio (1941), Por quê? (1947), Novos poemas (1951), Primeiro de Maio (1954), Poemas e canções (1957), O Coração Descoberto (1961) e Águas Móveis (1965). Além da peça Um Colar de Vidro (1958), e algumas traduções.

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GRITO (1961)

 

Não. Não irei sem grito.

Minha voz nesse dia subirá.

E eu me erguerei também.

Solitária.

Definida.

 

As portas adormecidas abrirão

passagem para o mundo

 

Meus sonhos, meus fantasmas,

meus exércitos derrotados,

sacudirão o silêncio de convenção

e as máscaras de piedade compungida.

 

Dispensarei as rosas, as violetas,

os absurdos véus sobre meu rosto.

 

Serei eu mesma.

Estarei inteira sobre a mesa.

As mãos vazias e crispadas,

os olhos acordados,

a boca vincada

de amargor.

 

Não. Não irei sem grito.

 

Abram as portas adormecidas,

levantem as cortinas,

abaixem as vozes

e as máscaras —

 

que eu vou sair inteira.

Eu mesma. Solitária.

Definida. p. 245

 

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Canção de agora

 

Ontem meu peito chorava.

Hoje, não.

Também cansa a desventura.

Também o sol gasta o chão.

 

Estava ontem sozinha,

tendo a meu lado, sombria,

minha própria companhia.

Hoje, não.

 

Morreu de tanto morrer

a pena que em mim vivia.

Morreu de tanto esperar.

Eu não.

 

Relógios do tempo andaram

marcando o tempo em meu rosto.

A vida perdeu seu tempo.

Eu não.

 

Também cansa a desventura.

Também o sol gasta o chão. p. 244

 

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Poema

 

Inútil o protesto.

Inútil o florir anunciador

da primavera.

 

Não me estendas a mão,

que o tempo endureceu meu peito.

 

Sou poeta. Obrigatório

é para mim o sonho.

Concede-me o direito

de sonhar.

 

Quero ficar à janela da vida,

a cabeça no côncavo das mãos,

sabendo inútil a esperança,

mas a ela aconchegada.

 

A lua sobe alto, no céu alto.

Nesta hora, nascem asas,

laços de gravidade,

secretos instantes

de cintilação.

 

Minha mão não se estende.

Caída permanece,

como corola emurchecida.

 

O poeta sonha.

A mulher joga a rosa

sobre o mundo! p. 237

 

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Poema VI

 

Hoje pensar me dói como ferida.

O próprio poema não é poema.

Tem qualquer coisa de trágico.

De sangue junto ao muro.

De pétalas descidas.

De véu cobrindo o retrato

de um morto.

 

Hoje pensar me dói como ferida.

Mas é uma imposição pensar.

 

Não quero estado de graça,

nem aceito determinismo.

Só a morte é irreversível.

 

A opressão do azul

aumenta meu conflito,

e é cruel escutar as razões

da razão.

 

Quisera repartir-me

no cristal da manhã.

 

Ser um pouco daquela rosa

tocada de irrealidade;

da tênue luz ferindo

o espelho do rio;

daquela estátua pudica

que parece ter ressuscitado

a inocência

 

Mas em vez disso,

aqui estou:

queimada em pensamentos;

quebrados os instrumentos

do sonho. p. 264

 

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Na hora exata...

 

Quando eu morrer evitem extremos,

que acompanham aqui nossos caminhos:

por que flores depois que nós morremos

se na vida pisamos sobre espinhos?

 

Nada disso desejo quando morta.

Nem pedidos a Deus – que ele é imutável! –

Eu passarei serena pela porta

que conduz ao mistério indecifrável.

 

Os amigos que tenho, pela vida,

se chorarem, que sejam silenciosos.

Odeio a dor que faz por ser ouvida,

despertando a piedade dos curiosos.

 

Quero tudo tranquilo como um sono

de criança feliz que nada sente!

Se o destino quiser, – que seja outono

e que o sol pare um pouco sobre o poente.

 

E que uma chuva mansa e inquietante

molhe a terra que me há de receber.

E que um pássaro risque o céu distante

na hora exta do dia em que eu morrer... p. 70

 

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Pecado...

 

SÓ desejo fugir destes lugares.

Não posso mais ficar vivendo aqui.

Meu desejo é partir e sem demora,

para o lugar, lá longe, onde nasci.

Eu era ingênua, simples e curiosa.

Cuidava minhas flores, meu quintal.

Rezava. Ouvia missa. Era piedosa.

E nos dias de festa e procissão,

toda de branco, fita azul no peito,

carregava meu livro de oração!

Conhecia de cor os Mandamentos,

Tinha respeito à Igreja, ao Padre Eterno...

Evitava ter loucos pensamentos...

“Se morresse podia ir para o inferno...”

Tudo deixei. (Que enorme o meu pecado!)

Os livros me ensinavam tanta cousa,

que eu não quis mais viver no meu povoado.

Agora já não tenho a fita azul,

nem sei mais caminhar na procissão.

Penso cousas que nunca imaginei,

e não tenho o meu livro de oração...

Já não rezo. Não creio no inferno.

Esqueci por completo os Mandamentos.

Perdi meu jeito simples de menina

criada no mistério dos conventos...

Só desejo fugir destes lugares.

Não posso mais ficar vivendo aqui.

Meu desejo é partir e sem demora,

Para longe de mim...

Eu me perdi!... p. 32

 

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Procissão

 

Lá vai a Procissão a passos lentos.

É a grande procissão de “Corpus Christi”!

Na frente – sérios como os pensamentos –

menininhos de Asilos... – coisa triste! –

 

Que pecados terão essas crianças,

para um destino assim: calmo e vazio?

Nossa Senhora das desesperanças,

por motivos iguais minha fé fugiu.

 

Passam meninos ricos, mais atrás.

– Deviam ir na frente! É assim na vida! –

Um estandarte azul, outro lilás,

e a imagem da Senhora Aparecida.

 

Longas filas de fiéis, andores, cantos...

Rezam freiras, crianças e velhinhas.

Muitas moças vestidas como os santos.

Promessas que fizeram... Pobrezinhas!...

 

Em voz alta elas rezam: “Padre Nosso,

Santa Maria, Virgem Mãe de Deus!”

Quero mover meus lábios, mas não posso:

– Os pecados que tenho não são meus! –

 

E surgem pensamentos diferentes,

perturbando o desejo de oração:

por que será que os pobres, e os doentes,

e os mendigos não vêm à procissão?

 

Vão todos bem vestidos, satisfeitos.

Não vejo aleijadinhos que têm fome,

homens tristes com sono: não há leitos –

velhos cegos sem nada: até sem nome!

 

Que estranha procissão fariam eles,

reunidos pela rua a caminhar...

Que estranhas orações diriam eles,

se ainda tivessem voz para rezar!

 

Mas nenhum aparece. Ainda é dia.

A miséria se esconde quando há festa,

para não perturbar tanta alegria...

 

E eu olho a procissão com desencanto,

enquanto o sol retira a sua luz.

Com pena de Jesus que sofreu tanto,

e tão inutilmente, numa Cruz!... p. 60-61

 

 

RIPOLL, Lila. Lila Ripoll: obra completa. Org. Alice Campos Moreira. Porto Alegre: IEL / Editora Movimento, 1998.

UM AMIGO DE INFÂNCIA

 Humberto de Campos (1886-1934)

 

No dia seguinte ao da mudança para a nossa pequena casa dos Campos, em Parnaíba, em 1896, toda ela cheirando ainda a cal, a tinta e a barro fresco, ofereceu-me a Natureza, ali, um amigo. Entrava eu no banheiro tosco, próximo ao poço, quando os meus olhos descobriram no chão, no interstício das pedras grosseiras que o calçavam, uma castanha de caju que acabava de rebentar, inchada, no desejo vegetal de ser árvore. Dobrado sobre si mesmo, o caule parecia mais um verme, um caramujo a carregar a sua casca, do que uma planta em eclosão. A castanha guardava, ainda, as duas primeiras folhas unidas e avermelhadas, as quais eram como duas joias flexíveis que tentassem fugir do seu cofre.

– Mamãe, olhe o que eu achei! – gritei, contente, sustendo na concha das mãos curtas e ásperas o mostrengo que ainda sonhava com o sol e com a vida.

– Planta, meu filho... Vai plantar... Planta no fundo do quintal, longe da cerca...

Precipito-me, feliz, com a minha castanha viva. A trinta ou quarenta metros da casa, estaco. Faço com as mãos uma pequena cova, enterro aí o projeto de árvore, cerco-o de pedaços de tijolo e telha. Rego-o. Protejo-o contra a fome dos pintos e a irreverência das galinhas. Todas as manhãs, ao lavar o rosto, é sobre ele que tomba a água dessa ablução alegre. Acompanho com afeto a multiplicação das suas folhas tenras. Vejo-as mudar de cor, na evolução natural da clorofila. E cada uma, estirada e limpa, é como uma língua verde e móbil, a agradecer-me o cuidado que lhe dispenso, o carinho que lhe voto, a água gostosa que lhe dou.

O meu cajueiro sobe, desenvolve-se, prospera. Eu cresço, mas ele cresce mais rapidamente do que eu. Passado um ano, estamos do mesmo tamanho. Perfilamo-nos um junto do outro, para ver qual é mais alto. É uma árvore adolescente, elegante, graciosa. Quando eu completo doze anos, ele já me sustenta nos seus primeiros galhos. Mais uns meses e vou subindo, experimentando a sua resistência. Ele se balança comigo como um gigante jovem que embalasse nos braços o seu irmão de leite. Até que, um dia, seguro da sua rijeza hercúlea, não o deixo mais. Promovo-o a mastro do meu navio e, todas as tardes, lhe subo ao galho mais empinado, onde, com o braço esquerdo cingindo o caule forte, de pé, solto, alto e sonoro, o canto melancólico da “Chegança”, que é, por esse tempo, a festa popular mais famosa de Parnaíba:

 

                      Assobe, assobe, gajeiro,

                      Naquele tope real...

                      Para ver se tu avistas,

                               Otolina,

                      Areias de Portugal!

 

Mão direita aberta sobre os olhos, como quem devassa o horizonte equóreo, mas devassando, na verdade, apenas os quintais vizinhos, as vacas do curral de Dona Páscoa e os jumentos do sr. Antônio Santeiro, eu próprio respondo, com minha voz gritada, que a ventania arrasta para longe, rasgando-a, como uma camisa de som, nas palmas dos coqueiros e nas estacas das cercas velhas, enfeitadas de melão São Caetano:

 

                      Alvíssaras meu capitão,

                      Meu capitão general!

                      Que avistei terras de Espanha.

                                 Otolina,

                      Areias de Portugal!

 

A memória fresca, e límpida, reproduz, uma a uma, fielmente, todas as passagens épicas, todas as canções melancólicas e singelas da velha lenda marítima com que o majestoso mulato Benedito Guariba, uma vez por ano, à frente dos seus caboclos improvisados em marujos portugueses, alvoroça as ruas arenosas de Parnaíba. O vento forte, vindo das bandas da Amarração, dá-me a impressão de brisa do oceano largo. O meu camisão branco, de menino da roça, paneja, estalando, como uma bandeira solta. O cajueiro novo, oscilando comigo, dá-me a sensação de um mastro erguido rolando diante de mim, na curva do horizonte, onde o céu e o mar se beijam e misturam, as terras claras de Espanha, e areias de Portugal.

Pouco a pouco, a noite vem descendo. Um véu de cinza envolve docemente os coqueiros dos quintais próximos. Os bezerros de Dona Páscoa berram com mais tristeza. As vacas, apartadas deles, respondem com mais saudade. Os jumentos do sr. Antônio Santeiro zurram as cinco vogais e o estribilho "ípsilon", marcando sonoramente as seis horas. Os do sr. Antonio do Monte, ao longe, conferem e confirmam o zurro, o focinho para o alto, olhando o milho de ouro das primeiras estrelas. E eu, gajeiro de uma nau ancorada na terra, desço tristemente do folhudo mastro do meu cajueiro, sonhando com o oceano alto, invejando a vida tormentosa dos marinheiros perdidos, que não tinham, pelo menos, a obrigação de estudar, à luz de um lampião de querosene, a lição do dia seguinte...

Aos treze anos da minha idade, e três da sua, separamo-nos, o meu cajueiro e eu. Embarco para o Maranhão, e ele fica. Na hora, porém, de deixar a casa, vou levar-lhe o meu adeus. Abraçando-me ao seu tronco, aperto-o de encontro ao meu peito. A resina transparente e cheirosa corre-lhe do caule ferido. Na ponta dos ramos mais altos abotoam os primeiros cachos de flores miúdas e arroxeadas como pequeninas unhas de crianças com frio.

– Adeus, meu cajueiro! Até à volta!

Ele não diz nada, e eu me vou embora.

Da esquina da rua, olho ainda, por cima da cerca, a sua folha mais alta, pequenino lenço verde agitado em despedida. E estou em S. Luís, homem-menino, lutando pela vida, enrijando o corpo no trabalho bruto e fortalecendo a alma no sofrimento, quando recebo uma comprida lata de folha acompanhando uma carta de minha mãe: “Receberás com esta uma pequena lata de doce de caju, em calda. São os primeiros cajus do teu cajueiro. São deliciosos, e ele te manda lembranças...”

Há, se bem me lembro, uns versos de Kipling, em que o Oceano, o Vento e a Floresta palestram e blasfemam. E o mais desgraçado dos três é a Floresta, porque, enquanto as ondas e as rajadas percorrem terras e costas, ela, agrilhoada ao solo com as raízes das árvores, braceja, grita, esgrime com os galhos furiosos, e não pode fugir, nem viajar... Recebendo a carta de minha mãe, choro, sozinho. Choro, pela delicadeza da sua ideia. E choro, sobretudo, com inveja do meu cajueiro. Por que não tivera eu, também, raízes como ele, para me não afastar nunca, jamais, da terra em que eu, ignorando que o era, havia sido feliz?

Volto, porém. O meu cajueiro estende, agora, os braços, na ânsia cristã de dar sombra a tudo. A resina corre-lhe do tronco, mas ele se embala, contente, à música dos mesmos ventos amigos. Os seus galhos mais baixos formam cadeiras que oferece às crianças. Tem flores para os insetos faiscantes e frutos de ouro pálido para as pipiras cinzentas. É um cajueiro moço, e robusto. Está em toda a força e em toda a glória ingênua da sua existência vegetal.

Um ano mais, e parto novamente. Outra despedida; outro adeus mais surdo, e mais triste:

– Adeus, meu cajueiro!

O mundo toma-me nos seus braços titânicos, arrepiados de espinhos. Diverte-se comigo como a filha do rei de Brobdingnag com a fragilidade do capitão Gulliver. O monstro maltrata-me, fere-me, tortura-me. E eu, quase morto, regresso a Parnaíba, volto a ver minha casa, e a rever o meu amigo.

– Meu cajueiro, aqui estou!

Mas ele não me conhece mais. Eu estou homem; ele está velho. A enfermidade cava-me o rosto, altera-me a fisionomia, modifica-me o tom da voz. Ele está imenso e escuro. Os seus galhos abraçam coqueiros, afogam laranjeiras que noivam, ou ultrapassam a cerca e vão dar sombra, na rua, às cabras cansadas, aos mendigos sem pouso, às galinhas sem dono... Quero abraçá-lo, e já não posso. Em torno ao seu tronco fizeram um cercado estreito. No cercado imundo, mergulhado na lama, ressona um porco... Ao perfume suave da flor, ao cheiro agreste do fruto, sucederam, em baixo, a vasa e a podridão!

– Adeus, meu cajueiro!

 

CAMPOS, Humberto de. Memórias: primeira parte 1886-1900. São Paulo: W. M. Jackson Inc. Editores, 1954. p. 235-242

Cajueiro plantado por Humberto de Campos nos últimos anos do século XIX em Parnaíba, no Piauí. Tombada pela lei do patrimônio histórico de Parnaíba. Foto: dinodealcantarablog.wordpress.com

A LEI SERGIO TABOADA E AS VELHAS ARMADILHAS DOS (E)VENTOS

 João Veras, 12.10.23

 

“E o tal ditado, como é? Festa acabada, músicos a pé, músicos a pé, músicos a pé, músicos a pé!” (Cantando no toró, de Chico Buarque)

QUANDO O SERGIO SOMOS NÓS - Na foto acima estamos em primeiro plano Chico Chagas, na sanfona; Sergio Taboada, no violão; Césio Medeiros, na percussão, e eu na flauta só pensando. Era um dos tantos shows que fazíamos na década de 80, quando a música acreana urbana emergia como uma invenção social, estética e política de força potente, expressiva e singular. Chico, exímio instrumentista, teve que sair do Acre para poder viver de música. Sergio, que sempre viveu a música sem precisar viver dela, faleceu precocemente ano passado em São Paulo onde morava. Césio desistiu cedo, foi cuidar da vida. E eu aqui ainda insistindo em existir me expressando com a escrita e outros instrumentos do meu pensamento musical.

Conheci Sergio nesse período da foto. Os dois com seus vinte e poucos anos. Ali vivíamos um período de intensa criação artística e luta política em Rio Branco. Era tudo junto. Foi a partir daí que construímos parcerias artísticas, políticas e de afetos. Nossa luta no campo da música, como tem sido a luta de cada compositor local, sempre foi a de tocar/cantar, ser tocado, ser ouvido, portanto, de existir. Ninguém deseja cantar para ouvidos moucos. Principalmente aquela geração filha de festivais tão compromissada com questões e temas locais, cuja audição/atenção desejada ia/vai muito além da função e objetivo estéticos musicais.

Venho já há algum tempo observando, pensando e espalhando que - a depender das políticas de educação e cultura, do mercado cultural e da sociedade que disso tudo se alimenta - continuamos na lida a cantar e tocar para ouvidos moucos. É por isso que não duramos como um valor próprio para essa estrutura de existência social colonial/colonizada em que vivemos. Tem sido assim, mas não sem a nossa resistência, que é a resistência da criação!

A LEI SERGIO TABOADA - E eis que uma notícia alvissareira veio ao mundo local na semana passada. A da promulgação de uma lei estadual que se propõe a alterar essa realidade. Coloquei a minha fiel pulga de estimação atrás da orelha e corri para ver se é isso mesmo.

A Lei é a de nº 4.176, de 5 de outubro de 2023. Ela foi batizada de Lei Sergio Taboada. Projeto de autoria do deputado Edvaldo Magalhães, a norma institui a Semana da Música Acreana, a ser comemorada por ocasião da primeira semana do mês de agosto, cabendo à Fundação Estadual de Cultura, em parceria com a Associação dos Músicos do Acre, promover, durante os sete primeiros dias de agosto, atividades culturais como shows, saraus e workshops.

Pelo seu conteúdo, a lei intenta fortalecer a música autoral acreana no Estado. De forma pragmática, diz como isso pode se dar: pela obrigação de que a apresentação dos trabalhos dos artistas participantes nos eventos da semana deverá ter no mínimo 80% de autoria própria. A pulga atrás da orelha não se segurou e gritou no meu ouvido: Vão adotar sempre o mínimo! Esse povo não vive sem querer ser o outro! Por que não logo os 100%? É só uma semaninha anual... Tá escrito que os outros vão levar os 20%. Eu só pedi calma, por enquanto.

DE BOAS INTENÇÕES... - A homenagem ao Sergio é justa e merecida. Ele de fato simboliza o(a) compositor(a) acreano(a) urbano(a) padrão, aquele(a) célebre desconhecido(a) que não circula em lugar nenhum no território acreano, tampouco fora dele. Taboada, apesar de ignorado, não reconhecido, nunca deixou de resistir como criador. Fato que o fez deixar um legado artístico, cujo registro se deve tão-somente à sua iniciativa, às suas próprias custas, prazer e dor. Eu poderia citar mais nomes que estiveram e estão na mesma condição. Mas Sergio, nisso a lei acerta, os representa muito bem no sentido que estou aqui a tratar.

A ideia da lei parece ser bem intencionada e necessária por razões óbvias. Já falei. É que a música acreana tem sido tratada como um fenômeno cultural que quase ninguém sabe que existe, justamente no lugar de sua criação. Não toca no rádio, na televisão, nas casas de shows, bares, teatros, nos supermercados, nas redes sociais... Não frequenta as escolas, não é referência, não tem passado, presente, futuro. Já reclamei, tentando salvá-la pelo menos do futuro, um Museu da Imagem e Som. De nada valeu aos ouvidos moucos das sucessivas gestões culturais desse eterno presente.

A música acreana passou a ser uma daquelas expressões cada vez mais raras, para poucos. Quase feita para não permanecer. E assim vai sumindo. Noutros tempos tinha ao menos um festival anual, o FAMP- Festival Acreano de Música Popular, que levava o seu nome e lhe dava status de uma certa existência. Hoje nem isso. Minto. Agora teremos uma semana anual com direito a se chamar de sua. Mas só em 80%, grita a pulga lá atrás!

AS VELHAS ARMADILHAS - Diante deste quadro histórico, não se pode afirmar que esta lei não pareça ter importância e não seja oportuna. Já disse. É. O problema é que porta um importante problema. É que ela não só cai na armadilha do evento como a justifica e a reforça. Nesse quadro, vira instrumento a serviço do encobrimento e desvio de uma questão de fundo determinante. É sobre isto que quero tocar por aqui na sequência.

Falo de evento no sentido de algo episódico, passageiro. Uma brisa que passa. O contrário das ideias de estrutura, sistemático, permanente. Porque, nesse sentido, o que essa Lei diz é que antes e depois da Semana da Música Acreana tudo se manterá como sempre se manteve nesse campo. O legislador sem ter consciência disso (ou tendo) pode estar querendo dizer e diz que nos outros 358 dias do ano continua liberado que se continue ignorando a expressão musical local.

O QUE SERIA UMA POLITICA DE CULTURA NÃO EVENTUAL - Penso que uma lei que busque de fato fortalecer a música acreana, ao invés de obrigar a Fundação de Cultura a realizar evento de uma semana, deveria impor ao órgão de cultura que cumpra a sua obrigação constitucional e legal, que faça o que nunca fez que é adotar políticas programáticas permanentes de fomento, de valorização, de difusão, de registro e de guarda da cultura musical acreana e do seu produtor.

Que sejam políticas programáticas que não se reduzam aos editais e realização de eventos tão-só, mas que enfrentem a raiz da questão. Para tanto, que envolvam as redes de ensino estadual e municipais, a Escola de Música do Acre e o curso de Música da UFAC, todos núcleos fundamentais para a formação, a pesquisa, a difusão, o registro e guarda, portanto, para a valorização da música local. Instituições estas, algumas das quais que atuam como centros de culto e difusão da técnica (especialmente da reprodução), que passem a atuar também como centros de difusão, valorização, proteção e criação, jamais desconsiderando este território geocultural Acre.

Nesse mesmo sentido, a lei deveria envolver o sistema de comunicação do Estado como núcleos fundamentais de divulgação das expressões culturais locais em todo o território acreano.

Envolvimentos esses que possibilitem que as escolas adotem em seus currículos disciplinas e programas sobre a música acreana, suas estéticas, seus compositores e suas histórias. E que possibilitem que as redes de comunicação estatais e privadas adotem cotas de difusão diária da música acreana.

Estou apontando onde se encontram, no território geocultural do Acre, os eixos centrais da formação, manutenção e valorização do gosto estético musical. O gosto que ignora o que fazemos é o mesmo gosto que consome e endeusa o que os outros fazem. São os dois lados da mesma moeda colonial.

Sabemos que as demais áreas artísticas passam pela mesmíssima situação. A diferença a partir de agora é que só a música tem a sua semana. A pulga exclama: E daí??

Não se trata de obrigar a gostar do que fazemos, tampouco não gostar dos que os outros fazem. Nem de longe é isso. Trata-se de alterar essa política que nos impede de existir. É uma questão de escolha política. De política pública de cultura, de política pública de educação, de política pública de comunicação. Uma semana resolve? Óbvio que não!

Por uma política cultural nos moldes aqui propostos, não tem como não alterar o status em que se encontra a expressão musical local.

Não estou a tratar de uma política de cultura que faças vistas grossas à força do mercado cultural, com seus produtos de massa produzidos no sudeste do país a ocupar os ouvidos locais como a referência da qualidade não só mercadológica, mas também estética-musical. Estou falando – não de evento – mas de uma ação que busque frear a sanha colonizadora pela qual institui a falsa crença de que o que é bom é sempre obra do mercado e do que as mídias e academias eurocêntricas e brasilcêntricas dizem ser, lugares em que a música acreana tem sido sistematicamente barrada e aos quais ela deva se pautar, se reduzir, se dobrar como cópia do padrão, digo de novo, sob pena de não existir.

PRECISAMOS ENXERGAR OS SIMULACROS NOS SILÊNCIOS DAS NOTAS - Que efetiva eficácia social terá uma lei se não significar fazer do seu sujeito/objeto uma realidade no mundo social e cultural para a qual foi criada? Para que serve uma homenagem (pela homenagem) se não – este é o caso em questão - significar tirar o homenageado, sua obra e sua história, da condição nada gloriosa de ignorado justamente dentro do próprio território cultural de criação? Que valorização é essa, a da letra da Lei, senão um evento chamado simulacro!