A IARA

João Guimarães Rosa (1908-1967)

Bem baixo das colinas de ondas verdes,

onde o o sol se refrata em agulhas frias,

descem todas as sereias dos mares e dos rios,

irreais e lentas, como espectros de vidro,

para os palácios de madrépora de Anfitrite,

em vale côncavo, transparente e verde,

num recanto abissal, como uma taça cheia,

entre bosques e sargaços, espumosos,

e rígidos jardins geométricos de coral...

Por entre os delfins, sentinelas de Possêidon,

afundam, suspensas, soltas, como grandes algas,

carregando os jovens afogados:

Ondinas das praias, flexosas,

Nixes da água furtacor do Elba,

Havefrus do Sund e Russalkas do Don...

Loreley traz no esmalte doce dos olhos 

duas gotas do Reno...

E Danaides laboriosas se desviam dos cardumes 

de Nereidas,

que imergem, ondulando as caudas palhetadas

dos seus vestidos justos de lamé...

Mas a Iara não veio!...

Mas a Iara não vem!...

Porque Iara tem sangue,

porque a Iara tem carne,

sangue de mulher moça da terra vermelha,

carne de peixe da água gorda do rio...

Iara de olhos verdes de muiraquitã,

cintura pra cima de cunhantã

cintura pra baixo de tucunaré...

que veio, dormindo, Purus abaixo,

filha do filho do rei dos peixes

com uma índia branca Cachinauá...

Lá bem pra trás da boca aberta do rio,

onde solta seus diabos

o bicho feroz da pororoca,

ela ficou, cheia de medo,

brasiliana, tapuia, morena,

Tão orgulhosa,

que não quer ser desprezada pelas outras...

E a Iara é preguiçosa,

tão preguiçosa,

que não canta mais as trovas lentas

em nheengatu :

– “Iquê, ianê retama icu,

Paraná inhana tumassaua quitó...”

Nem mais se esforça em seduzir

o canoeiro mura ou o seringueiro,

meio vestida com a gaze das águas ,

na renda trançada dos igarapés...

E eu tenho de chorar:

– “Enfeitiça-me, ó Iara,

que eu vim aqui pra me deixar vencer...”

Mas custa-me encontrá-la,

e só à noite sem bordas dessas terras grandes,

quando a lua e as ninféias desabrocham soltas,

posso beijá-la,

nua,

dormida, 

esguia,

bronzeada,

oleosa,

na concha carmesim de uma vitória-régia,

tomando o banho longo

de perfume e luar... 

ROSA, João Guimarães. Magma. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1997. p.16-19