LAGO DA UNIVERSIDADE FEDERAL DO ACRE

MEMÓRIAS DA MARGEM: contos e poemas

A PRIMEIRA VEZ QUE MORRI 
João Veras – 24/07/2016 

Eu era criança. Contava com seus cinco ou seis anos. O lugar em que morava, no Bairro Cadeia Velha, tem o Rio Acre como quintal. Fácil. Então era só descer o barranco e tinbum!, cair na água. Minha diversão preferida. Ainda não sabia nadar, mas tinha certeza que sim.

Foi quando, numa bela tarde, timbum!, vi a minha prova dos nove não se confirmar. E uma correnteza me arrastou para o meio do rio, quando passei a não ver nem sentir mais chão de areia. Passei a descer sem querer e subir com todo o desejo que eu possuía procurando algo para me apegar - e esse algo, que eu tanto queria, não existia – só água que não me deixava fixar, aprumar, controlar. Ali conheci a tal da lei da gravidade em carne e osso. Só faltava o tal do cabelo que as águas não têm. E elas insistiam em entrar por onde em mim naquela hora não devia. Até que acabaram-se as forças, todas que eu tinha. Me entreguei. Precisava descansar. Eu não tinha escolha. Até que morri. Sumi de mim. Acabou. Sem som, sem imagem, sem sentidos. Silêncio. Escuro. Desnecessário esforços agora.

Não lembro se sonhei. Tudo havia acabado, acho que literalmente. Deixei de existir, pelo menos pra mim. Não sei por quanto tempo. Mas, num repente que levou uma vida, abri os olhos, olhei ao redor, vi que estava em casa, na minha cama, com o corpo todo dolorido pelos esforços vãos. Já era noite. Não testemunhei que um adulto, até hoje não sei a sua identidade, pulou e me retirou da água. Bem que antes lembro tê-lo visto, lá longe, na praia, na minha última descida. Morri e fui salvo. Foi assim que, dizem, nasci de novo. Até hoje conto essa história do dia em que a terra parou pra mim. Sou testemunha de que morrer não é um bicho de sete cabeças, basta faltar cabelo em águas turbulentas. 

SOBRE VIVENTE 

João Veras – 24/07/2016 

pulei e não encontrei chão nenhuma areia

como podia nessa vontade de plainar no ar

afundei retornei desci retornei afundei mais uma vez retornei

desesperei um desespero tão eternamente rápido imergi,

melhor: fui imergido sem sentido e acordei partido em gôtas

um anjo havia me tirado – disseram

depois disso até hoje busco juntar meus pedaços molhados

naquela água barrenta que não sai de minhas veias.

OS RIOS DA MINHA INFÂNCIA

Gilberto A. Saavedra – Jornalista – Rio de Janeiro - 23/07/2016 

Fico aqui esquecido horas e horas,

Com o pensamento no passado,

recordando e admirando

“os rios da minha infância”.

Majestosos ao deslizarem em suas cabeceiras,

Em seus leitos adormecidos e profundos,

Banzeiros traiçoeiros e temidos, tendo em suas

firmes margens a exuberância das colossais praias.

Belos em suas grandezas

Caudalosos, límpidos e saudáveis

Navegáveis e serenos

Poderosos como os deuses.

Águas correntes da esperança

Barrancos, testemunhas dos tempos

Êxodo dos que precisam de vós

Para um amanhã abençoado.

Benevolentes; meus rios, de tuas riquezas,

Saem o sustento do homem.

Piso fundo em tuas águas

Em mais um dia de pesca.

Abundância, milagres em fartura

Barriga cheia

Saúde e alegria

Em mais um dia, nos “rios de minha infância”.

O quê! Fizeram isso convosco?

Vejo que não vos olham

Mais com admiração

Como antigamente!

Onde está vossa força, em suas águas?

De vossos banzeiros traiçoeiros e temidos

De vossas saudáveis, fecundas e benditas águas;

Eram grandiosos como os deuses...

Cadê os seus sólidos e seculares barrancos?

Das árvores em suas voltas, da sustentabilidade.

As floras da vida!

Sumiram os peixes?

“Não vos abandoneis-vós”

Por quê?

Morte lenta, esquecida e dolorida

Num cruel e triste fim. 

Claudemir Mesquita, defensor dos rios acreanos.

 
Gilberto A. Saavedra

Jornalista – amante da Amazônia

O CASULO VAZIO

Eduardo Alves da Costa

Sentei-me no despenhadeiro e ali fiquei,

deixando vagar a Imaginação.

A manhã era tão fria

que a própria Natureza recolhera

sua costumeira alegria. Nenhum pássaro

ou vento, nenhum ramo se punha

em movimento. E assim, aplacados

meus instintos, deixei que indistintos

vultos emergidos da bruma tomassem

minha mão e me conduzissem ao recesso

no qual, solitário, pulsa o coração.

Inclinei-me sobre ele, apurei

os ouvidos, e, dentre o espesso rumor

que a vida faz ecoar nas veias,

chegaram-me alguns aulidos

distantes, quase irreais.

Mas, ainda assim, por tê-lo há tanto

tempo aprisionado em mim,

pude entender o que dizia.

“Aonde vais?” – perguntou,

num tom angustiado de quem mais quer

indagar do que saber.

“Vou para a morte” – respondi, com ironia.

Calou-se, por um instante, e eu,

assustado, pensei que de fato morria.

“Mas é para a vida que nasceste” – disse ele,

pulsando mais forte. “Não permitas

que a tristeza, o desânimo, a descrença,

te desviem do caminho.

Vive com alegria, assume teu destino

como um guerreiro soberano.

Que a Beleza seja teu guia e a Esperança

a tua Luz, que acendi quando

eras uma criança. Não ouças o que diz

a gente que amaldiçoa a vida.

Sua alma é mesquinha

e dela só nos chegam medos.

Abandona esses frutos azedos e busca

a essência do teu Ser.

A vida não passa de ilusão, sim, mas foi essa

a missão que te deu o Universo.

Quanto à morte, não te preocupes

em buscá-la, pois anda sempre contigo,

desde que te viu nascer. Ela te arrebatará

um dia mas o que fizeres

pela vida há de permanecer.”

Levantei-me então e segui meu caminho,

abençoando esse vulto esguio

que me serve de companhia. E quando

ele ri, com descarnadas gengivas,

eu sei que exerce o seu papel, a fim

de me tornar ainda mais desperto

e espanar de mim os meus pesares.

Pois se eu estou no centro da ampulheta

e a vida é ilusão, antes que o chão se abra

sob mim quero brilhar intensamente

e consumir o último vestígio do meu Ser.

Já que a morte me tem suspenso

sobre o abismo, por um fio, que leve

de mim apenas o casulo vazio.

COSTA, Eduardo Alves da. No caminho com Maiakóvski: poesia reunida. São Paulo: Geração Editorial, 2003. p.270-271

UVAS DE FINA CEPA

Eduardo Alves da Costa


Os poetas pululam feito moscas

neste verão. O que não falta, por aqui,

é inspiração. Qualquer pingo de gente,

ainda nos cueiros, ensaia os primeiros passos

na gramática, faz uma leitura ligeira

dos clássicos, e, após meio ano de prática,

sai aos trambolhões, num voo rasante

sobre a arte de Camões.

Alguns se estatelam, dão com os cornos

no ridículo; outros voam em círculo,

à espera de uma corrente ascendente;

muitos desaparecem na bruma ou se tornam

prosadores, juízes, balconistas, vendedores

de enciclopédia, fazedores de média

junto à mídia, ou, em casos extremos

- veja que delícia -, agentes de polícia.

E ao final da safra,

depois de pisadas as uvas pelas patas

da vida, fermentado os humores,

concedidos os favores das musas

e concluído o trabalho de alimentar

o lagar, talvez nos fique algo

para guardar nos tonéis de carvalho.

Aos mais afoitos não agrada tal submissão

ao tempo, o estarem destinados a outra geração.

Desejam ser tragados sem demora,

mesmo que depois os deitem fora

num revirar de tripas.

Enfim, isso de repousar, em tom dourado,

num copo de cristal, a ser saboreado

pelo gourmet, é coisa, já se vê,

para uvas de fina cepa, a derradeira

armadilha na qual a matilha

aventureira se estrepa.

COSTA, Eduardo Alves da. No caminho com Maiakóvski: poesia reunida. São Paulo: Geração Editorial, 2003. p.230-231